Amitola place dans son grand panier quelques herbes fraichement séchées, jolis bouquets pour apaiser les maux. Comme elle ne saisit pas exactement ce dont souffre son amie, elle prend soin de prendre un peu de tout, la lavande venant rejoindre la camomille et la fleur de chanvre. Cette dernière apaisera certainement les excès de nerfs et les migraines dont lui a parlé Nadie. La jeune femme a pris le temps de frotter ses doigts, d’enlever la terre sous ses ongles, mais son visage porte les marque des heures passées au soleil. Eternellement coiffée de deux tresses, elle a relevé celles-ci en couronnes sur sa tête – pas tant par coquetterie que pour énerver l’époux de sa omisimâw*. Elle sait d’avance qu’il trouvera exécrable cet élan de prétention, mais ce n’est pas lui qu’elle veut voir. Oh, cet homme ne lui plait pas. Et si rares sont les colons qui arrivent à gagner sa sympathie, Amitola à un mauvais pressentiment concernant ce Benicio. Elle préfère encore le jeune vicaire, qui à le bon sens de n’embêter personne. Pourquoi épouser la Wawetseka, si c’est pour ne pas l’aimer ? La jeune Cree frissonne en repensant aux cheveux de son ainée, coupés si courts qu’on la croirait en deuil. Et Nadie dans tout, que lui trouvait-elle ? Si c’était de protection dont elle avait besoin après la mort de son précédent bienfaiteur, elle aurait certainement pu envisager autre chose qu’un religieux – après tout ce qu’ils font aux gens comme elles ; aux autochtones, aux étrangers, aux peaux colorées.

Sur le chemin, elle fredonne des airs de sa tribu. Le panier sur la hanche, Amitola traverse la pinède, confiante. Les outils qui s’entrechoquent à sa ceinture lui rappellent le bruit des connes métalliques ornant les regalias de pow wow. Si elle s’en donne la peine, elle pourrait presque se souvenir des pas de danse. Mais déjà, la bâtisse que les blancs considèrent comme la maison de leur dieu se dresse devant elle. Prenant soin de la contourner comme on éviterait un pestiféré, elle s’avance vers le perron du pasteur, se redressant autant que possible – aussi droite que la croix qu’ils vénèrent.

Les coups qu’elle frappent à la porte sont pressants, impatiente. Lorsqu’on lui ouvre enfin, c’est étonnement le vieux pasteur qui se trouve à la porte. Il lui indique que Nadie est (encore une fois) souffrante, et le regard de le jeune Cree semble s’assombrir face à cette information. Si ses mots sont polis et cordiaux, le silence que le religieux laisse planer en dit long sur ce qu’il pense de la présence d’Amitola – et si tant t’est qu’il essaye de la renvoyer d’où elle vient, celle-ci insiste : « Nadie m’a parlé de ses maux de tête. » Les effluvent de lavande montent jusqu’à son nez, comme pour apaiser son ressentissent. « J’ai des choses que votre médecin n’a pas… », indique-t-elle en tapotant doucement sur son panier. Elle s’efforce d’articuler clairement, pour que Benicio ne puisse pas douter de sa capacité à le comprendre. Sans y être réellement invitée, Amitola s’avance comme pour entrer, indiquant à son hôte : « …et certainement des choses pour vous. Je peux faire du thé. C’est fatiguant de s’occuper des malades. » Son regard venant s’accrocher à celui du pasteur, elle précise le fond de sa pensée : « …je vous prépare des remèdes pour Nadie. Vous faites tellement pour elle ». Peut-être que le silence qu’elle laisse planner suite à ces mots est cette fois encore un peu trop long. Elle essaye de se rattraper avec un sourire. « Je les laisse ici, et je vous laisse à votre calme ».

Amitola s’impose, bien consciente que l’accueil du pasteur n’est que de forme. C’est presque si ça ne rendrait pas sa visite encore plus agréable – tout ce qu’elle peut faire qui peut énerver un tant soit  peu l’homme de foi au passage, est une chose à définitivement prendre en considération.
La sobriété de l’intérieur n’étonne pas la jeune femme, après tout on lui a bien appris à l’école résidentielle que la simplicité est une valeur pieuse. C’est donc on ne peut plus logique que le pasteur soit alors le premier à monter l’exemple.

Néanmoins, ça ne l’empêche pas d’observer tout ce qu’il y à observer, terriblement curieuse. Son regard traine sur la table et les miettes, puis s’attarde sur le crucifix au mur… un peu trop longtemps peut-être car ce sont les remerciements de Benicio qui la rappellent à la réalité. « C’est tout pour Nadie », s’empresse-t-elle de préciser avec une impolitesse certaine, mais qui lui échappe seulement à moitié. Pourtant, elle le laisse faire lorsqu’il la décharge de son panier, jaugeant le pour et le contre quant à la véracité de ses mots. Lorsqu’il parle de science, Amitola se retient de grimacer ; à vrai dire, elle est tout sauf chamane ou guérisseuse. Elle connait simplement les plantes – mais ça, les blancs ne le savent pas, et sont prêts à payer très chers pour quelques tisanes et autres placébos. Par chance, lorsqu’ils viennent se plaindre, elle dit que c’est la faute des esprits – ils ont bon dos. Mais là, avec l’époux de sa Wawetseka, elle n’est pas certaine de pouvoir servir les mêmes salades qu’à ses clients réguliers.

La jeune femme ne relève même pas lorsque le pasteur prétend que certains remèdes fonctionnent différemment sur les autochtones. Elle se contente de sortir ses bouquets séchés de son panier, pour venir les poser délicatement sur la table tandis qu’il s’agite pour faire du thé. Lorsqu’il demande à comprendre ce qu’elle à amener, Amitola hésite puis fini par répondre en haussant les épaules : « Non, pas moi, la nature. Je ramasse seulement les plantes et les mets la tête en bas pour qu’elles sèchent. » Comme d'habitude, son ton est sec et monotone. Désignant un bouquet de verveine, elle poursuit : « La verveine c’est bon pour se calmer ou faire baisser la fièvre, ça se boit en tisane. » Puis attrapant quelques bâtons de réglisse, elle s’arrête quelques secondes pour en humer l’odeur caractérise, avant de les poser également sur la table. « La réglisse, c’est pour les maux de gorge, de ventre… ou pour rassasier », son regard glisse malgré elle sur la silhouette de Benicio, mais elle ne précise pas le fond de sa pensée. « …et c’est aussi une friandise. C’est sucré et amer. Allez, y essayez ! », et d’un geste de la main, elle invite l’homme de foi à se servir. Puis avec un temps de retard calculé, elle ajoute : « …soyez pas trop gourmand, sinon… enfin… ». Finalement, elle préféré ne pas l’avertir des effets laxatifs de cette gourmandise.

L’ogre se jette sur la friandise, pas peu fier de lui raconter que ses parents en usaient pour le faire taire. Est-ce donc la raison qui l’a poussé à devenir pasteur ; trop d’années à suçoter en silence les racines anisées ont nourris ses besoins de sermons et de lectures liturgiques – pour ne pas dire léthargiques ? L’homme semble se perdre quelques secondes dans ses souvenirs, et Amitola, silencieuse, sort un bouquet de camomille en le regardant du coin de l’œil. Que peut-il bien se passer dans la tête de cet homme ?

Il semble bien – trop – vite se rependre, et retourne déjà à son interrogatoire. Alors qu’elle s’apprête à lui dire que non, elle n’a pas l’honneur d’étre chaman, tout en commençant à casser la reglisser en petit morceaux, il lui indique avoir joué un rôle comme missionnaire de l’Eglise. Amitola se fige quelques secondes, ajoutant ce trait à la longue liste de ceux qu’elle reproche à cet homme. Face à son silence, il lui indique que Nadie lui parle très peu de sa vie d’avant, ce qui n’étonne guère la jeune femme.

La question suivante lui arrache un haussement de sourcil, alors qu’un énième bâton de réglisse craque entre ses doigts. Elle le suit alors des yeux s’installer sur une chaise. Raide et rigide face à ce qu’il lui demande, Amitola prie (ironiquement) pour que le sifflement de la bouilloire n’interrompe ses interrogations – en vain.

Les mots du religieux glissent sur elle comme l’huile sur l’eau. Elle sait qu’il ment. Oh, elle ne le reconnait ni à son ton, ni à ses expressions, mais elle n’arrive pas à le croire – la Wawetseka n’a pas pu s’infliger ça. La plus belle femme de sa tribu n’a pas pu se couper les cheveux comme ça. Oh, elle n’a rien dit à Amitola, cette dernière ne fait que supputer – mais voir son amie aborder une telle coiffure lui serre le cœur. Il mentionne ensuite des rêves, trois guerriers fantômes qui viendraient enlever Nadie, et la jeune Cree fronce maintenant les sourcils. La mention de confiance, quant à elle, arrache à son regard une lueur brillante - mais la pseudo-guérisseuse essaye de ne rien laisser paraitre.

« Vous avez raison », commence-t-elle en effritant quelques feuilles de verveine entre ses doigts. « C’est symbole de deuil. Plus on coupe court, plus le deuil est fort. Peut-être Nadie fait le deuil d’elle-même… ». Si elle lâche ces mots avec nonchalance, elle n’en pense pas moins. Essuyant la poussière de ses doigts contre le tablier de sa robe, avant d’attraper la camomille pour détacher les têtes des tiges, elle ajoute : « Je suis pas chamane – vous d’mandiez plus tôt. Mais les guerriers fantômes, ce n’est pas bon… ». Amitola ne sait pas vraiment interpréter les rêves, elle a quitté les siens quand elle avait onze ans et n’a jamais appris à lire les symboles du monde de l’onirique (qui plus est, le mot symbole n’existe même pas en Cree). Mais rentrer dans le jeu de ce bon vieux Benicio, ça, elle sait faire : « Rêver de fantôme, c’est rêver de vous-même… enfin d’une partie de vous que vous ne voulez pas voir. Ce qui se passe là… », dit-elle en touchant sa tempe pour appuyer ses derniers mots, « …ça reflète ce que vous ne voulez pas voir là », cette fois, sa main se baisse sur son cœur. Relevant les yeux vers Benicio, elle sonde quelques secondes si son petit numéro à fait son petit effet, puis pose ses deux mains sur la table, et précise : « hmm, mais ça, ça vient pas des Cree, ni des Sioux… c’est juste logique ». Après tout, s’il y a bien un fantôme qui hante les songes de tous autochtones, c’est celui de leur condition parmi les blancs. Posant son poing sur sa hanche, l’autre main toujours appuyée sur la table, elle se surprends à demander : « Votre Dieu », qu’elle prétend ne pas connaitre, « n’a pas d’avis sur les rêves ? Il vous parle pas la nuit ? ».