Après des semaines d’absence, Harold retrouve le sentier d’Imogen, abasourdi du voyage sur les rotules instables de sa mule.

L’aventure n’aurait pas dû le retenir loin de chez lui aussi longtemps. Une fois arrivé à Silverstone, les pistes n’ont fait que se mener les unes aux autres, prolongeant les investigations dans des contextes de plus en plus périlleux. Chaque  fois qu’il est sur le point de retrouver son neveu, le petit Wyatt semble se substituer aux mains de quelqu’un d’autre. Ce qu’il a cru n’être que l’action désespérée d’un immigré alcoolique se révèle beaucoup plus labyrinthique, et plus désespéré encore.

Il traverse le village les yeux fermés, le menton reposant dans le col de son manteau militaire où il s’endort par instant. Deux cartouchières se croisent sur sa poitrine. Dans un demi sommeil, le fils du maire salut quelques âmes qui le reconnaissent.
Il aurait pu mettre un terme à ce jeu en torturant encore des types isolés mais l’appartenance de Clyde au gang O’Reilly l’a stoppé dans son élan vengeur. Le crime organisé complique tout des affaires entre les pauvres gens. Il n’est pas parti préparé pour s’immiscer dans une guerre. Il doit penser aux répercussions sur le business et sur les siens. Harold vient d’une époque où tout se  réglait d’homme à homme.
Quand il aperçoit les premiers conifères de sa propriété, il voûte les épaules et crache un filet jaune.  
Le fils aîné est de retour au royaume.

Il pose le pied à terre, devant le perron de la maison en rondins de bois où vivent tous les membres de la famille Beaver, et entreprend de détacher de sa scelle la carcasse d’un loup gris.
Une servante est seule pour l’accueillir. Elle lui installe un fauteuil près du feu avec du café et réchauffe des restes de viande pour lui. Harold savoure le silence complet des interactions humaines organisées.
Puis, le répit ayant suffisamment duré, Atticus et Marianne descendent des étages de la maison pour venir à sa rencontre dans la salle à manger. La petite servante s’éclipse sans qu’on la remarque. Harold répète en lui-même les explications qu’il a tourné en tout sens pendant la route. Bien qu’il ait résolu de ne pas se jeter dans un conflit avec les O’Reilly qui aurait pu nuire à sa vie et à la famille, son retour sans Wyatt ne peut pas être sans conséquence. La déception de ses parents est impitoyable.

« Je ne sais pas si c’est la durée de ton absence le plus étonnant ou de te voir ici tout seul. »

Atticus, son père, fait mine d’examiner le loup sur la table à manger. Marianne, sa belle mère, ne dit rien mais après un long silence écœuré, elle décroise les bras pour pousser le bol de soupe qu’Harold est en train de manger. L’écuelle se renverse de la table et Harold ne peut pas détacher son regard des morceaux de viande qui jutent sur le plancher.
Il tourne la tête vers Marianne avec un air méchant et en colère. Elle n’est pas sa mère, ils n’ont pas du tout cette relation là. Atticus pose une main sur le bras de sa compagne en s’asseyant et il lui ordonne de les laisser seuls. Il n’a pas besoin de le dire, elle est déjà sur le trajet.

Atticus ne suppose pas que son fils aîné, son bâtard qui est devenu bien plus avec le temps, est revenu bredouille.
« Je me demande simplement ce que je vais devoir raconter à ta mère pour la consoler de revoir un jour son petit fils alors que tu dors ici, le seul à qui j’ai confié cette mission en particulier. C’est perturbant. »

« Howard va le rabattre vers nous. Je vais l’attirer ici. A Imogen. »

Il tend le bras pour attraper une poire dans la corbeille. Atticus lève les sourcils comme un sceptique, se figurant en toute ironie Harold donnant rendez-vous à un bébé de 4 ans comme à un rival à l’heure du duel.

« Ne perd pas notre temps à te justifier si tu n’as encore aucun résultat. C'est déjà suffisamment douloureux pour elle. »




La neige recommence à fondre alors que le soleil brille. Après une nuit dans la demeure familiale, Harold se lève aux aurores pour chasser mais à la fin de la matinée, il n’est toujours pas rentré.

La maison d’Allison King se situe à l’opposé du sous-bois qui conduit chez les Beaver, après une intersection devant l’église. Il gravit le chemin à pied. Deux lapins sont attachés l’un à l’autre et pendent à son épaule.
Il entre sur la propriété sans croiser personne. C’est un agréable petit bercail dont peut se vanter la sœur de l’écossais. L’horizon y est clair, les arbres ombragent joliment la maison l’été et la défendent du vent l’hiver. L’église protège ses activités au point de laisser la jeune femme célibataire habiter aussi près du village pour la différencier d’une prostituée. C’est une figure aimée et même respectée étant donné la différence qu’elle fait pour les jeunes mères de la région.
Harold ne la connaît pas très bien. Il ne s’est jamais vraiment intéressé aux femmes. Ce n’est que maintenant qu’il songe, en enjambant les massifs de son jardin, qu’Allison n’a peut-être pas encore été prévenue de l’exécution imminente de son frère.

Bénie soit-elle, comme les habitants de cette région, la jeune sage-femme ne pense pas toujours à s’enfermer à clé. Harold entre, referme la porte derrière lui et s’avance dans les pièces de la maisonnette où l’air est nettement plus doux.  Il jauge les murs, passe son doigt sur une petite table poussiéreuse, arrache la feuille d’une plante suspendue et admire la coquetterie désorganisée de ce petit intérieur charmant (abstraction faite de quelques instruments médicaux saisissants). On croirait l’antre d’une gentille sorcière, un endroit calme et entretenu.

Après avoir ravivé le feu et trouvé une bouteille encore pleine, il s’installe sur un des fauteuils en dégustant patiemment le whiskey d’Allison.
Wyatt s’est trouvé une nouvelle famille composée de bandits irlandais et de prostituée au grand coeur, liés à Clyde King par un amour aveugle qu’Harold ne peut pas comprendre, unis dans la volonté de faire de cet enfant un hors-la-loi. Les Beaver ne fonctionnent pas ainsi. La dette ne peut que se déplacer sur la personne vivante la plus proche juridiquement. Une vie pour une vie, un être contre un autre, et plus encore pour combler Marianne que la mort de sa fille ne pouvait pas faire souffrir davantage sans qu’on lui arrache un petit fils.

Les deux lapins posés sur la table attendent que la maîtresse des lieux les préparent. Harold s’enfonce dans le dossier, prêt à cueillir sa prochaine proie, de plus en plus confortable à l’idée de s'installer quelques temps dans ce havre paisible.

MADE BY @ICE AND FIRE.

- served cold -

Parce qu’elle est une femme, Harold n’a jamais porté ses soupçons sur Allison. Tout comme il n’a pas pris la peine de parler avec Nancy et comme il ne prête aucune oreille politique aux femmes qui hantent son entourage. Quand la recherche s’est mise en branle sur les traces de Clyde King, les frères Beavers n’ont même pas fait même une halte devant la porte de sa petite sœur écossaise car Harold, meneur, n’a pas autant d’imagination.

« Ne me remercie pas » la prévient-il en accompagnant son offrande d’un geste modeste. « J’ai eu une journée infernale, dans une semaine infernale, dans cet hiver infernal... » Sa voix rocailleuse est accompagnée par les cris du vent gelé qui paralyse le comté chaque année. « J’ai faim comme un loup. »

Le calme caractéristique de son ton et de ses manières trahit ce que l’obscurité dissimule. Son ombre pesante se détache du fauteuil dans un grincement de bois sec et marche vers l’intérieur de la cuisine en passant à côté d’Allison. La pierre de son briquet fait une étincelle devant son visage puis il allume les mèches de quelques bougies. La lueur grandissante révèle le nez buriné et les sourcils noirs les plus grincheux du bois d’Imogen.

« On va parler ensemble, mais tu vas cuisiner d’abord. »

Aucune arme apparente sur la hanche ou sous l’aisselle, Harold marche confidemment vers Allison chez qui il sent déjà une accointance pour les complications, un problème qui semble courir dans leur famille de cornemuses impulsives.
Sans plus de procédure, il la pousse très violemment contre la table à manger, comme s’il menaçait un adversaire, de façon largement disproportionnée. Une des bougies roule par terre, un pot se brise et même un des lapins roule sur le flanc et s’écrase sur les tomettes dans un bruit mou.

« Je sais que tu n’as rien de très intéressant à me dire... » dit-il tout aussi tranquillement en lui tordant le poignet. « ...c’est juste que j’en ai marre de me faire balader par tous les amis de Clyde, j’ai décidé de revenir à l’essentiel. » Il serre les dents en arrachant la clé des mains d’Allison. La maison va garder sa porte fermée aux âmes en peine pendant un moment. « La famille. »

Il la repousse sur le côté sans difficulté et s’en retourne verrouiller la serrure de cette nouvelle prison. Jusqu’alors, il n’avait pas interprété la poursuite de Clyde comme une querelle de voisinage mais à présent, il lui semble que cette chaumière en bordure de sa forêt est le bout du chemin.

Accoutumé à ce degré de violence, il retombe dans le fauteuil du début et une nouvelle étincelle vient allumer l’embout d’un cigare à demi consumé.

« Ce n’est pas obligé de se passer comme ça si tu restes dans ton rôle, comme je t’ai dit, j’ai eu une journée difficile et je n’ai pas beaucoup de patience. »

S’il a quelques souvenirs de jeunesse dans lesquels Clyde apparaît, Allison n’a toujours été pour lui qu’une petite tâche brune sur la pellicule. Encore une fois, il ne croit pas que les femmes jouent au même jeu.

« Quel âge tu as toi maintenant ? » Il soupire. « Je m’en fiche. »

En dehors du reste, Harold semble principalement épuisé. L’air froid lui a séché la peau, de petites plaies sillonnent son visage et ses mains et ses yeux, malgré tant d’assurance, ont l’air perdus.

« Aller met toi au travail, c'était rien, grogne-t-il impatiemment. Réfléchis bien à ce que tu vas faire, je reste là. » A vrai dire il semble sur le point de pouvoir s’endormir mais le revers de sa main, cramponnée au fauteuil, le déconseille.  

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