C’était pire que n’importe quelle redescente suite à une soirée lambda avec Maxence. Pour de trop nombreuses raisons. L’une des moins complaisantes était certainement le sommeil parsemé de rêves épuisants mais sans réel intérêt. Arthur avait rêvé de quelques-unes de ses sœurs et de certains de ses beaux-frères qui dans ce monde là ne l'était pas encore. Jane et Susan étaient de retour dans la campagne anglaise. Et il fallait de nouveau les marier. Un casse-tête sans fin. Morgane avait finit par se battre dans la boue avec son prétendant ce qui avait chamboulé tous les plans de pédalo dans la rivière. Une ombrelle avait disparue. Et plus il y repenserait, moins cette histoire d’olive et d’Olivier n’aurait de sens.

Pour l’instant il n’en avait pas le temps. Tous les soucis de la bonne société anglaise s’évanouirent de son esprit quand il discerna deux grands yeux de chouette au-dessus des siens. Le bon médecin découpé comme un mauvais morceau de viande resta silencieux, la bouche en o sans réussir à émettre le moindre bruit. Puis la jeune femme à son chevet prit la parole, penchée sur son visage. Elle était très proche. Il sentait son souffle sur lui.

Arthur plaqua brutalement la main sur son visage pour couvrir son nez et sa bouche, dissimulant par la même occasion une mimique de régurgitation et un couinement de douleur. « Jesus…What on earth is rotting inside your-… » Arthur ne prit pas la peine de développer, craignant de se noyer dans sa propre bile ou son sang s’il continuait. Il resta crispé.  Son cou le brûlait. On plongeait dans sa chair un fil à couper le beurre chauffé à vif et ce même on invisible s’amusait à le remuer en tous sens. Que ça prenne bien. Le pharynx abimé d’Arthur se contracta dans un réflexe nauséeux et il eut la sensation d’un coup de poing dans le front.

« Who’s…Who’s Miss Fearly. Where-Who the… Who are you ? » Il chuchotait comme si cela pouvait l’aider à souffrir moins. Cela n’aidait pas du tout mais puisqu’il en avait l’impression c’était tout ce qui importait. Le tissu que l’inconnue avait encore à la main était gorgé de sang maintenant séché. Arthur prenait grand soin de l’ignorer. Sans même bouger la tête, simplement par les yeux il regarda autour de lui (principalement le plafond donc), espérant réussir à se faire une idée de l’endroit où il se trouvait. Il porta la main à sa gorge, cherchant à tâter la blessure sans trop s’y approcher. Il chouina de douleur et abandonna l’idée rapidement. Son bras retomba sur le draps sale qu'il faisait aussi attention d'ignorer. Ce n'était pas le moment de se laisser dépasser par ses émotions. Il était déjà trop occupé à se laisser dépasser par absolument tout. « Please, get me… Firstly, get me a doctor. Or an actual nurse. Anyone skilful enough. I beg of you…» Arthur parlait lentement et sans articuler correctement, loin de sa diction parfaite habituelle. Il mettait un point d’honneur à minimiser ses efforts. Tant et si bien qu’il en oublia le second point.

Son silence dura un peu plus longtemps que les précédents. Il cligna des yeux, hébétés (ça ne faisait pas trop mal ça au moins) et posa une nouvelle fois son regard sur la demoiselle à l’haleine capable de faire ployer une armée. Doucement il enregistrait ce qui avait été dit. Faisait un tri dans les informations. Essayait de ne pas se laisser envahir par la panique.

« I’m sorry. Did you just say-an outlaw ? »

Ah oui.

Le train.

Mon dieu. Non.

Arthur l’aurait très certainement étranglé. Mais pour cela il aurait fallut qu’il puisse bouger sans que la pièce autour ne se mettent à tourner dans sa tête et que les élancements qui lui coupaient le crâne de part en part cessent. Il aurait aimé lui faire constater qu’elle n’avait pas besoin de lui susurrer des mots qui n’avaient pas de sens (Arthur se fichait bien de sa tragique backstory à l’instant présent et de toute façon il n’y comprenait rien) mais il fallait admettre que c’était bien plus supportable quand elle chuchotait que lorsqu’elle s’égosillait à ses oreilles. La migraine croît derrière ses yeux et un souffle brûlant se répand dans ses tempes.

« Slaves of your own liberty … ? Right. » Il répéta ce qu’elle lui baragouinait non sans une pointe d’incrédulité dans la voix et déjà il n’écoutait plus la suite et ne la voyait plus continuer à s’agiter autour de lui. Le moindre petit geste de la main lui semblait digne de la nervosité de la place du marché de Silverstone un dimanche de fête. Arthur en était épuisé pour elle. Il devait calmer ses propres pensées qui menaçaient de déborder tant elles se pressaient de son crâne jusqu’à la pointe de sa langue. Une chose à la fois. Des bandits. Il n’avait pas envie de parler, pas envie de faire la discussion. A l’instant présent Arthur n’arrivait pas à se trouver impressionné par les efforts déployés par la jeune femme. Quand elle mentionna ses yeux (certes il ne l’écoutait pas mais ses deux oreilles fonctionnaient (malheureusement) encore très bien) il porta un doigt à sa prothèse, il y sentit de la poussière et de la terre. Elle avait commencé à glisser sous sa paupière et il tenta tant bien que mal de la placer au mieux tout en se mobilisant le moins possible. Il n’avait plus besoin de voir son reflet depuis longtemps pour savoir si son œil de verre était bien disposé ou non. Toutefois aujourd’hui il n’avait vraiment pas beaucoup de patience. Alors il ne s’y attarda pas.

Une mains se présenta sous son nez. Arthur y posa son œil valide, puis le releva vers le visage crasseux de la demoiselle. C’était une main épaisse et cornée, rougit par des cloques mal guérie. Il n’en pensa pas plus ni moins. « Arthur. » Les présentations furent brèves. Lui n’était pas spécialement heureux de la connaître. Qu’elle ne lui en tienne pas rigueur, habituellement il était plus prompt à débiter ce genre de banalités qui plaisent mais aujourd’hui la situation était quelque peu inhabituelle. Arthur n’avait pas pour habitude de côtoyer des tueurs (ou alors il n’était pas au courant des activités extrascolaires de ses patients et ne souhaitait pas l’être) ni de papoter avec l’intérieur de sa gorge qui tentait de se faire la malle par son cou.

« I’ll do it myself. » Le médecin n’était pas déjà très confiant concernant les compétences des américains à comprendre les premières notions d’hygiène alors il ne souhaitait certainement pas les voir s’exercer à des soins plus poussés sur lui. Un problème à la fois. Déjà la plaie recommençait à pleurer, il pouvait sentir le sang poisseux dégouliner le long de son cou et stagner dans le creux que formait sa clavicule. Arthur s’obligea à presser le nouveau linge apposé par Mae avec plus de force. C’était suffisamment douloureux pour ne pas le laisser s’éparpiller dans ses angoisses (en plus d’être une première à l’auto strangulation). Il tenta de parler de nouveau mais rien d’intelligible ne franchit ses lèvres. Seulement un gargouillement qui semblait refléter les dégâts plus bas, tout au plus. Alors il attendit en silence et manqua de s’endormir de nouveau.

«  I will need a hook. A small and thin one. Catgut, of course. A bottle of phenol and surgical pliers. Also a mirror, obviously. » Il marqua une pause pour reprendre son souffle à coup de courtes inspirations et expirations avant de reprendre. « Get me one clean cloth… no, two. And strong alcohol. » Elle lui avait demandé de lui dire ce qu’elle pouvait faire alors qu’elle lui ramène tout ceci. Trop occupé à craindre pour la lente décomposition de sa gorge qui le mènerait à une douce agonie insupportable, l’idée qu’un campement de romanichels sans le sous et recherchés (sans médecin…) ne possède même pas un quart de tout cela ne lui effleura pas l’esprit.

Arthur ne s’attendait certainement pas à voir s’engouffrer dans la tente comme la petite furie rousse qu’elle était son assistante improvisée du cabinet. Il fut immensément soulagé de découvrir un visage familier dans l’entrebâillement des deux pans de toile puis se trouva immédiatement épuisé. Arthur abandonna toute tentative de se redresser, il laissa tomber son crâne dans le creux de l’oreiller rendu aussi raide que la justice par la crasse qui s’y accumulait. Dans un coin de sa tête et aussi vite que les pics de douleur apparaissait en flash, Arthur se maudit d’autant gigoter de la sorte, incapable de rester inconscient pour ne plus avoir mal. Cela ne devait pourtant pas être bien compliqué.

En même temps que la jeune fille attrapa le tissu qui c’était improvisé en pansement compressif, Arthur y desserra sa poigne. Le morceau de chemise était maintenant teinté d’un rouge vif et d’un autre plus profond et les deux coloris se mélangeaient rapidement. Ses mains étaient moites de sang et de sueur. « I’m alright. » Pour preuve de bonne foi Arthur voulut apposer une main réconfortante sur le bras de la fillette. A la place il le tapota faiblement, barbouillant la robe, déjà crasseuse du trajet, de sang. « You’ll be perfectly fine, Aoibheann. » La rouquine avait déjà disparue de son champs de vision, accroupie au sol pour fouiller dans son sac. Arthur en profita pour laisser échapper l’air qui lui emplissait les poumons, lentement pour que cela brûle moins.

Sa tête était encore trop barbouillée pour que ses pensées ne soient parfaitement cohérentes, il en oublia de demander à son amie ce qu’elle faisait là. Aoibheann était toujours la demoiselle timide et malmenée, trop docile et étouffée de son mal-être pour venir crapahuter au milieu d’un campement de bandits. Et sans que le raisonnement ne soit poussé s’y loin, elle détonnait tout bêtement dans le paysage. Ces histoires de cousinades étaient loin dans son esprit, il ne reliait pas les deux points ensemble.

Le médecin était simplement soulagé de découvrir un visage familier pour l’instant et il tentait d’étouffer l’inquiétude de la voir dans cet état. Il voulut la rassurer d’un sourire, mais celui-ci échappa complètement à Bean maintenant que la terrible gangster trop bavarde des grands chemins entrait de nouveau dans la tente. Sa nonchalance donnait l’effet électrique de l’indifférence. Aoibheann s’énervait déjà pour deux alors Arthur se contenta de serrer entre ses doigts le goulot de la bouteille. Il l’y garda contre lui, se sentant pour l’instant incapable de faire autrement. « Is that really all you have ...? But I-nevermind. » Son marmonnement se perdit entre les insultes de son amie. Mae l’avait pourtant prévenu, ils n’avaient pas grand-chose pour soigner les plaies les plus simples sur le camps. Arthur espérait sincèrement et secrètement qu’ils mourraient tous stupidement des bobos les plus bêtes à soigner.

Les deux femmes se connaissaient, c’était clair comme de l’eau de roche. Arthur n’avait pas la tête à enquêter alors il ne fut pas surpris outre mesure. Il aurait tout son temps pour revenir sur ces péripéties plus tard et poser les questions nécessaires. Pour le moment, les événements qui se déroulaient avec la même fluidité qu’une pièce de Guignol semblaient trop naturels pour être questionnés.

« Right, stitches. You know how to do that ! » Le médecin tentait d’y mettre de l’entrain pour rassurer la jeune fille avant que le stress ne la liquéfie complètement. « You did great last time. You’re going to be grand, Aoibheann. » Arthur eut une pensée émue pour la patte de cochon et aux points maladroits que la fillette y avait planté. Oh, elle n’était pas mauvaise en suture, loin de là. Pour une débutante elle s’en tirait parfaitement bien. Mais entre une patte de porc et un cou c’était un sacré grand écart qu’il lui demandait de faire. « You will be done in no time at all. I have blind faith in you. »

La petite peste Irlandaise venue tout droit de Silverstone ne mâche pas ses mots envers la hors-la-loi, se permettant même de l’insulter dans sa langue maternelle (C’est ce que suppose Matthews puisqu’elle n’a jamais rien compris un traître mot de tout ça.). La fatigue et l’attaque du train ont peu à peu raison de la patience de Mae qui s’effrite à mesure qu’Aoibheann fait pleuvoir les reproches. La bouteille de whisky qu’Arthur tient mollement entre ses mains, elle aimerait la lui reprendre et partir loin du campement avec sa seule compagnie. C’est peut-être le fait de voir qu’une gamine s’en sort mieux qu’elle qui lui fait monter ce sentiment d’être de trop, de ne pas être à sa place, dans sa propre tente, dans la propre bande qu’elle a pourtant contribué à faire grandir. Et qu’est-ce qu’elle en sait, elle, de ce qu’il s’est passé ? Sait-elle que ce sont ses cousins qu’elle porte en haute estime qui ont fait du mal au médecin auquel elle semble tant tenir ? Matthews fait pourtant tous les efforts du monde envers la jeune Burke, et cette dernière ne semble jamais disposée à lui accorder le moindre crédit. Les ressentis se forgent à mesure qu’elle les observe. Elle n’a pas fermé l’œil de la nuit et, elle commence vraiment à en vouloir au monde entier. « You though what ? Yeah, I'm curious, tell me, what were you thinkin’ you little … ?» Ne pas l’insulter. Mae serre les dents, si ses yeux avaient pu, sur l’instant, lancer des éclairs, la tente de la hors-la-loi serait probablement rasée de la surface du campement de Moonstone. Elle n’a qu’une envie : attraper ses longs cheveux qu’elle prend soin de brosser tous les jours dans le confort de sa petite chambre en ville et la traîner jusqu’au lac pour lui faire goûter la caresse de l’eau froide sur sa peau. Plusieurs fois, elle a imaginé faire ça à Grace, ou même à Patterson, mais Mae ne va jamais au bout des choses, elle sait que ça pourrait lui apporter bien plus d’ennuis. Faire barboter Aoibheann dans l’eau pour quelques instants d’euphorie vengeresse ne lui apportera rien de plus que la colère des frères. Elle a déjà exploité certaines limites de cette colère et ne souhaite pas y revenir rapidement.

Pour changer les idées de ses pensées, Mae se concentre sur ce que lui dit le médecin, un sourire désolé s’emparant de son visage. « Yes. I’m sorry but, they gonna fin… » Elle n’a pas le temps de finir sa phrase qu’on ne l’écoute déjà plus. Ça parle de faire des points, de confiance aveugle (envers une gamine de dix sept ans, où va le monde.), appuyée contre ses genoux, la jeune femme est totalement inutile. Elle lui avait pourtant dit qu’elle savait très bien coudre lorsqu’elle avait l’âge d’Aoibheann. Etrangement, elle n’a pas envie (et la force aussi) de se battre contre l’Irlandaise. Elle baisse la tête pour regarder le médecin qui lutte pour ne pas flancher, la relève pour écouter la sœur de Maxence. Elle fait plusieurs allers-retours ainsi avant d’enfin se décider à occuper ses mains en prenant une nouvelle cigarette. « Well, guess you don’t need me so … I’m gonna leave you n’ … I’ll be there if … Just in case. »

Elle retrouve pourtant son aplomb lorsqu’elle s’extirpe de la tente rendue exiguë par la présence de trois personnes, touchant délibérément (mais elle ne le saura jamais.) le châle en laine de l’adolescente du bout de sa cigarette. « Oh no ! Oh, I’m so sorry ! » Rapidement, elle passe sa main pour essuyer les cendres – et s’assurer qu’elle est restée assez de temps pour y faire un trou – « Oh no, there’s a hole. » C’est vraiment, vraiment de la pure maladresse.

Satisfaite, Matthews sort donc pour aller bouder avec un café auprès du feu.

« Little pest. »