« Oh, vous-êtes une… vous ! », s’exclame Isaac en découvrant le visage du jeune garçon (qui n’en était pas un), qu’il avait cru évanoui sous la chaleur. S’il avait su qu’il tomberait sur cette saleté de détective qui lui avait pointé un flingue sur la tronche quelques mois plus tôt, il se serait mêlé de ses affaires. Mais plantée là, dans le désert environnant Silverstone, allongée à même le sol, il avait cru à un voyageur étourdi par la chaleur.

Isaac était descendu sur Silverstone avec le reste d’Imogen pour le marché nocturne suivant la célébration pastorale du début d’été, entrainé par Charlotte. Miss Kingsley avait prétendu qu’elle ne pouvait pas le laisser seul à la ferme pendant que tout le monde serait en ville – ce qui montrait bien qui s’occupait vraiment des bêtes et champs, avait pensé Isaac en songeant que le travail n’allait pas se faire tout seul en leur absence. Mais la jeune femme avait trouvé mille excuses pour qu’il ne l’accompagne, elle le jeune homme avait cédé – après tout elle le payait, il ne pouvait donc dire non.

La ville était déjà plus calme le lendemain. Tous avaient veillé jusque tard, et les rue étaient restées désertes jusqu’en fin de matinée. Ne supportant pas de rester à l’auberge à attendre Miss Kingsley ne finisse de rendre visite à la moitié de la vile (les Rosenbach compris), le jeune homme avait fui. Embarquant un quignon de pain dans un baluchon de fortune et un peu d’eau… avant de tomber sur la fille Thompson.

Après une profonde inspiration et un long – très long – soupire, il dégaine sa gourde et la lui tends : « Vous êtes rouge… vot’ front. Vous devriez boire un peu, Miss », dit-il poliment, les sourcils froncés. Après tout, s’il la laissait faire une insolation toute seule en plein soleil, et mourir brulée comme un œuf au plat, on risquait de lui vouloir plus encore que de s’étre introduit chez elle pour voler trois papiers.

« Je suis une quoi, exactement ? »

Une fille. Voilà ce qu’aurait voulu dire Isaac s’il n’avait pas perdu sa langue en découvrant le visage de la jeune Thompson. Il l’avait prise pour un garçon, ainsi fagotée – un gars de son âge, peut-être même de ceux qui se crèvent le dos dans la mine des Rosenbach, assez fin et petits pour se faufiler entre les crevasses rocheuses.

Mais la jeune femme ne lui laisse pas le temps de s’expliquer. D’un seul coup, elle se redresse, et ses traits se déforment en une grimace qui ne trompe pas : elle n’est pas non plus ravie de le revoir. Et comme si la moue dégoutée sur son visage ne suffisait pas, cette dernière s’exclame : « Toi ?! ». Isaac hoche la tête malgré lui, se mordant la langue pour ne rien répliquer. Il n’est pas en mesure de jouer au con avec elle – après tout, c’est lui est rentré par effraction dans le bureau du détective (elle l’a seulement menacé avec un flingue en retour).

Etonnamment, elle attrape la gourde qu’il lui tend mais ne peut s’empêcher de poser des question – ah, ça, elle a bien choisi sa vocation celle-là. Isaac grimace à son tour, retroussant le nez comme s’il sentait les emmerdes arriver. Ne sachant quoi répondre, il regarde autour de lui, comme si une pensée divine allait descendre des Grey Hills pour lui souffler les bons mots. Mais comme le ciel n’est visiblement pas clément avec lui aujourd’hui, Lowell hausse simplement les épaules avant de répondre : « C’est pas vous plus qu’une autre, Miss. J’pensais même pas qu’vous étiez vous, d’ailleurs ». Se rendant compte de la bêtise de ses mots alors qu’il les prononce, Isaac commence à frotter nerveusement son pouce contre la tranche de son index. « Il fait chaud, en plein cagnard, et croiser un type allongé comme ça… J’me suis dit qu’ça s’rait con s’il cannait comme ça. » Plus le jeune hors-la-loi parlait, plus il regrettait son élan de bienveillance sorti de nulle part. Le soupir qui franchit ses lèvre trahis bien plus que de la fatigue. « J’vous veux pas d’mal, je… », ils ne pouvaient pas ignorer plus longtemps s’étre déjà croisé, « …j’avais pas l’choix, l’autre fois. »