tw : un peu de sang.
Un cagnard qui tape sur les épaules comme le fouet du contremaître sur le chantier.
L'hiver du New Hanover a beau tout givrer sur son passage, rien ne semble empêcher au soleil d'imposer sa place lors des journées sans nuages. Dès lors, les ardents rayons frappent contre la neige, rebondissent jusque dans les yeux, aveuglent et cuisent tous ceux qui s'y frottent. Sur le toit du Temple, lequel a vu une bonne partie de son clocher s'effondrer avec les récentes tempêtes de neige, on a vue imprenable sur toute la petite ville et ses alentours. Soit, vue imprenable sur un manteau de neige, laquelle reflète douloureusement aux yeux des deux garçons le brillant de l'Astre au-dessus d'eux. Pour autant, et comme à leur habitude, ils s'affairent. Frappent, clouent, cogne, scient les planches nécessaire à leur ouvrage. Les dégâts ont beau être minimes, Jaime n'est pas mécontent de la présence de Chuy à ses côtés ; on répare ça vite fait, bien fait, et on passe à autre chose.

La rétine claire, en revanche, et la peau blanche, souffrent amèrement des affres de l'hiver. La chemise abandonnée plus loin sur le toit, Jaime sent déjà contre la peau de son dos le picotement désagréable des coups de soleil à venir. C'est qu'il en a déjà un bien beau dans la nuque, celle-ci couverte du chiffon qui lui essuie, parfois, la sueur ruisselant à ses tempes. L'effort échauffe les corps, et seules les phalanges rougies par le froid se blessent parfois, ainsi que les paumes, sur le bois relativement mal poncé. " Connerie ! " crache tout bas le vicaire qui vient de s'écorcher une énième fois avec le même outil. Le chiffon frotte alors, retire le plus de sang possible avant d'éponger plus sérieusement la plaie. Œillade furtive à son camarade de peine, voir si le gamin n'a rien vu : tout va bien. C'est une silhouette en contre-bas, non, mieux, une voix lui semble-t-il, qui attire son attention. Pas celle de son camarade, bien que tout aussi fluette (il se plaît à ricaner, moqueur, à ses propres pensées auxquelles le pauvre Chuy n'a pas accès).

― Ah ! Ch- ! " C'est qu'il en oublierait ses bonnes manières de vicaire en apercevant la robe de la demoiselle au pied du bâtiment. " Miss Kingsley ! " Sa main blessée gesticule au dessus de sa tête, tout en politesse. Suffisamment rare de la part du bougre pour être noté. Il tend l'oreille, mais les coups de marteau de l'autre idiot (auquel il balancerait bien le sien) lui bousillent les esgourdes. D'un geste de la main, il coupe la chique à la donzelle - croit-il. " 'Tendez, 'tendez, j'descends Miss Kingsley ", sur ces belles paroles, le voilà à crapahuter d'une habilité étonnante jusqu'à l'échelle posée sur le toit. Pied à terre, et avant même de remarquer le visage de la demoiselle, Jaime remarque ce qu'elle a entre les mains. Pour autant, en bon corniaud affamé mais bien élevé (si seulement), il relève rapidement les yeux sur son minois angélique. " J'peux vous aider ? " C'est seulement lorsqu'il détaille un peu ses traits doux et son air juvénile qu'il se rend compte que sa chemise est restée là-haut. Timidement, le voilà qui s'essuie un peu plus la sueur au front pour se montrer présentable.
C'est pas des manières devant une dame, lui dirait Benicio.

― @CHARLOTTE KINGSLEY (& @CHUY)

Charlotte n’avait jamais vraiment eu chaud, sur le vieux continent. Les courts étés anglais, elle les avait passés oisive, sur les berges du lac de la demeure estivale des Kingsley, un livre dans une main, une limonade dans l’autre et une cloche à portée si l’envie subite d’un scone la prenait.

Aujourd’hui, elle n’avait aucun problème à s’imaginer de la même couleur que la pivoine qu’elle avait brodée sur la chaussette d’Isaac. La farine, qu’elle avait réussi à se mettre jusqu’aux coudes, collait sur sa peau suintante tandis que son chignon encore à peu près élégant au matin laissait échapper des mèches frisotantes sur son cou et sa nuque.

*Plus fort, Miss Charlotte,* entendait-elle encore crier la matriarche des Ashwood.

Alors ses doigts s’activaient avec plus d’ardeur, pétrifiant la pâte à la texture un peu douteuse malgré le suivi à la lettre de la recette de sa voisine. Enfin, il était difficile de respecter exactement les « un peu plus de » et « à peu près » qui noircissaient la page. Ce ne fut qu’après une bonne demi journée, le fourneau crachant ses bouffées jusque dans ses poumons tout du long, que Charlotte pouvait se vanter d’avoir cuisiné seule deux douzaines de scones à la pommes. Encore rouge, le souffle un peu court, l’anglaise regardait ses créations avec une certaine fierté. Il n’y en avait que deux ratés, carbonisés par elle ne savait quel moyen, et le reste semblait somme toute appétissant. Sauf que 22 scones, cela faisait beaucoup pour une demeure d’une personne et demi. Et puis, elle était beaucoup trop fière pour ne pas aller vanter ses talents de cuisinière dans tout le quartier. Madame Ashwood lui ayant fait comprendre qu’elle ne voudrait jamais plus manger quoi que ce soit de sa main, elle plaça les pâtisseries dans un joli panier et se dirigea vers la ville. Non sans une toilette succincte bien sûr. Cuisine ou pas, elle restait une Kingsley.

Elle se dirigea par habitude vers l’église. Le fond de l’air froid était bienvenu et elle avait l’impression de respirer à nouveau. Cela ne l’empêcha de frissonner en voyant les deux hommes affairés en haut de l’église, le torse dénudé et la peau offerte aux baisers de la brise.

« Ohey! » cria-t-elle aux travailleurs pour attirer leur attention tout en agitant une main au-dessus de sa tête.

Il y a un an, la tenue du prêtre l’aurait fait rougir, voire imaginer des choses qu’elle ne connaissait que par ses livres. Un été à côtoyer Isaac, le père et les frères Ashwood, les différents travailleurs du cirque mais aussi et surtout John avaient suffit à lui faire oublier sa gêne. Cela ne l’empêcha pas d’éviter poliment son torse du regard lorsqu’il descendit du toit, puis qu’il s’approcha. Elle lui offrit un sourire lorsqu’il lui proposa son aide.

« Je crois plutôt l’inverse. Avez-vous faim? J’ai fait des scones. » Le torse légèrement bombé, Charlotte retira le chiffon carreauté du panier d’osier pour dévoiler le fruit de son labeur. « Ils sont à la pomme et sortent du four. »

Après avoir tenté de lire l’expression du vicaire, elle chercha du regard le jeune mexicain. Elle ne le connaissait pas très bien, mais de ce que leurs connaissances communes lui avaient dit, elle ne doutait pas qu’il viendrait prendre au moins une des pâtisseries. Reportant son attention sur le vicaire, qui s’essuyait le front, elle remarqua ses paumes abîmées. Bon, personne ici n’avait des mains de duchesse. Même les siennes commençaient à prendre cette âpreté si caractéristique de la vie campagnarde. Mais celles de l’homme de foi présentaient des blessures récentes et elle se pencha légèrement vers lui, éloignant les scones avant qu’il ne puisse se servir.

« Mon Père, vos pauvres mains! Ne bougez-pas, je vais chercher de l’eau. »

Elle posa le panier à terre et se dirigea vers la pompe à quelques mètres. Un seau trainait à côté, qu’elle remplit à moitié. Elle sortit de sa poche un mouchoir pour prendre l’anse et ramener l’eau près du prêtre.

« Les dégâts sont-ils importants? » demanda-t-elle, ses yeux allant du clocher aux doigts abîmés.

― @Jaime Brooke (& @CHUY)

D'un coup d'œil en direction du toit, le vicaire zieute furtivement cette chemise restée accrochée à une planche, se soulevant à peine sous la brise de l'hiver. Un dilemme cornélien s'impose à lui : la politesse n'est déjà pas ce qui l'étouffe d'ordinaire, encore moins lorsqu'il s'agit de faire un choix entre couper la parole à une dame et continuer de lui faire front sans rien pour se couvrir. Même le chapelet est resté en haut ; il n'a plus rien d'un vicaire, et tout d'un vulgaire garçon de ferme. La crasse, le sang, les coups de soleil, et la capacité de décision. C'est presque s'il hurlerait bien à Chuy de la lui envoyer - mais. Avez-vous faim ? La miss est venue accompagnée, soulevant le torchon de son panier : Jaime aurait juré qu'elle revenait des courses. J’ai fait des scones. Dont elle semble fière, à en juger par sa tenue qui d'un coup s'est redressée. Lui, main sur la hanche, zieute les pâtisseries d'un air à la fois surpris, et sincèrement touché. Ils sont à la pomme et sortent du four. Le doux fumet du sucre et des fruits chatouillent aussitôt ses narines. L'attention est appréciée, manifeste l'homme d'église par sa ride du lion qui disparaît lorsque reviennent ses yeux sur le minois de Miss Kingsley ( et ce malgré le soleil ), pour autant, il ne se jette pas tout de suite sur les scones : lui qui pensait la pitance des femmes toujours bien faite, celle de Nadie aura seulement été bonne pour lui apprendre à s'en méfier. L'appréhension n'est que de courte durée, cependant, puisque son estomac, soumis au parfum enivrant des pâtisseries, prend les commandes.

― Vous êtes bien trop bonne ! " Remercie-t-il, s'apprêtant à se saisir d'une pâtisserie. Mon Père, vos pauvres mains! Il retire ce qu'il a dit moment où Charlotte ôte le panier. Ne bougez-pas, je vais chercher de l’eau. Mon Père lui rappelle sauvagement sa position au sein de cette paroisse - et sa tenue, surtout. Il ne s'y fera jamais, à ce titre. " Bien, bien... "

Docile, il suit des yeux la silhouette pressée de la demoiselle, décidée à prendre soin de lui. Qu'à cela ne tienne, il aura les mains propres pour manger un scone ; en attendant, il cherche du regard son cher compagnon. Pas le ouistiti perché là-haut, non, le rond et dodu à quatre pattes qui- ah ! Cooper, pour être original, est étendu au soleil, son ventre noir se soulevant et s'abaissant à intervalles réguliers. C'est presque si on l'entendrait ronfler, d'ici. Les dégâts sont-ils importants? La Miss Kingsley a troqué son panier de pâtisserie pour un seau d'eau - on dirait presque qu'elle peine à le porter jusqu'à lui. S'il n'est ni galant ni poli, le vicaire n'ose pas non plus la soulager en lui prenant des mains, attendant sagement qu'elle le dépose à terre.

― Oh, c'est rien qu'une coupure ", puis il se penche vers le seau, récupérant dans une main de quoi frotter la plaie encore saignante. Enfin, les idées là-haut se rencontrent, et ce n'est pas le soleil qui tinte ses joues cette fois. " Ah, vous voulez dire- " Un raclement de gorge pour toute transition. " L'hiver est pas clément... " Parlant de ça, et malgré que le soleil tape encore contre son dos, Jaime est parcouru d'un frisson. Sans chemise ni marteau, les muscules se refroidissent drastiquement, et la sueur dégoulinant encore dans son dos n'aide en rien à le protéger du froid de l'hiver. C'est qu'il a oublié que la neige autour d'eux n'est pas faite de sucre glace - la faute à la demoiselle, pense-t-il, qui lui a retiré le panier sous le nez pour soigner cette fichue plaie. " L'clocher menaçait d's'effondrer avec le poids d'la neige ", il désigne du menton le chantier en cours. " On l'fortifie, puis on lui ref'ra une beauté quand les jours seront moins humides ", soit, pas avant un moment. Son chiffon noirci de crasse glisse de sa nuque à sa main encore mouillée. Faudrait pas qu'elle gèle sur place.

― @CHARLOTTE KINGSLEY (& @CHUY)