Parfois, les pires mensonges sont ceux que l’on se raconte.

Un verre de plus, ça ne fait pas de mal.

Il prend ses aises, et elle le regarde s’installer, comme s’il était chez lui. Elle pourrait presque s’habituer à cette présence. Presque. car il reste cette aura de menace qui accompagne King partout où il va. Et est-ce juste un souvenir, ou peut-elle véritablement sentir une légère odeur de poudre sur ses vêtements mal repassés ? Non, ce doit être l’odeur de son tabac, qu’il sort tranquillement de ses poches. Il n’a même pas ôté ce qui lui sert de couvre-chef, et tout dans son attitude indique qu’il ne compte pas rester plus de temps que nécessaire.

Tant pis pour lui. Cette fois, Kathleen compte bien dicter les règles du jeu, et l’Ecossais ne s’en sortira pas à si bon compte. Elle lui indique d’un gracieux hochement de tête qu’il peut allumer sa cigarette, et tente de cacher les émotions qui s’agitent en elle derrière un masque de détachement. Mais le diable a d’autres tours dans sa manche élimée : King se rapproche, et la dévisage de ce regard couleur glacier dont elle se rappelle si bien.

Ses propres pupilles fuient le contact qu’on leur impose, et son menton se lève, fier. Elle ne tombera plus dans les pièges des hommes, et de cet homme en particulier, dans les regards qu’il laisse traîner sur son visage puis sur sa silhouette. Les mots qu’il prononce d’une voix terne sont autant de poignards de glace qu’il plonge mine de rien dans sa poitrine où bat un cœur affolé. Qui traite-t-il d’ingénue ? Elle n’est pas l’une de ces fragiles créatures de roman, une demoiselle éperdue jouant avec les sentiments comme d’autres jouent aux cartes ; elle est la propriétaire du meilleur ranch de l’État, elle est le Renard Noir des contes de sa mère défunte, ce qu’elle ressent n’est pas matière à plaisanteries.

Ils sont proches, très proches, alors elle écarte les doigts inquisiteurs d'un mouvement délicat mais définitif. Le bref contact de leurs mains envoie des ondes de choc à travers son corps, et elle frémit. Ses sens ne lui répondent plus. Elle voudrait retrouver le contact de ses lèvres, et en même temps elle voudrait ne pas être ici, elle s'imagine s'enfuir en courant, comme lorsqu'elle était enfant.

« Ne vous inquiétez pas, personne ne vous prendra jamais pour un gentleman » lance-t-elle en reculant d’un pas. Ils sont proches, trop proches, alors elle recule encore. Le contact de la paroi de bois derrière son dos lui rend la force qui lui manquait, et elle poursuit. « Asseyez-vous, Monsieur King » : cette fois, malgré la politesse, c’est un ordre plus qu’une suggestion.

La brune s’écarte, et pose la limonade sur un guéridon proche. Celui-là même où ils avaient abandonné leur frugal repas, lors de la dernière visite de l’Ecossais… Mais le moment n’est pas aux souvenirs, et peu importe la chaleur qu’ils provoquent sur la peau hâlée de ses joues.

« Je vais chercher votre fichu pistolet. Si vous pouviez éviter de vous déshabiller en mon absence, cela m’arrangerait. »

Elle se détourne, à peine ces mots prononcés. Son ton est dur, mais elle ne sait pas ce qui l’a poussée à prononcer ces mots. Non qu’elle ne les pense pas, après tout elle n’a aucune envie de reprendre les choses là où les ont laissées, la dernière fois que King se trouvait dans cette pièce… Enfin, si, une partie d’elle veut reprendre exactement à cet endroit ; mais une autre partie, la plus raisonnable, lui souffle de rendre sa propriété au hors-la-loi, puis de le mettre à la porte fissa.

Quittant la pièce sans plus attendre, incapable de masquer un instant de plus le maelström qui s'agite en elle. La balustrade de bois qui mène au premier étage de la demeure est fidèlement solide sous ses doigts tremblants, et elle s'appuie un peu plus qu'à l'accoutumée, juste le temps de reprendre ses esprits, juste le temps de réaliser que, lorsqu'elle rendra son Colt à l’Écossais, ce dernier n'aura plus aucune raison d'être là. Elle veut le voir partir, et en même temps elle veut se jeter dans ses bras. Depuis le début de cette histoire, ce qui se passe entre elle et le hors-la-loi lui échappe, et elle se sent comme ces héros des histoires que l’on racontait autour du feu de camp, ceux qui tentaient en vain de traverser l’océan à la nage. Une vague après l’autre, elle lutte contre ce qu’elle ressent, son cerveau tentant de reprendre le contrôle sur ses sens. La prise la plus sûre est encore celle de la colère, et elle s’y accroche comme une naufragée à son bout de bois flotté.

Elle est parvenue dans sa chambre à coucher sans même réaliser qu’elle avançait. Elle retrouve à côté du lit le carré de tissu qui contient la précieuse possession de King. Le métal brille lorsqu’elle soulève le revolver. Il pèse lourd dans ses mains rendues calleuses par les travaux de la ferme. Lourd comme le soir fatidique où il le lui a glissé, l’enjoignant de fuir. Ce qu’elle a fait, mais le voilà pourtant. Elle croyait ne plus jamais le revoir, elle pensait qu’elle aurait du temps pour oublier, ou du moins pour réécrire son passé, encore et encore.

La brune secoue ses pensées et redescend, un rien plus assurée, la respiration enfin apaisée. Elle lui rend son engin de feu et de mort, et c’en est fini. Elle ne lui doit plus rien, et lui… Elle ne sait même plus qui doit des excuses à qui, après tout elle l’a giflé mais il l’avait bien mérité. Et puis, son rôle lors du bal de Silverstone est encore nébuleux à ses yeux. Non vraiment, elle ne veut pas démêler cet écheveau-là. Un dernier inspir, et la voilà dans le salon. Elle évite une nouvelle fois le regard trop perçant, et dépose le fusil sur le guéridon, juste à côté de la cruche encore pleine.

« Satisfait ? S’il ne vous faut rien d’autre, la porte est de ce côté. » Elle pointe du pouce la sortie, derrière elle. Si King veut vraiment partir, qu’il le fasse maintenant.