TW : violences physiques et psychologiques

☆ 1.  Vitale est un enfant de la Sanità, le quartier du sel et des entrepôts. Le matin, il rôde dans les venelles, en descendant de la colline de Capodimonte. De là-haut, on reconnaît le printemps : les toits de tuiles se réchauffent comme une poêle et la brume s'accroche en traînes pelucheuses sur la mer. Il sourit comme un idiot au soleil en reconnaissant les premiers gozzi, ces bateaux traditionnels méditerranéens, rejoindre le large. En dégringolant les ruelles en escaliers, puis en suivant la via dei Vergini, il s'enfonce dans la Sanità. Les camelots ne sont pas encore là pour casser les oreilles des ivrognes qui finissent de cuver à l'ombre des églises. Des filles lavent à grande eau le seuil des tavernes qui ferment et celui des boutiques qui ouvrent. Leur déhanché est lascif, le sceau lourd appuyé contre le flanc. La bottine du garçon de huit ans bute souvent dans un pavé à force de les observer, alors il finit par regarder plus pudiquement où il met les pieds.

Il lève quand même le museau quand il arrive à hauteur des anciens. Ils sortent et s’assoient sur le pas de leur porte et n'en bougeront plus jusqu'au soir. Quand ils le voient passer, Vitale lève la main avec respect pour les saluer. "Come va, Padre?" "Un altro giorno, Vitale!" "Dio ti benedica, Padre!" "Dio ti benedica, Vitale!". Dieu l'a béni ainsi au moins quinze fois tous les matins de son enfance. Peut-être est-ce pour cela qu'il est toujours en vie aujourd'hui. Plus bas, en arrivant près du port, la via dei Cristallieni devient plus animée. Elle sent la marée, des filets noirâtres ruissellent sur la chaussée en pente depuis les cabanes de pêcheurs. Des nuées de mouches obscurcissent l'air, des colonies de rats grouillent au bas des façades. Le gamin y hume à plein poumons l'odeur de la poiscaille, de l'eau croupie et l’âcreté du saumur. La mer et la merde à la fois.

Puis il pousse la porte du petit immeuble qui l'a vu naître. C'est la saison du thon, il ne s'est pas trompé. Padre Mancini, l'époux de Carmela, qui est timonier sur un gozzo a pris le large pour plusieurs semaines. En son absence, Vitale est chez lui. "Mammaaaaa, sono io, sono tornato ! Mammaaaaa !". Ça fait descendre toute la famille Mancini, et tous les curieux de la famille Pellegrino, dans un gros boucan. La poussière qui tombe des escaliers en bois sur ses cheveux est aussi épaisse que du gros sel. Vitale tient les poings serrés, prêt à distribuer des gnons au cas où ses frères descendraient en premier, ou bien la fille aînée de la voisine. La morue a bien failli lui crever les yeux bleus avec ses griffes la dernière fois.

Carmela le couvre d'affection et de tendresse en pleurant à chaudes larmes, suo bambino, à chaque fois qu'il réapparaît, de la tête aux pieds. "Ti amo per due" lui glisse-t-elle in petto, entre deux baisers sonores, à son dernier, son petit préféré.

*"Comment va, Padre ?" "Une journée de plus, Vitale !" "Dieu te bénisse, Padre !" "Dieu te bénisse, Vitale !"
"Mamaaaaan, c'est moi, je suis rentré ! Mamaaaaan"
"Je t'aime pour deux"

☆ 2. La violence de la pluie qui a battu le pavé n'est rien par rapport à celle que les quatre hommes ont déployée. Le pire, c'est qu'ils l'avaient laissé vivant. Vitale sort de sa planque quand il reconnaît un hoquet douloureux. Autour, il n'y a que la polyphonie des gouttières, le dégouttelement des toits, le gazouillis du caniveau. A cette heure avancée de la nuit, celle des règlements de comptes, tous les volets sont fermés dans le quartier. C'est au milieu d'une allée, dans le parfum des fleurs blanches d'un oranger, que Vitale découvre le Professeur Schäfer. Il gît sur le ventre, presque immobile, mais n'a pas rendu son dernier souffle. Il n'est pas encore prêt à devenir une pezzentelle. La victime panique en entendant des pas crisser sur le gravier et traîne ses membres de pantin désarticulé hors de l'allée, gargouillant un râle désespéré. "Ciao, sono Vitale, Signor Schäfer". Le timbre de sa voix, nouée par l'horreur, n'a plus été aussi doux depuis la fin de son enfance. "Professore, sono io, il tuo studente, Vitale. Non avere paura".

Vitale éprouve un étrange sentiment à causer ainsi à l'infirme supplicié, au milieu de massifs de fleurs taillés avec amour. Accroupi dans l'allée, il continue à lui parler pour lui laisser le temps de reconnaître sa voix, de le reconnaître lui. Mais l'écoutait-il ? Le comprenait-il ? Ce dernier ne fuit pas plus loin que sur quelques coudées avant de s'effondrer en se retournant. Il montre sa gueule éclatée de tomate trop mûre, dresse péniblement le bras et des phalanges en pulpe vive vers Vitale. "Sì, sono proprio qui Vitale, fammi aiutare".

"Lasciami aiutarti. Lasciami aiutarti e ti prometto che farò pagare a quegli infami. Pagheranno, ma prima lasciami aiutarti". L'infirme pousse une longue plainte qui n'arrête pas l'adolescent, il s'agite avec une vigueur désespérée et secoue sa tête de martyre de droite à gauche. No ! No ! No ! Son agitation est si incohérente au moment où Vitale le soulève de terre qu'il le croit prit de dernières convulsions avant de passer l'arme à gauche. Mais ce n'est pas ça. Il pleure dans ses bras, son professeur, son père.

*"C'est Vitale, Monsieur Schäfer" "Professeur, c'est moi, votre élève, Vitale, n'ayez pas peur" "Oui, c'est bien moi Vitale, laisse-moi t'aider" "Laisse-moi t'aider et je te promets que je retrouverai ces fumiers. Ils vont payer. Mais d'abord, laisse-moi t'aider"

☆ 3. Vitale trouve à peine le temps de se pencher par-dessus bord pour vomir son dernier repas arrosé de bile. Encore convulsé par des hauts-le-cœur, il essuie les filaments baveux qui lui poissent sur le menton. Il ferme les yeux pour ne plus voir l'écume bouillonner et les vagues se soulever, mais le mal croît. Cela fait plus de deux semaines qu'ils voguent vers les États-Unis d'Amérique. C'est long deux semaines pour quelqu'un qui n'aime pas la mer. C'est comme une cuite, en pire et sans l'ivresse. Et pour ne rien arranger, il fallait encore que ça lui rappelle le Padre Mancini. Le timonier au pied marin, cet espèce de gros troufion. Les seules fois où Vitale l'avait vu sourire, c'était sur sa barque misérable de pêcheur. Comme une envie de pisser, ça lui prenait toujours après un peu trop de grappa. Il attrapait le biondo par la nuque et le flanquait de force dans la petite embarcation. L'enfant en devenait malade rien qu'à la voir tanguer dans l'eau du port. Les plus vives protestations et les plus chaudes larmes de sa mère n'y avaient jamais rien changé. "Vuoi che lo trattiamo come un figlio, eh ? Da noi siamo marinai di padre in figlio. Mai uno che sia stato malato. Non è con il biondo che comincerà".

Padre Mancini s'éloignait maintenant à une vitesse de dix nœuds. Carmela n'avait plus besoin de lui, Vitale avait suffisamment grandi pour prendre soin d'elle et de son vrai père. Malgré tout, il a l'impression de retrouver la malice du vieux loup de mer dans tout l'équipage : les matelots, les gabiers, les passagers mêmes avec leur sourire gouailleur. Tous en train de se payer sa tête. Pas un qui a la correction de regarder ailleurs. Biondo Di Nota aurait pu tous les flanquer par-dessus bord sans la délicatesse de son estomac. Il avait fini par acquérir une autre solide réputation ces dernières années, moins angélique que la couleur de ses cheveux. Mais ses ongles restent désespérément accrochés aux échardes de la rambarde pendant qu'il continue à vider tripes et boyaux dans l'océan.

Sa sœur aînée le retrouve ce qui n'est pas une mince affaire. Ils sont un millier de rats à grouiller sur le vieux rafiot, un voilier avec une coque en bois, pas une planche qu'on n'entende pas grincer. "Allora, rilascia il carico ?". Vitale l'aperçoit mal à contre-jour et entre deux hoquets gutturaux, mais il ne lui trouve pas bonne mine. Giuliana a les cernes encore plus creusées que le sourire et ses yeux noirs ressemblent à deux olives desséchées au fond de ses orbites. Elle est paisible pourtant, la Mancini. Et la main qu'elle pose entre ses omoplates le réconforte. Le frère et la sœur ont mis du temps avant de s'adopter en tant que tels, avant de comprendre qu'ils se jalousaient pour de mauvaises raisons. Mais Vitale savait maintenant qu'il y avait bien pire que d'être le fils illégitime du Padre Mancini. Être sa fille toute légitime par exemple. "Anche tu, come te la cavi con il bagaglio ?". Il répond enfin d'une voix pâteuse en coulant un regard sur son ventre à peine arrondi.

"Va bene, va bene ...". Giuliana est une sainte qui l'aide avec son père infirme comme si c'était le sien. Son neveu ou sa nièce, Vitale se sent prêt à le défendre et à s'en occuper lui aussi comme si c'était le sien.

*"Tu veux que je le traite comme mon fils, hein ? Chez nous, on est marins de père en fils. Jamais un qui a été malade. C'est pas avec blondinet que ça va commencer"
"Alors, ça lâche du leste ?" "Et toi, il tient le coup ton baggage ?" "Ca va, ça va ..."

☆ 4. L'onde de choc se propage rapidement dans l'air, créant un bruit intense et percussif dans le wagon. Ca fait trembler un lustre au-dessus de la tête de son interlocuteur. "Vous avez entendu Vitale ? Cette fois-ci, c'est forcément de la dynamite !". Monsieur Hoffman -  Carl le fils, pas Joseph le père - sort le pistolet de son holster. Son Remington vaut plus cher que le solde du cheminot. Mais Monsieur Hoffman - Joseph le père, pas Carl le fils - est un pionnier qui sait que l'argent n'achète pas le respect. C'est pour cette raison qu'il envoie son héritier se tanner la peau du derrière sur les coussins mal rembourrés de la compagnie. C'est une tactique qui marche plutôt bien. A vingt-sept ans, Carl n'est pas seulement bâti comme un bœuf. Il est capable de sang froid et de courage face à quiconque menace les affaires familiales. Et il l'a décroché, ce respect difficile à obtenir, à force de s'affranchir du langage précieux de la haute pour imiter celui plus cru des cheminots. Carl a fini de faire ses preuves et Vitale sait que le train qui les ramène à Silverstone est le dernier où ils se tiendront compagnie. Hoffman Père près de remporter les élections législatives, Hoffman Fils reprend naturellement la Gare de Silverstone.

"Ça ressemble au son d'une explosion, Monsieur Hoffman, oui". Le train a marqué un arrêt d'urgence, mais Vitale s'accroche encore aux appuies-tête pour avancer dans le couloir. Un train, c'est mieux qu'un bateau, mais pire que le plancher des vaches. Ca siffle d'un wagon à l'autre un code préalablement établi par l'équipage. L'attention de l'Italien est plus concentrée là-dessus que sur les questionnements de Carl à ce moment-là : "Nos coffres ont été conçus pour résister aux attaques, mais de la dynamite ?". Vitale prend à son tour le sifflet qu'il porte autour du cou pour transmettre le code qu'il reconnaît : c'est bien un braquage. "C'est pas mon rayon, Monsieur Hoffman, avancez. La Compagnie Hennessy nous a fait comme à vous le topo sur ces coffres en métal et en béton, mais bon ... Je dirais que leur résistance dépend du nombre de bâtons et de la bonne exécution du plan de ceux qu'on a en face".

"Vitale, vous connaissez mieux que moi la manière des brigands - Carl reprend avec une patience un peu trop marquée - Ce n'est pas pour discuter avec vous en allemand que mon père vous a embauché, ni pour me servir des lieux communs qu'il vous a demandé de m'accompagner. Il n'y a rien d'autre que des cailloux au sud du Nevada. La ville la plus proche est San Bernardino en Californie. Vous devez forcément avoir une idée du profil des brigands que nous avons au cul ! Et le moment paraît propice pour honorer la fidélité de ma famille et répondre sans détour à mes questions ...". Ce n'est que trop vrai. Huit ans que Vitale travaille pour Hoffman Père. Tout de même, soit Carl surestime les connaissances du cheminot en matière de grand banditisme, soit il sous-estime le bonheur que la langue allemande procure à son ancien. Vitale s'est parfois demandé, quand il n'avait rien d'autre à penser, si Madame Hoffman ne parle pas du tout allemand, ou si aussi bavarde que son fils, l'époux regrette un temps de parole limité à la maison. Finalement, le patron aime beaucoup parler dans sa langue natale au seul employé qui, en plus de pouvoir le comprendre, présente la qualité encore meilleure de se taire pour écouter.

Après avoir ouvert la porte à l'arrière du wagon, Vitale passe le premier le passage de la plateforme extérieure avant de tendre la main à Carl qui préfère sauter à sa suite sans saisir son aide. Une fois n'est pas coutume, Vitale l'interrompt au moment où il sent son interlocuteur prêt à reprendre la discussion : "Je ne suis pas là pour vous enfumer. La réponse à toutes vos questions, Monsieur, est que j'en sais foutrement rien".  Vitale se presse de taper sur la carlingue du wagon renforcé qu'ils ont atteint pour prévenir les gardiens de sécurité pendant que Carl couvre ses arrières. Le déverrouillage de la porte prend une plombe. "Belle sincérité, Vitale, c'est une qualité rare chez un homme comme vous". Hoffman Fils commence à lui courir sur le haricot.

Sur la plateforme, deux gardiens avec des carabines les rejoignent et s'activent en prévision de la fête avec une économie de mouvements qui trahit leur expérience. Un éclaireur chez les braqueurs passe trop rapidement sur son cheval, dans la fenêtre de tir des deux wagons, pour être touché par une balle. N'empêche, si le reste de la troupe est équipée à sa façon, les carabines vont leur donner l'avantage à longue portée. Vitale sort son colt en étant sûr qu'il n'aura pas l'occasion de s'en servir contre les brigands. Ils sont quatre à revenir, deux de chaque côté et leur monture sont rapides. Un cheval se fait abattre par une carabine avant que l'équipage du train ne se trouve à portée. Ca se corse salement quand les trois autres, lancés au galop, font retentir des balles qui rebondissent contre le métal de la porte blindée. Le dernier carabinier décide de se barrer quand le premier se fait exploser le caisson.

"Faites attention, Monsieur Hoffman". Vitale profite de lui tirer le bras en arrière pour lui visser son flingue sous l'aisselle. Carl le regarde avec de grands yeux étonnés, comme si on lui avait lâché une mauvaise plaisanterie. PAN ! Le privilège de son Remington tombe à ses pieds. Puis ses jambes se dérobent et le laissent à genoux. Vitale le voit désespérément chercher le souffle que la douleur lui a coupé. Il le regarde avec intensité pendant ces quelques secondes qui lui restent à vivre. Un homme comme lui, hein ? Mais c'est à autre chose que Carl réfléchit à toute vitesse avant que Vitale ne voit ses yeux s’agrandir. Même en étant l'exécuteur de son assassinat, Vitale ne vaut toujours pas plus qu'une tique pour ce petit bourgeois d'amerloque. Ca ne fait aucun doute.

Carl comprend autre chose avant de crever. Il comprend que tous ses privilèges lui échappent : les compliments mielleux de son père à son retour, le respect des petits cheminots qu'il pensait commander, la gare et cette honnête réputation qu'il a gâché toute sa vie à construire ... Mais trop tard, pauvre toquard ! Hoffman essaye d'articuler deux trois mots. "No, no, no ..." in petto. Vitale n'en peut plus de l'entendre ouvrir son claque-merde. Il récupère son flingue et le visse sur son front pour conclure l'affaire. Il lui vide son chargeur sur la gueule, jusqu'à ce qu'il n'y ait plus vraiment de trace de gueule. Il est ailleurs Vitale, les yeux révulsés par la haine, quand le brigand qui a dirigé cette farce de braquage le rejoint. Un Italien qui lui retire le flingue encore fumant de sa main tremblante. "Va bene, va bene ..." Vitale peut encore entendre sa sœur.

*"Ca va, ça va ..."

Pseudo/Prénom › Noé. - âge, pays › 33 ans en France. - type de personnage › Les Fratelli de Fifi - Fréquence rp › Doucement mais sûrement - comment as-tu connu le forum ? › PRD. - Chose à dire ? › Qui est dispo pour rp ?