Le camp s’éteint finalement, chacun rejoignant paisiblement ses quartiers pour la nuit, laissant Myriam et Clyde en tête à tête. Ce dernier ne saurait dire qui a embarqué Wyatt pour la nuit ; la petite Burke, ou bien Grace ? À vrai dire, à cette heure, il s’en fiche – le gin à fait ses œuvres, et il ne reste plus grand-chose des démons de l’Écossais.

La lune brille au-dessus de leurs corps fatigués, seule lumière éclairant Moonstone Pond alors que tous ont éteint leurs lampes à huile. Il reste pourtant le feu qui se meurt au centre du camp, rougeoyant juste assez sous la cendre pour montrer qu’il survit. « Come on », indique Clyde en se redressant. « Let’s get next to the fire, it’s freezing right now ». Il lui laisse sa flasque, étrange geste de la part de l’alcoolique notoire, et se dirige sans attendre vers le centre du campement. Là, il s’affale dans la chaise habituellement réservée à Sean, et commence à chercher ses cigarettes : « I fucking like this sound ». Pour toute réponse, une chouette hulule au loin. « This fucking silence », commence-t-il, rompant justement de sa voix grave la quiétude qu’il dit apprécier. « No one's complaining, or screaming… well, except me!». Il termine sa réflexion par un rire étouffé, son presque légendaire tant il franchit rarement les lèvres du brun.

King ouvre finalement son étui argenté, qui reflète la lumière de l’astre au-dessus d’eux, avant de porter à ses lèvres le clou de cercueil. D’un geste du menton dirigé en direction de la jeune femme, il lui propose de se servir : « Help yerselft ». Clyde craque finalement une allumette pour venir embraser le bout de la cigarette, et balance sa tête en arrière en tirant sur celle-ci. Mais sous ses paupières closes, lui reviennent avec violence les images du gamin terrorisé, et le corps de Samuel Scott défiguré sous ses coups. L’écossais s’empresse alors de rouvrir les yeux, tout ça pour apercevoir la petite paire de chaussures du môme posées à l’entrée de la tente de Grace. Il ne peut s’empêcher de soupirer, avant de détourner les yeux pour cette fois se mettre à observer le lac. Comme il aurait aimé se trouver à mille lieux de là – n’importe où sauf ici, avec ce môme dont il ne sait quoi faire.
Il va certainement trouver Jaime le lendemain, pour lui demander conseil, mais pour l’instant, il est coincé là – par chance, il se trouve en étrangement bonne compagnie. Myriam semble sur la même longueur d’ondes que lui. Jusqu’ici, elle n’avait pas manifesté qu'elle trouvait sa présence et son alcoolisme désagréable, et elle s’était même montrée… Avenante. Après tout, si Clyde avait accepté de partager sa flasque avec elle, c’est qu’elle le méritait certainement.

Se tournant légèrement dans sa direction, il approche justement la main de la jeune femme pour récupérer son bien - espérant qu’elle n’avait pas tout sifflé pour ne pas avoir à se relever. « Hand me the liquor, please Lass. » Une idée lui traverse alors l’esprit. Matthews avait parlé des talents d’arnaques de Myriam, principalement auprès de la gente masculine. Clyde quant à lui, était le meilleur tireur du coin. À eux deux, ils pouvaient se faire un peu d’argent facile dans le dos des autres, juste pour leurs poches. Et si quelqu’un s’inquiétait de leur départ (bien que cela avait peu de risques d’arriver en pleine nuit), ils pourraient mettre ça sur le dos de l’ivresse de King.

Les illuminations de ce genre étant relativement rares chez Clyde, il l’interpréta comme un signe, et se surprit à proposer : « …d'ye wanna make easy money? ».