Encore des oiseaux piaillent dehors.
Le soleil s'est à peine couché. Les nuits hivernales ne donnent envie à personne de s'aventurer au-dehors des bâtisses gelées qu'on réchauffe d'un feu, et bien que le rouge strie encore un peu l'horizon du ciel, Imogen dort. Les Complies de ce soir ont, comme d'habitude, été récitées en comité réduit, à quelques paires d'oreilles attentives craignant suffisamment la colère divine pour braver le froid de la Caroline du Nord - toutes les autres préfèrent souper à l'abri du vent. Jaime ne leur jettera pas la pierre : si ça n'avait pas été pour la cuisine de Nadie et leur rendez-vous d'un silence sacré, il s'y serait dérobé bien volontiers. Après tout, on enterrait sa sœur, hier.

À l'annonce, pourtant, il n'a rien dit. Rien de plus qu'un " merde " glissé dans la paume qui frottait timidement sa barbe de trois jours. Merde, comme on tombe sur le cul en apprenant que tantine s'est foulée la cheville en chutant de cheval. Rien de plus, rien de moins, et c'est là tout le problème : sa petite sœur est morte. Ne devrait-il pas enrager ? Fulminer, implorer au Ciel comme il a pu le faire pour des frères d'arme qui ne partageaient rien d'autre qu'un bout de pain, pas même un peu de sang ? La nouvelle ne lui a rien fait de plus qu'un étonnement sincère, et ses pensées sont allées se loger auprès des vivants. Les Beaver, d'une part, et Clyde, d'une autre, qui n'a même pas pu lui dire adieu. La fratrie était étrangère, pourtant le vicaire a eu plus de chance que son camarade pour un dernier aurevoir. Au même titre que le meurtre, cette injustice pourrait lui retourner les boyaux : mais non. Jaime ne ressent, face à l'affaire, résolument rien. Rien d'autre qu'un vide, un creux qu'il a comblé volontiers avec le potage chaud préparé du jour qu'on a servi à table. Puis les mariés ont pris leurs quartiers, et Jaime est resté là, sur le premier banc devant l'autel, yeux rivés sur la croix. Troublé. Il s'attendait à plus d'émotions, s'étonne de n'avoir encore éclaté nulle part - réalise-t-il seulement la gravité des choses ? Là où les pensées s'accostent et se blessent, s'écorchent et s'entrechoquent, il n'y a dans son crâne que les occupations banales et ordinaires dont il fait son affaire chaque jour durant. Une planche s'arrache à l'arrière du temple, par exemple, il faudrait la réparer.

Étendu au milieu du couloir, Cooper a levé sa grosse tête blanchie par l'âge, semblant curieux des choses que n'entend pas son maître. Celui-ci prie, finalement, comme s'il était croyant (il essaye, pour de vrai), mais le chant des oiseaux triture son esprit, parasite ses pensées. Ces maudits piafs volent du bout du bec ce qu'il adresse au Tout Puissant, et plus ils piaillent, moins il sait pourquoi il prie. La goutte d'eau est l'aboiement guttural du chien, qui cette fois-ci s'est levé, " ferme ta gueule, Cooper ! " Lequel se reçoit une bible sur la croupe, balancée par la rage enfin naissante de son maître. C'était tout, sauf le bon moment pour se mettre à aboyer - et il réalise seulement lorsque la porte de l'église s'ouvre.
Cooper n'aboie jamais.

D'un bond, il s'est levé, le regard mauvais en direction de l'entrée. De ce qu'il sait, Benicio et Nadie ont récemment été agressé (des fanatiques, paraît-il), aussi s'attend-il au retour des malfrats venus pour saccager l'église par ce froid, espérant n'y trouver personne. Mais c'est une silhouette, non, deux silhouettes connues qui passent les portes de la Maison de Dieu.

― Clyde ? Pire. Wyatt ?! " C'est vrai, ce dernier n'était pas à l'enterrement.
Sur le veston pincé de son camarade d'enfance, Jaime jurerait entrevoir quelques traces de sang, et à son cou la veine colérique qu'une revanche sanglante n'aurait même pas un peu satisfaite. Quelque chose induit immédiatement, dans le brillant des yeux de l'écossais, que les deux ne sont pas là pour prier. " Hey kiddo ", salue-t-il finalement plus doucement, comme le font les adultes pour masquer les drames aux yeux des enfants. Cooper, quant à lui, n'a pas aboyé à nouveau, et remue la queue tranquillement à côté de sa bible à terre.

― Qu'est-ce que vous faites là ? " C'est qu'il aurait aimé cacher la suspicion dans sa voix, mais il semble avoir toujours en travers de la gorge que les oiseaux aient volé sa prière.

― @CLYDE KING

Lorsque les yeux du môme s'illuminent à la vue de son oncle, Jaime comprend alors seulement à quel point ils étaient voilés. Plane sur les deux silhouette nouvellement arrivées l'ombre d'un événement tragique, pressent-il, et la présence de Wyatt aux côtés de Clyde n'a sûrement rien d'anodin. Les deux garçons se sont-ils jamais rencontrés ? À cette question, le vicaire glisse sans cérémonie ni même un regard quelques doigts dans la chevelure douce de l'enfant, lequel agrippe déjà ses fringues poussiéreuses. L'écossais à besoin d'aide, et Jaime renifle bruyamment. Il reconnaît dans le ton de son ami l'autorité d'un père lorsqu'il s'adresse à l'enfant, celle qui veut bien faire, prendre une place épineuse, supposément charmante, aux yeux du rejeton. Alors quelque chose se noue dans le torse de l'oncle, comme on voudrait le noyer d'une pierre à l'estomac. Soupir lent, silencieux, lorsque l'enfant s'en va jouer avec le chien, exactement comme va le lui demander son père. Cooper accueille les caresses à la tête d'un faible mouvement de recul, puis se décide à tolérer les doigts de l'enfant dans sa fourrure grasse.
Une cigarette, oui.
Bonne idée.

Les doigts pincent sur la denrée, attendent nerveusement le paquet d'allumettes. Ces putains de piafs chantent encore, Jaime les pulvérise d'un regard en direction de l'arbre bordant le cimetière. Samuel Scott a tué Alice, et ça pourrait achever ses nerfs de lâcher - le regard bleu de Clyde vient cogner aux vitres du sien, et c'est sûrement encore la seule chose qui le fait garder constance. Il acquiesce, silencieusement, d'un signe de tête. Il semblerait que tout ce qui n'avait pas bourgeonné en lui depuis l'enterrement fleurisse tout à coup au contact de la rage brûlante de Clyde - c'est vrai qu'il irradie, pour un écossais. Disons que je lui ai rendu une petite visite… Papillonnent lentement les paupières du vicaire. Il s'y attendait un peu. Et Wyatt va rester avec moi à présent. C'est sûrement parce que le tabac vient chatouiller ses naseaux que ses épaules s'abaissent un peu. À peine. À nouveau, Jaime renifle avant d'allumer lui-même sa cigarette ; la première bouffée lui fait l'effet d'un coup de masse, il doit l'avouer. Et c'est pas plus mal. J’ai besoin que tu couvre la disparition du gosse… s’il-te-plait. Le voilà qui se passe une main sur la gueule, frottant la corne irritée de ses paumes contre sa propre joue.

― T'as bien fait. " Articule-t-il finalement, après avoir nerveusement mordillé ses lèvres. À l'angle de son visage, les muscles se tordent lorsqu'il tire sur la cibiche, prunelles rivées vers une fenêtre à l'intérieur encore enflammé. " Pour l'autre enflure. " Le mot est faible, mais rien de plus fleuri ne vient. C'est qu'il y avait pensé, à vrai dire, d'aller le déloger et le pendre lui-même à son chandelier. Si Clyde ne l'avait pas fait avant, c'est probablement ce qui se serait passé ; aussi, il adresse enfin un regard à son camarade. Si la compassion n'est pas le fort de l'homme, celui-ci le connaît depuis suffisamment longtemps pour déceler dans ce bleu de givre le brillant de la solidarité. " J't'aiderai. Mais deux choses, avant. " Il a besoin d'y voir plus clair. " Il a rien vu ? " Hochement de tête en direction des portes entrouvertes de l'église. C'est qu'il en voudrait à Clyde d'offrir le même spectacle au garçon qu'il a lui-même offert à sa petite sœur, à l'époque. Le passé n'a pas besoin de reboucler. " Et qu'est-ce que t'as fait du corps ? " Non-pas que le vicaire veuille jubiler d'imaginer la sale tronche de bourgeois au fond d'une fosse à cochons, mais Wyatt a déjà perdu suffisamment de proches comme ça, et sûrement que les Beaver ne se laisseront pas faire aussi facilement. Le gosse leur appartient, l'argent et l'influence rivalisent parfois suffisamment contre les balles des bandits - et de tous, Clyde est sûrement le seul que Jaime ne voudrait pas voir se balancer au bout d'une corde.

― @CLYDE KING

Lorsque Clyde affirme que le gosse n'a probablement rien vu, Jaime jette un coup d'œil las dans sa direction. Wyatt est assit par terre, entre les bancs de prière, en plein milieu du couloir menant aux grandes portes du temple restées entrouvertes, et il joue avec le chien, bienheureux d'une présence connue et affectueuse. L'église est immense, au-dessus d'eux, énorme et creuse, protectrice par cette croix de bois surplombant leurs deux silhouettes minuscules et ces vitraux vaguement coloré que le soleil chasse contre le sol. Le tableau a quelque chose de touchant, et si Jaime est très loin d'être un amateur d'art, il ne s'étonnerait pas de retrouver une toile comme celle-ci dans les couloirs d'une galerie : une certaine quiétude anime la scène, une triste mélancolie. L'enfant arraché aux parents pour s'en retrouver un autre, un illustre inconnu au veston tâché, qui cherche un peu de cette paix dont seuls les enfants ont le secret. Celle qui fait abstraction de tout, qui laisse les émotions de l'instant envahir leur petit corps encore trop fragile pour les affronter.

Jaime pousse un soupir.
Et le corps ?

…Redevenu poussière, et enterré. Remember you are dust, and to dust you shall return. Le vicaire acquiesce, rattrapant les yeux clairs de son ami. Il en aurait presque oublié la cigarette qui, pourtant, le sauve d'un naufrage certain lorsqu'il tire à nouveau dessus. Si Wyatt a un peu de lui, il n'imagine pas la tempête qu'a en dedans ce pauvre enfant ; mais dans l'immédiat, c'est l'air troublé de Clyde qui le concerne le plus. Il connaît son ami plutôt à l'aise lorsqu'il s'agit de faire des dégâts pour défendre une cause, ou faire payer à autrui les conséquences de leurs actes. Dans le monde de ceux nés en bas, la cruauté et la violence font partie du quotidien : Jaime s'imagine sans peine à quel point Scott a du supplier pour une vie qu'il savait d'avance perdue. Dans les yeux de l'écossais, le vicaire n'y lit aucune fierté. Seulement un certain dégoût, et la peine de ne trouver aucun soulagement dans la tâche exécutée. Il devait s'attendre à se sentir libéré, mais ne pèse sur lui que la lourdeur du deuil. C'est qu'il en sait quelque chose, Jaime. Une sale impression de déjà vu. La baraque est dans un sale état, on peut facilement croire qu'il s'est barré avec le gosse et les objets de valeur, ça ne l'étonne pas. C'est plutôt bien joué. Les bandes organisées ont ce mérite de faire un travail plutôt propre. Dans le fond, c'est tout ce qui importait à Jaime : qu'on ne puisse ni remonter à Clyde, ni remonter à Wyatt au travers d'un corps laissé à l'abandon. Samuel Scott a disparu. De fait, le vicaire devine la suite. J'ai besoin de ton aide pour que cette histoire tienne debout.

― Tu crois ? " C'est que le lien de parenté entre l'enfant et son oncle n'est connu que de trop peu de personnes, il se dit. Mais l'évidence tombe, cependant, au moment où il pose la question : les Beaver. Ils vont venir t'interroger… J’veux pas qu’ces connards de Beaver mettent la main sur le mioche. Vivement, le vicaire acquiesce. " Bien sûr ", pour toute affirmation. " T'as d'jà un plan pour cacher tout ça ? " Tout ça. Le meurtre, la fuite, l'enfant, les interrogations. Jaime imagine que s'il ne dit simplement rien, les choses vont aller de bon train pour tout le monde ; mais. Les Beaver, de ce qu'il en sait, en ont sur le cœur contre Scott. S'ils l'ont laissé faire ce qu'il voulait d'Alice, Jaime imagine la fratrie adoptive de cette dernière vouloir en découdre - et, Jaime doit se l'admettre, il est un affreux menteur. " Dire que j'sais rien, ça leur suffira pas. " Il en est sûr. Après Clyde, il sera le prochain accusé de l'histoire. " Et l'môme ? Comment tu vas faire ? " Cacher un corps est une chose.
Un enfant, c'en est une autre.

― @CLYDE KING

Wyatt va rester avec nous au camp, il se pince les lèvres, le vicaire. L'idée lui déplaît au plus haut point : de ce qu'il a vu, du peu qu'il ait vu du camp O'Reilly, ça n'est pas la place d'un môme. Vivre en pleine forêt entouré d'exécrables personnalités et de bandits, ça n'est pas la place d'un môme. Il se mordille la lèvre nerveusement, poussée au coin par son pouce crasseux. Au bord de ses doigts brûle encore la cibiche qui se refuse à mourir. S’ils viennent chercher par-là ils vont être accueillis comme il se doit. Ricanement : " J'imagine ", sans plus de cérémonie. J’ai bien pensé le confier à des fermiers, plus loin au nord… Les orbes gelées de Jaime se posent enfin sur les épaules de Clyde. Il secoue la tête à la négative ; mauvaise idée, camarade. Finalement, il suit le regard de son ami. J’peux pas faire ça à Alice… Effectivement. …pas pour l’instant en tous cas.

Tandis que les deux hommes regardent le tout petit s'amuser avec les oreilles du vieux cabot, Jaime songe. Il songe tout ce qu'il peut, retourne la situation dans tous les sens. Le plus simple, ce serait que le gamin se barre, définitivement. Avec ou sans Clyde. Alice ou pas Alice. Qu'on lui octroie une vie heureuse, loin du tumulte et de la discorde régnant à Imogen et ses environs. Même si j’crois qu’il mérite mieux que la vie que j’vais lui offrir
― Ça, c'est certain. " Grommelle finalement le vicaire de but en blanc, sans une once d'empathie pour son ami. Il ne peut pas se permettre la malhonnêteté : oui, un gosse dans un camp de bandits, c'est absurde. Dangereux, qui plus est. Et Clyde, de tous les corniauds que connaît l'homme d'église, doit faire partie des moins fiables en ce qui concerne la paternité. L'ivrogne fils King, parent d'un enfant de cinq ans. L'histoire a déjà une odeur de bourbon, de poussière et de mort aux rats. Il en sait quelque chose, Jaime. Il sait comment les paters comme celui-ci finissent. Pour autant, Clyde a ce quelque chose de concerné que n'avait pas son propre père : il a la violence, le bagout et l'alcoolisme, mais il a l'honnêteté à travers le poix de sa fourberie. La bonne volonté, en quelque sorte, sinon il ne serait pas là ce soir. Avec un peu de chance, et beaucoup d'aide, peut-être que le malfrat pourra être un père correct ― finalement, se dit-il, la vie en camp aura bon d'ajouter le grain de sel de tout le monde à l'éducation du môme.

J’sais pas quoi faire pour les Beaver. Jaime zieute ailleurs, se détournant du Tout-Puissant surplombant l'enfant et le chien. La question des Beaver est encore trop blasphème pour s'autoriser d'en parler en face de Lui. J’suis pas spécialement en bons termes avec Harry, j’lai jamais été, mais encore moins depuis qu’j’ai « compromis » sa sœur. C'est un mollard nicotiné que crache finalement Brooke dans la poussière bordant les marches du Temple. Mentionner Harry le fait renâcler, car le nom d'Harold Beaver brasse le pire de l'humain qu'a été le vicaire, dix ans auparavant. La mâchoire se tend lorsqu'il tire sur cette cigarette qui ne ressemble bientôt plus qu'à un mégot. Si ça tenait qu’a moi, ils iraient tous rejoindre Scott. " Tout doux ", gronde l'homme d'église, comme un orage qui arriverait de l'Est. " T'as assez d'problèmes comme ça ", et par extension, lui aussi. Ramener le gosse à Imogen, c'est faire preuve de folie, c'est compromettre Jaime à son tour. Le mêler à toutes ces histoires. Si un homme plus sage aurait chassé le O'Reilly ou déjà vendu la mèche, celui-ci ne fait pas partie de la catégorie des têtes froides et personnages de raison. La loyauté et l'aigreur l'emportent sur toute sagesse possible. Son meilleur ami et son neveu ont besoin de lui, et c'est tout ce qui compte.

― Écoute, Clyde ", marmonne-t-il, jetant à son tour le mégot dans la poussière. Il invite, d'une main dans le dos, son ami à le suivre à l'abri, dans l'église. " Ch'uis pas un génie de l'entourloupe, moi ", arrivé à la hauteur de l'enfant et du chien, il ramasse la bible que s'est pris Cooper à l'arrivée des deux fugitifs, " mais si j'peux t'dire une chose, c'est qu'tu vas pas être bien reçu dans l'coin. " Un hochement de tête discret envers Wyatt. Il faut être honnête. " J'peux bien t'aider, dans la mesure du possible ", puis il dodeline, mains sur les hanches. " Pour l'môme, surtout, vaut mieux qu'il s'fasse oublier, si tu vois c'que j'veux dire. " Attendre, en silence. Laisser les choses se tasser. Ne pas laisser de traces, jusqu'à ce qu'on estime l'enfant mort, ou disparu à jamais. Finalement, les billes bleues se posent sur les traits épuisés de son ami. Il ne pense plus à Alice, à sa mort injuste, ou à sa famille qui l'a tout bonnement jetée en pâture à la pire ordure qu'il soit pour se laver les mains du gosse. Il pense à Clyde, à cette histoire de merde qui ne sent d'avance pas bon. Il pense à Wyatt, qui a besoin de ce que Jaime Junior n'a jamais eu. Au fond, c'est la peur que le môme finisse comme père et oncle qui le pousse à l'idiotie.

― Qu'est-ce que j'dois dire aux Beaver ? "

― @CLYDE KING

Dans l'affaire, Jaime se sait empêtré jusqu'au cou. Au moment où Clyde a passé les portes du temple, au moment où il a prononcé les premiers mots annonciateurs d'événements peu joyeux, il a su : il ne pourra jamais avoir la paix. C'est ainsi que le vicaire comprend les choses, face à cet ami d'enfance, à ce frère, qu'il doit désormais couvrir, soutenir. Ça va pas durer quelques jours, cette histoire, ni quelques mois. C'est l'histoire de toute une vie qui est en train de s'écrire. Et c'est couru d'avance que ça va foirer, c'est qu'une question de temps. Un an. Deux ans. Qui sait, d'ici-là, le vicaire ne sera peut-être plus de ce monde pour témoigner des tragédies à venir ; en attendant, de triste spectateur endeuillé le voilà acteur des manigances orchestrées dans le dos de la famille régissant ce minuscule village.
D'épais nuages couvrent le ciel d'Imogen, ce soir.

Nier ça va pas leur suffire. Ils ont beau avoir des sales têtes d'abrutis, ils sont loin d'être cons ces batards… Ça aurait pu lui arracher un rictus mauvais, et un sarcasme amer ; mais Jaime est conscient, bien plus que conscient, des moyens qu'ont les Beaver. Déjà à l'époque, c'était une histoire de hiérarchie, c'était un rapport de force que l'ancien soldat trouvait injuste, persuadé que la famille avait acheté la place de l'aîné dans les rangs de l'armée. Et s'ils ont pu faire ça, que pourront-ils faire d'autre ? Aussi, Jae se pince les lèvres en guise d'approbation, le regard perdu contre les murs de l'église. Faudrait que tu leur dises m'avoir vu. Et qu't'as l'môme. À ces mots, Jaime tourne vivement la tête.

― Hein ?! " Incapable de retenir son étonnement ( et la colère qui gronde soudain dans sa voix ), il tonne si fort que le chien et l'enfant en sursautent. Est-ce qu'il a bien compris ce que viens de dire Clyde ? Tu lui fait une jolie tombe à côté d'sa maman. Avec une petite croix, bien comme il faut. " Bordel de... " merde. C'est pire que ce qu'il pensait. King, en plus d'avoir perdu l'esprit, se paye même le luxe de parler petits papiers et accointances. Jaime croit rêver. S'ils pensent qu'il est mort, ils iront pas l’chercher… Pour ça, il ne peut qu'acquiescer. Et c'est ce qui lui fait relativiser soudainement le plan. Son regard de givre chasse le visage de Clyde de sa vue, l'ostracise un temps de ses pensées. Il a beau retourner l'idée dans tous les sens, il ne voit pas de meilleur plan ― rien qui, en tout cas, soit bien différent dans le fond. C'est la forme qui le gêne.

Il se passe une main sur le visage, le vicaire, pendant que Clyde lui déballe son idée comme s'il réfléchissait à haute voix. Quelques pas, d'avant en arrière, pour mûrir une réflexion à son tour. Faire une tombe pour le gosse, quelle connerie. Les Beaver demanderont à voir le corps avant de l'ensevelir, c'est certain, et parler de Clyde, c'est soit directement l'accuser de la mort de l'enfant, soit le faire tomber dans la gueule du loup, tête la première. Wyatt avec. Et puis en revenant, j'peux toujours l'faire passer pour le fils de Grace, lui raser la tête pour qu'il soit moins... Le profond soupir de l'homme d'église se termine sur la tête blonde de l'enfant. Tondue ou non, c'est un fils de Beaver ( c'est un fils de Kane, en vérité ), reconnaissable entre mille. Il hoche la tête de gauche à droite, Jaime, dépassé plus qu'en colère.

― Bon sang, Clyde. " J’ai pas d’autre plan, donc si t’as une meilleure idée, j’t’écoute… Évidemment. Et la triste vérité est que Jaime n'a pas d'autre idée non plus. La seule qui lui vienne en tête, il doit regarder son ami droit dans les yeux pour la lui dire. Alors son regard se redresse, brusquement, et vient hameçonner les prunelles bleues de son ami. " À ta place, j'me casserai. Loin. " Très loin. " Et pour un bout de temps. " Pour ne pas dire toujours. Un bruit dans l'annexe de l'église le fait sursauter, regarder vivement en arrière. Mais ce n'est que le craquement sourd du bois de la charpente. Comme s'ils étaient maintenant surveillés et entendu, Jaime se penche dans la direction de son ami, puis murmure désormais, d'une voix étonnement lourde : " Tu tiens à c'gamin ? " Il serre la bible dans sa main. " Alors faites-vous oublier. Le plus longtemps possible. " Enfin, il se redresse, et colle le livre saint dans les mains de son ami. Serment de sa protection, malgré tout. Puis il hoche la tête à la négative, soudain prit de vertiges, comme une culpabilité sans nom qui lui tord le ventre. Enfin, pour que Wyatt n'entende pas la suite, il s'éloigne du chien et de l'enfant pour aller fermer la porte qui mène aux bureaux.

― J'enterrerai pas un môme encore vivant. " Peut-être trop superstitieux. Peut-être attendrit, trop plein de bons sentiments, fragile, faible, vulnérable, qu'importe. La tâche lui est impossible. Ce serait comme profaner la mémoire de sa propre sœur que d'enterrer son fils à cinq ans alors que celui-ci respire encore au grand air. " J'participerai aux battues et recherches. Ch'f'rai tout mon possible pour qu'ils le croient mort ― mais tu peux pas m'd'mander d'mettre en terre un cercueil vide. " Ou pire, le cercueil plein d'un petit corps méconnaissable. Clyde n'a pas besoin de lui offrir cette solution pour consolider son idée, le regard en biais de Jaime lui déconseille vivement de le lui en faire part, sans quoi…
… Il ne sait même pas quelle menace profèrent ses yeux, déjà fatigués de toute cette affaire. La mort d'Alice n'était pas suffisante, il fallait en rajouter. Et, finalement, la mort de Scott n'est plus qu'un piètre réconfort pour son cœur meurtri.

Leur cœur meurtri, à tous les deux.
― Ça t'va ? "

― @CLYDE KING