Resserrant ses bras autour de de son corps pour se réchauffer, elle entra dans la cuisine et entreprit de préparer un peu de thé. La maison était tout bonnement glaciale, et elle ne pouvait s’en prendre qu’à elle-même. Au fil des derniers mois, les réparations à faire s’étaient accumulées et elle n’avait pas eu une minute pour s’en occuper. S’il n’y avait pas eu Jenny, fille de cuisine qu’elle avait embauchée, la demeure aurait probablement été noyée sous des couches de poussière et Nuttah aurait très certainement fini par ne se nourrir que de pain. L’hiver était arrivé, et semblait plus rude que les précédents, à moins que ce soit le fruit de son imagination. Dans tous les cas, si elle ne trouvait pas le moyen de réparer les fissures et de remplacer la fenêtre brisée qu’elle avait dû couvrir avec du carton, elle allait probablement mourir de froid dans son sommeil.

En attendant, une boisson chaude ferait l’affaire. Elle fut interrompue dans ses préparatifs par les aboiements de sa chienne, Maya. Intriguée et sachant que Jenny ne viendrait que le lendemain, elle sortit de la cuisine et se précipita vers la plus grande fenêtre du salon, celle qui lui offrait la meilleure visibilité. Et c’est la qu’elle le vit. Un homme se présentant chez elle n’était pas chose exceptionnelle. Ils venaient régulièrement en sachant qu’elle donnait du travail sans être trop regardante sur les individus qu’elle embauchait. Mais celui-ci avait un comportement bien différent, l’échine courbée, regardant derrière lui, se faufilant comme il le pouvait. Il avait tout d’un animal traqué, et se dirigeait vers la grange déserte.

Nuttah sentit la colère monter en elle, contre ceux qui croyaient pouvoir venir impunément sur ses terres, sous prétexte qu’elle était seule. D’un geste décidé, elle attrapa la Winchester de Jedediah qu’elle gardait toujours chargée, puis son vieux manteau élimé qu’elle enfila rapidement en passant la porte. Elle laissa la chienne à l’intérieur pour empêcher que celle-ci ne la trahisse en aboyant. Elle n’avait pu s’en assurer de loin, mais elle supposait que l’homme devait être armé. Silencieuse sur ces terres qu’elle connaissait par coeur, elle passa par l’arrière de la grange où se trouvait une ouverture qui nécessitait également des réparation depuis bien longtemps, et entra. Elle avançait aussi lentement qu’un fauve, sachant parfaitement où poser le pied, et surtout où ne pas le poser pour ne pas signaler sa présence. Il lui tournait le dos, semblant bien plus concentré par ce qu’il pouvait se passer à l’extérieur. Elle se demandait bien ce qu’il espérait voir: il était rare que qui que ce soit passe par ici, surtout en cette saison.

Elle sentit son coeur tambouriner dans sa poitrine, sa respiration s’accélérer alors qu’elle approchait, de plus en plus près. Lorsqu’elle vit qu’il chargeait son fusil, elle pointa le canon du sien sur l’arrière de sa tête et poussa le chien.

Lorsqu’il se retourna, elle fut, durant un instant, déstabilisée, ressentant une étrange impression de familiarité. Comme une chanson depuis longtemps oubliée, un parfum dont elle ne se rappelait plus l’odeur. Un sentiment qui s’évanouit aussi vite qu’il était venu, et son regard se durcit de nouveau. Elle n’avait jamais été si proche d’un natif de ces terres, un autre qu’elle, et surtout pas dans de telles circonstances. Elle aurait dû dire quelque chose, mais étrangement les mots ne sortaient pas. Elle se contentait de pointer son arme sur lui, avec détermination, et de le regarder, lui, ses peintures sur le visage, ses ornements dont elle ne connaissait pas la signification. Cela n’avait d’ailleurs pas d’importance. Elle devait lui montrer qu’elle n’hésiterait pas un instant à tirer, qu’elle n’était pas une fillette sans défense, dont on pouvait violer la propriété impunément.

Il parla, en une langue qui chantait à ses oreilles, mais qu’elle ne comprenait pas. En revanche le ton apaisant de sa voix, ses gestes, étaient bien plus clairs. Il prétendait ne pas être une menace, mais elle en avait vu d’autres comme lui. S’il ne parlait pas anglais, elle devrait trouvé un autre moyen de le chasser. Mais, sans doute en voyant qu’elle ne comprenait pas, il opta pour la langue des Colons. Mieux aurait-il valu qu’il s’abstienne, car ses paroles, au lieu de l’apaiser, ne firent que blesser la jeune fille dans son orgueil. Son regard se durcit encore davantage face à ce qu’elle considérait comme une forme d’humiliation et elle avança d’un pas. « Le patron, vous l’avez en face de vous. » Ses mots se faisaient aussi tranchants que des lames de couteau. « Vous êtes sur une propriété privée. Je me fiche que vous soyez ou pas un voleur, vous devez par… »

Elle n’eut pas le temps de terminer sa phrase. Son oreille perçut des mouvements à l’extérieur de la grange, des éclats de voix, chose bien inhabituelle par ici. Elle baissa son fusil et s’éloigna de l’intrus pour se précipiter vers l’une des fissures qui ornaient les battants, et ce qu’elle aperçut lui fit froid dans le dos. Des hommes étaient entrés sans mal sur sa propriété, semblant avancer comme si le lieu leur appartenait. Il ne fallait pas être un génie pour comprendre qu’ils étaient à la recherche du Natif qui se trouvait en ce moment même près d’elle. Elle se retourna vivement vers lui, à la fois affolée et hors d’elle, pointant de nouveau son fusil dans sa direction, tentant d’exprimer sa colère en parlant le plus bas possible. « Qu’est-ce que vous avez fait ? Qui sont ces hommes ? » A croire qu’elle n’avait pas suffisamment d’ennuis comme ça ! Il était hors de question qu’elle les laisse faire. Reprenant son fusil en main, elle commit l’erreur de regarder de nouveau par la même fente. Bien qu’ils soient encore relativement éloignés, l’un d’entre eux, percevant sans doute du mouvement se retourna, regardant tout droit dans sa direction. Elle fit volte-face avec un sursaut et resserra la prise autour de son fusil, espérant qu’il ne l’avait pas vraiment vu et surtout assassinant de son regard sombre celui qu’elle estimait responsable.

Il s’occupait désormais de son fusil, ne la regardait plus, ne semblait même plus la considérer. C’était épouvantablement frustrant, et effrayant aussi. Ces derniers temps, elle se remémorait souvent cette fable française que son père lui avait racontée lorsqu’elle était enfant, l’histoire d’une grenouille qui se gonflait encore et encore pour paraitre aussi grosse qu’un boeuf. A l’époque, ce récit l’avait fait rire aux éclats. A présent, elle se sentait très exactement comme cette grenouille, tentant envers et contre tout de se grandir et se grossir pour faire front et impressionner ceux qui venaient la défier, espérant que nul ne s’apercevrait qu’elle était davantage comme cette minuscule grenouille, bien trop petite pour l’étang dans lequel elle nageait. Sans doute l’avait-il déjà compris, et si tel était le cas, la situation risquait de lui échapper totalement.

Et pourtant, il finit par se rapprocher d’elle pour lui parler, comme il l’aurait fait à cet hypothétique propriétaire des lieux qu’il avait certainement imaginé bien différent - avant de découvrir que ledit propriétaire n’était qu’une gamine de même pas vingt ans -. Elle l’écouta avec la plus grande attention, à la fois consciente et ignorante du danger qui les menaçait, avide d’une explication qui pourrait donner un sens à tout cela. Elle détestait rester dans le noir, encore plus lorsque ses terres et sa vie se trouvaient en jeu, ce qui était sans doute le cas. Elle n’était franchement pas certaine de le croire: qu’est-ce qui lui prouvait que ce n’était pas lui le criminel ? Mais elle devait bien reconnaitre que jusqu’à présent, si on passait outre son attitude louche, il ne lui avait pas donné de réelle raison de se sentir en danger auprès de lui. Et d’ailleurs, étrangement, Nuttah n’éprouvait pas de peur particulière à son contact, elle qui avait pourtant appris à se méfier de tout et des hommes plus encore. Peut-être était-ce simplement car il représentait un forme de sécurité, en comparaison des individus qui piétinaient ses terres sans le moindre scrupule ni respect.

Elle ne dit rien, par prudence, se contentant de l’observer de son regard intraitable. Mais certaines de ses paroles changèrent la donne, et ses traits se muèrent en une expression de stupeur, tandis qu’une lueur dans ses yeux sombres indiquait qu’il avait réussi à capturer son attention. Un chasseur de prime. Le genre d’hommes qui ne pouvait qu’attirer des ennuis, mais dont la proposition ne la laissait pas indifférente.

Trente dollars. Cette somme ne serait pas suffisante pour la tirer complètement d’affaire, mais elle lui ôterait sans l’ombre d’un doute une sérieuse épine du pied. En vérité, elle n’avait pas le choix: entre cet homme et les intrus à l’extérieur, elle préférait être du côté du premier. Elle pouvait simplement espérer qu’elle n’allait pas le regretter. Son regard se fit de nouveau déterminé et elle acquiesça d’un franc signe de tête. « C’est d’accord. » D’ordinaire, elle lui aurait serré la main pour sceller l’accord, mais elle n’y parvint pas, sans trop savoir pourquoi. Quelque chose en elle bloquait ce geste, pourtant si habituel chez elle. Ce n’était pas comme si elle avait le temps d’y réfléchir.

Alors qu’elle allait de nouveau se rapprocher du mur, elle entendit la détonation. Elle sentit qu’on la tirait sur le côté et vit avec incrédulité les morceaux de bois voler à l’endroit même où elle se tenait à peine un instant plus tôt. Elle leva les yeux vers le Natif qui semblait la détailler du regard. « J’ai rien. » Sa voix, cette fois-ci, était plus hésitante. Elle n’eut pas le temps de décider s’il était de bon ton de le remercier ou pas. Elle regarda l’état de la grange, qui acheva de réveiller sa colère. Non seulement ces hommes se permettaient d’entrer à leur guise, mais en plus voilà qu’ils détruisaient sa propriété ! Obéissant aux ordres du chasseur de primes, elle se précipita vers la fissure dans l’angle exact où elle savait qu’elle aurait la meilleure visibilité, le tout en marmonnant des insultes à faire rougir un cowboy. Elle entendit les dernières paroles de celui aux côtés de qui elle allait devoir se battre, ne sachant si elle devait les prendre comme un conseil ou un avertissement. En cet instant, tuer ces hommes lui semblait être une option séduisante, ignorante qu’elle était du prix à payer.

Pour le moment, elle était animée par sa fureur et sa détermination, ce qui l’empêchait de laisser trop de place à la peur, sombre et sinistre, qui l’agrippait en essayant de gagner du terrain. Elle plaça un genou à terre afin de rester suffisamment près du sol tout en conservant sa liberté de mouvement, brandissant son arme, prête à tirer. Son père adoptif, qui lui avait enseigné la chasse, lui avait appris à attendre le bon moment, à ne pas écouter l’impatience dont elle pouvait faire preuve. Elle repéra le troisième homme, un peu à l’écart, qui pointait son arme en direction du chasseur de prime. Obéissant à son instinct, aussi rapide que l’éclair, elle visa et tira. Elle sut immédiatement qu’elle l’avait touché, bien qu’à cette distance elle ne puisse voir où exactement, ou même s’il survivrait. Il s’effondra sur la terre humide et glaciale et un brûlant sentiment d’excitation emplit la jeune fille de tout son être.

Elle relâcha son attention, durant un bref instant qui aurait pu lui coûter la vie. Par chance, elle repéra l’arme pointée tout droit dans sa direction. Elle eut à peine le temps de se coucher sur le ventre en étouffant une exclamation de stupeur tandis que la détonation retentissait, que la balle une fois de plus éventra le bois de la grange. Fort heureusement, ne pouvant voir sa position, il avait tiré bien trop haut et elle en serait quitte pour des débris de bois accrochés à ses cheveux et sans doute quelques bleus. Elle prit à peine le temps de tousser pour évacuer la poussière de ses poumons avant de puiser dans ses forces et se déplacer sur le côté pour prendre un autre poste. Ses oreilles tambourinaient, son coeur battait à tout rompre. Et dans ce carnage infernal, elle ne put s’empêcher de poser très brièvement son regard sur son compagnon d’armes, un réflexe pour s’assurer qu’il allait bien, se redonner du courage. Un réflexe qui n’avait pas le moindre sens.

Dans le feu de l’action, elle ne prêtait nullement attention au désastre qui se produisait, la destruction de son bien et l’argent que cela lui coûterait pour tout réparer, avant que le froid et l’humidité ne rongent le fourrage qui y était entreposé. En cet instant, elle n’était là que pour se battre, l’oeil vif et le geste sûr. Qui aurait cru que, malgré la fatigue qui pesait un peu plus chaque jour sur ses épaules, elle réussirait à canaliser ce type de ressource ? Mais elle ne réfléchissait pas. Elle n’en avait tout simplement pas le temps. Pas non plus le temps d’envisager qu’elle pourrait mourir de cette manière.

Il la complimenta, à sa façon, et la fierté l’envahit en entendant ses mots. Elle aurait voulu lui parler de son père, de la manière dont il lui avait tout appris, mais ce n’était ni le lieu ni le moment. Elle eut à peine le temps de se retourner brièvement vers le chasseur de prime, ses yeux noirs plus éclatants qu’auparavant, et ce fut déjà un instant qui aurait pu être de trop. Ils devaient être présents, jusqu’à la fin. Grâce à lui, ils étaient désormais deux ennemis à terre. Elle sentait en elle grandir l’euphorie de la victoire certaine, mais sut rapidement qu’elle s’était réjouie bien trop vite. La peur qui se tenait là, tapie depuis le début prit soudainement toute la place, et c’est à peine si Nuttah parvint à avoir la présence d’esprit de se mettre à l’abri. Elle se figea, soudain transportée en un autre temps, un autre lieu par le bruit des balles qui fusaient, touchant du bout des doigts des sensations de terreur et de tristesse éprouvées il y a bien longtemps. Elle ne s’était même pas rendue compte que ses mains s’étaient crispées sur ses oreilles.

Ce fut le sang qui la ramena à la réalité. D’abord, l’odeur, métallique, puis cette minuscule goutte écarlate qui tomba devant elle. Elle sentit le liquide s’écouler jusqu’à ses lèvres et y porta les doigts, pour se rendre compte que son nez en était la source. D’un geste rapide, elle essuya ce qu’elle pouvait avec sa manche, récupéra son fusil d’une main ferme et se redressa le plus silencieusement possible. Elle sentit son échine se glacer en voyant les deux hommes lutter, l’un ayant clairement l’avantage sur l’autre, et pas celui qu’elle souhaitait voir l’emporter. Son coeur battait à tout rompre dans sa poitrine, tandis qu’elle réalisait ce qu’elle allait devoir faire. « Tire ! » Cette injonction l’incita à cesser de réfléchir et à réagir enfin, obéissant aux réflexes que son père adoptif lui avait enseignés. Elle oublia qu’il s’agissait d’un homme et ne vit plus en lui qu’une cible. Elle savait très exactement où l’atteindre. Elle avança d’un pas ferme et décidé, visa et tira, avant qu’il ait eu l’opportunité de se rendre compte du danger. Elle sut immédiatement qu’elle avait frappé juste. Il ne bougea pas, au début. Puis tressauta, avant de s’effondrer sur le chasseur de primes.

Nuttah délaissa son fusil et se précipita vers le corps. Elle dut utiliser toute la force dont elle était capable pour le déplacer sur le côté afin de libérer son compagnon d’armes de ce poids. Puis elle s’agenouilla à ses côtés, le scrutant du regard. « Ca va ? » Cette fois-ci, ce fut à son tour de l’examiner, pour constater avec soulagement qu’en dehors d’une blessure au milieu du front, il ne semblait avoir rien de grave. Elle fourra sa main sans l’une des poches de son manteau et en sortit un mouchoir en coton, qu’elle lui tendit. « Pour ta tête. Tu saignes. » La précision était probablement inutile. Elle ne s’était pas non plus rendue compte qu’elle s’était mise à le tutoyer. Après ce qu’ils venaient de traverser, elle n’avait plus vraiment de raison de maintenir de distance entre eux. Combattre ensemble avait le don de rapprocher.
L’euphorie avait bel et bien disparu. Elle se sentait lasse. Epuisée. Et peut-être un peu vide, également, et elle avait encore du mal à savoir pourquoi. Elle leva les yeux, et son regard se posa sur le cadavre, qu’elle évita de fixer trop longtemps. « Qu’est-ce qu’on fait d’eux maintenant ? » Cette partie là, elle n’en avait aucune idée. Elle savait seulement qu’elle n’avait pas envie que ces hommes, vivants ou morts, restent indéfiniment sur ses terres. Et pourtant, en cet instant, elle aurait préféré les oublier. Qu’ils disparaissent d’un coup. Elle se rendit compte que plus que tout, elle avait envie d’un verre. D’une cigarette aussi. Quelque chose de fort, pour la libérer du froid qui l’habitait. Un froid qui cette fois ne venait pas de l’extérieur.

Elle se sentait comme sonnée, chaque geste qu’elle effectuait avait quelque chose de mécanique. Alors… c’était fini ? Réellement fini ? Elle avait de la peine à y croire, et le silence qui planait lui semblait plus assourdissant encore que les coups de feu qui retentissaient quelques instants plus tôt. L’adrénaline qui lui avait permis de fonctionner était en train de retomber, et c’était comme si ses forces la quittaient. Une part d’elle mourait d’envie de s’allonger sur le sol de la grange, recroquevillée sur elle-même. Mais ce n’était ni le lieu, ni le moment. Elle tressaillit presque lorsqu’il la remercia, levant les yeux vers lui. Ce mot qu’elle n’était pas si certaine de mériter. Elle ne parvenait à comprendre ce qu’il s’était passé. Durant quelques secondes, peut-être même quelques minutes, elle n’avait plus été présente. Elle s’était laissée contrôler par la peur, c’était là la seule explication qui lui semblait plausible. Elle eut honte. Elle avait trop tardé à réagir, elle aurait pu le faire tuer. Elle ignorait pourquoi cela avait tant d’importance, alors même qu’il n’était qu’un inconnu, qui de plus ne lui avait apporté que des ennuis jusqu’à présent. Que lui importait s’il vivait ou non ? Et pourtant, la culpabilité était bel et bien présente, au point qu’elle ne parvint à soutenir son regard et haussa les épaules. « Pas de quoi. »

Il semblait aller bien, ce qui était déjà un soulagement. Cet étranger qui en réalité ne l’était pas, cet inconnu dont elle ne pensait avoir jamais croisé la route avant ce jour-même, lui apportait malgré tout une sorte de présence réconfortante. Au moins, elle n’était pas seule. Et elle avait beau s’acharner à se persuader et persuader les autres qu’elle n’avait besoin de personne, il suffisait parfois d’un événement aussi tragique que l’attaque de trois hommes sur ses terres pour la ramener à son statut d’enfant abandonnée et sans défense. Un statut qu’elle ne pouvait se permettre de garder trop longtemps. Elle pensa à la ferme, à ce qui avait été détruit et dut renfiler son costume de propriétaire terrienne avant que ça ne devienne trop difficile.

Elle devait penser à l’aspect pratique des choses, notamment au fait qu’elle avait désormais trois cadavres sur ses terres, dont un à moins de deux mètres d’elle. Elle essaya de ne pas penser aux dégâts engendrés, à ne pas commencer à chiffrer les réparations dans son esprit. Elle s’y pencherait plus tard. Pour ce qui était des assaillants, elle ne pouvait que faire confiance au Natif. Elle hocha la tête. « J’ai ce qu’il faut. » Elle aurait même été prête à s’endetter davantage pour se les procurer si cela pouvait la débarrasser de ces corps sans vie. L’idée de les avoir à proximité la mettait de plus en plus mal à l’aise.
Elle ne s’était pas attendue à ce qu’il lui propose de payer les réparation. Elle le regarda, à la fois surprise et inquisitrice. Etait-il sincère ? Ou s’agissait-il simplement d’éviter qu’elle ne le lui demande elle-même pour ensuite disparaitre sans tenir sa promesse ? Les hommes malhonnêtes, elle avait pu en voir passer ces derniers mois et elle ne pouvait s’empêcher de douter. Sa fierté aurait voulu qu’elle décline l’offre d’un ton solennel, mais la vérité était qu’elle ne pouvait pas se le permettre. Sa situation était déjà suffisamment critique. Elle acquiesça de nouveau d’un signe de tête, sans un mot cette fois-ci.

L’idée d’aligner les corps devant la grange était presque rassurante, ne serait-ce que pour les savoir là et non éparpillés elle ne savait où. C’était la première fois qu’elle voyait des morts - si on ne comptait pas son père adoptif - et la première fois qu’elle causait la mort. Mais ça non plus, elle ne voulait pas y penser. Elle se leva, incertaine, tentant de retrouver un peu d’assurance sur ses jambes. Le Natif parla de sang, sans qu’elle comprenne pourquoi, jusqu’à ce qu’il indique son visage. Son nez. Elle y porta la main, par réflexe, mais les traces restantes avaient séché. Ses yeux noirs le fixaient, fixaient cette inquiétude qu’elle pouvait déceler, qu’elle ne comprenait pas et qui la touchait plus qu’elle n’aurait pu le dire. Elle se sentit bizarrement émue, un court instant, sans comprendre d’où cela pouvait venir. Déstabilisée, elle finit par secouer la tête, espérant que cela suffirait à mettre fin à cette sensation. « C’est rien, ça m’arrive souvent. » Elle releva la tête, puis avisa le défunt. Elle devait se reprendre et se força à le regarder avec froideur. Elle pouvait imaginer que c’était un objet. Une table par exemple. Rien de plus qu’une table.

« Je vais t’aider. » dit-elle sur un ton plus décidé, qui n’aurait souffert aucune protestation. Elle refusait de montrer davantage de faiblesse, surtout devant lui, surtout après s’être laissée aller à la panique plus tôt. « On a qu’à commencer par celui-là. » L’idée de toucher un cadavre la répugnait au plus haut point, mais elle se força à ravaler son dégoût et saisit les bras du mort. C’était plus lourd que tout ce qu’elle aurait pu imaginer, même à deux. Ils parvinrent malgré tout à le ramener à l’extérieur de la grange, et c’est avec soulagement qu’elle relâcha sa charge, massant ses épaules distraitement. « Tu fais ça souvent ? » La question était sortie de sa bouche avant qu’elle ait eu le temps d’y réfléchir. Il n’avait pas forcément été dans son intention de faire la conversation. Peut-être que le fait qu’ils aient été compagnons d’armes, même brièvement, avait contribué à relâcher ses défenses. Il n’aurait probablement même pas envie de répondre. Elle regarda plusieurs mètres au loin, là où devaient se trouver les corps des deux autres assaillants. Il lui semblait en voir un, mais elle n’en était pas tout-à-fait sûre. Elle se prépara à rassembler ses forces pour marcher dans leur direction et recommencer le même manège. « J’ai du whisky chez moi. Pour après. » Paroles qu’elle lui adressait autant qu’à elle-même, invitation pour se donner un peu de courage. Elle sentait qu’ils pourraient tout deux en avoir besoin.

Elle se contenta d’observer son expression du coin de l’oeil, sans trop oser le regarder frontalement. Elle ne pouvait imaginer ce que représentait une vie de chasseur de primes. En serait-elle capable si jamais elle en venait à perdre la ferme et à se retrouver sans le sou ? A bien y réfléchir, cela lui semblait toujours préférable à la mendicité ou à un quelconque avenir au Golden Cat. Elle baissa les yeux sur le cadavre, qui effectivement semblait avoir vécu dans une certaine opulence, d’où la difficulté qu’ils avaient eu à le transporter. En songeant qu’ils allaient devoir répéter cette manoeuvre encore deux fois, elle sentit le découragement l’envahir. Ses bras et son dos la faisaient déjà souffrir, mais il était évidemment hors de question d’en faire mention à voix haute. Sa fierté le lui interdisait formellement.

La question de son compagnon d’armes la déstabilisa au plus haut point. Elle ne se rappelait pas qu’on la lui ait un jour posée: la boisson faisait partie du quotidien de chacun passé un certain âge, même si en tant que femme, elle était supposée faire preuve d’une plus grande modération. Mais surtout, elle n’en comprenait pas le sens: s’agissait-il de désapprobation ? Et puis en quoi cela l’intéressait-il ? « Pas souvent. » s’entendit-elle mentir sous le coup d’une impulsion qu’elle ne contrôla pas. C’était peut-être le cas autrefois, mais elle devait bien admettre que, sans aller jusqu’à l’ivrognerie, ses rencontres avec le liquide ambré étaient de plus en plus régulières. C’était l’une des rares choses qui lui permettaient de relâcher un peu de la pression qu’elle portait, compenser ses journées bien trop longues et ses nuits bien trop courtes. Elle ignorait pourquoi elle n’avait tout simplement pas dit la vérité. Elle ne lui devait pas d’explication ni de justification sur ses habitudes de consommation après tout.
Il la fit rire, malgré tout, chose qui était devenue relativement rare ces derniers temps et elle acquiesça d’un signe de tête à sa demande. La promesse de ce verre l’aidait un peu à surmonter l’idée de la tâche qui les attendait.

Tâche qui allait bientôt être interrompue. Trop peu rompue à cette exercice, elle ne comprit pas tout de suite en quoi la disparition d’un de leurs assaillants était quelque chose de grave. Tant mieux s’il était parti, il était sans doute loin et ça leur en ferait un de moins à transporter - mais dommage pour la compensation financière qui diminuerait en conséquence -. Pourtant, le visage alarmé du Natif, le ton de sa voix révélant une véritable angoisse parvinrent à la contaminer. La peur s’empara d’elle en à peine un instant, lorsqu’elle réalisa qu’ils étaient en fait toujours en danger.
Elle ne prit pas le temps de réfléchir, et, obéissant à son ordre tacite, se mit à courir, les conduisant vers un sentier encadré de haies serrées où se mêlaient la boue et la neige, et où les ronces s’accrochaient sans cesse à ses jupes. Lorsqu’elle était enfant, c’était son passage secret où bien des objets et jouets avaient été perdus. Elle ne l’avait pas emprunté depuis de nombreuses années et il semblait plus étroit que dans son souvenir. Ce ne fut pas la traversée la plus aisée, mais ils étaient à couvert et seraient rapidement à la maison. Elle ne pouvait s’empêcher de se retourner régulièrement pour vérifier qu’il était toujours derrière elle. En cet instant, l’idée même de se retrouver seule face à ce danger lui semblait infiniment terrifiante. Durant tout cette course, elle fut cependant prise de la sensation désagréable d’être… trop légère. Comme s’il lui manquait un poids. Comme si elle avait oublié quelque chose d’important.

Enfin ils purent sortir du chemin étriqué. Sans reprendre son souffle, elle le guida précipitamment vers la maison et verrouilla la porte derrière eux. Puis, elle respira.

Elle savait que le sentiment de sécurité qui l’envahissait à présent était bien fragile, qu’ils étaient peut-être loin d’être sortis d’affaire. Elle le conduisit dans la grande pièce principale, qui servait à la fois de salon et de salle à manger pour se rendre compte que le feu était en train de mourir dans l’âtre. « Désolée, il fait pas très chaud ici. » Elle se sentait à présent bizarrement gênée d’accueillir cet inconnu chez elle. Quelle était la bonne manière d’inviter quelqu’un dans de pareilles circonstances ? « Tu peux t’asseoir si tu veux. » Elle lui indiqua les chaises qui se trouvaient autour de la table. Sans prendre la peine de retirer son manteau, elle sortit deux verres et une bouteille du buffet, qu’elle posa sur la table. Elle se rendit compte en versant le liquide que ses mains tremblaient, et tenta de son mieux d’en contrôler le mouvement. Au dernier moment, elle se rappela qu’il lui avait demandé de l’eau, et des mêmes gestes brusques et chaotiques attrapa le pichet et sortit un autre verre qu’elle posa devant lui. S’agiter était une manière comme une autre de tromper l’angoisse qui la tenaillait. La chienne, qui jusqu’à présent était restée calme, ne cessait désormais de s’agiter et de grogner, sentant probablement la nervosité de sa maitresse.

Enfin, elle s’assit face au chasseur de primes et avant de prononcer le moindre mot attrapa son verre et en but quasiment la moitié d’une traite. Ce n’était pas dans ses habitudes mais en cet instant elle en avait particulièrement besoin. Puis, elle le regarda. « Tu penses vraiment qu’il peut nous attaquer ? » Elle avait l’espoir fou qu’il lui réponde que non, qu’elle ne devait pas s’inquiéter. Même si c’était un mensonge. Le pire c’est que tout était de sa faute et elle n’en avait que trop conscience. Elle l’avait manqué. Elle se rappelait du conseil de Jedediah: « Tire toujours pour tuer. Il n’y a rien de plus dangereux qu’un animal blessé. »

C’est en regardant de nouveau son verre que son oubli se rappela à sa mémoire, d’un coup. Elle se revit, juste après avoir tué le second homme. Elle était venue en aide au Natif. Et juste avant ça…

« J’ai laissé le fusil dans la grange. » Elle le regarda, les yeux écarquillée désespérée par sa propre bêtise. Non seulement c’était la seule arme à feu qu’elle possédait, mais en plus elle en avait peut-être fait cadeau à leur assaillant.

Sous le choc, ses mots semblaient lui parvenir d’une distance infinie, si bien qu’elle les entendait à peine. Ce qu’elle comprenait parfaitement en revanche, c’était qu’une nuit d’angoisse et d’incertitude la plus totale les attendait. Soit ils étaient déjà en sécurité, soit ils seraient traqués comme du gibier, et elle ne se faisait pas d’illusion, ils seraient faciles à retrouver. Elle était reconnaissante que la fille de cuisine ne soit pas là, mais en sécurité à Imogen. Dans leur malheur elle était malgré tout rassurée de ne pas être seule. Et d’être chez elle. C’était encore là qu’elle se sentait la plus en sécurité, même si elle savait que ce n’était qu’une impression trompeuse. L’état de la maison ne constituerait pas une barrière suffisante pour les protéger bien longtemps en cas d’attaque. Mais au moins, ce sentiment pourrait peut-être l’aider à traverser les heures à venir.
La culpabilité soudaine lui permit de reprendre pied, tout en l’emplissant de honte. Comment avait-elle pu être aussi stupide et inconséquente ? Elle le regardait, et ne voyait dans les yeux de cet homme que le miroir de sa propre faute. Elle ne comprit pas ce que signifiait le mot qu’il venait d’employer, mais en percevait en revanche l’intention. Il eut la bonté de ne l’accabler d’aucun reproche direct, mais il n’en avait pas besoin, ceux qu’elle s’infligeait étant déjà suffisamment sévères. Elle ne cessait de jouer et rejouer la scène dans sa tête, comme si elle avait eu le pouvoir de changer ce passé là. Mais c’était trop tard. « Oh. » La mauvaise nouvelle que lui annonça le chasseur de prime ne fit qu’accentuer son désarroi. Elle soupira, tout en achevant de vider son verre.

A sa plus grande surprise, il lui tendit son propre fusil. Elle le regarda, les yeux écarquillés. Ils ne se connaissaient pas. Pourquoi faire une chose pareille ? A ce stade, elle avait fini par oublier que c’était lui qui avait mené ces brigands jusqu’ici. Peu importait comment tout ceci avait commencé, elle était maintenant dans ce bateau elle aussi. Elle regarda l’arme devant elle, incertaine.
Bien sûr qu’elle était attachée à son fusil, il avait été celui de son père, celui avec lequel il lui avait appris à tirer, à chasser. Mais elle n’était pas imprudente au point de risquer leur vie pour un objet, aussi précieux soit-il pour elle. Alors tant pis pour les souvenirs, de toute façon, si vraiment leur assaillant était toujours en vie, il l’avait déjà très probablement récupéré. Elle se contenta de hausser les épaules, ravalant sa salive. « Non, ça fait rien. » Elle évita soigneusement de calculer l’argent qu’il lui faudrait pour en acheter un autre. La situation était déjà suffisamment compliquée comme ça.

Elle prit l’arme dans sa main, arme qui lui semblait bien différente de la sienne malgré leurs similitudes. « T’es sûr que tu vas pas en avoir besoin ? » Malgré tout, elle avait du mal à se décider à la lui retirer, surtout après la bêtise qu’elle avait faite. Trois balles pour deux, c’était vraiment peu…
Elle pouvait presque sentir ses entrailles se tordre en songeant à ce qui les attendait. Elle n’avait pas pour habitude de considérer la boisson comme un refuge, pourtant il y avait à présent quelque chose de tentant à cette idée. Mais il avait raison, ils devaient avant tout trouver de quoi se défendre s’ils voulaient espérer survivre.
Il lui demanda son nom et elle réalisa qu’elle ne le lui avait jamais donné. Pas plus qu’elle ne connaissait le sien. Etrange, alors qu’elle avait combattu à ses côtés quelques temps plus tôt… Tout s’était enchainé à une telle vitesse qu’ils n’avaient guère eu le temps d’échanger des politesses. « Je m’appelle Nuttah. Nuttah Doyle, et toi ? »

Elle se leva soudainement, se rappelant que Jedediah avait pour habitude de garder des réserves, avant que sa santé mentale ne se mette à décliner. « Je crois que mon père avait des munitions quelque part, attends. » Pleine d’excitation et d’espoir - et absolument inconsciente de ce que la révélation de son nom pouvait signifier pour le Natif -, elle se dirigea vers un petit buffet dans un coin de la pièce. Elle sortit une clef d’un vase qui s’y trouvait posé et commença à ouvrir les tiroirs un par un. La plupart contenaient des papiers divers et du bric à brac non identifié. Mais dans l’avant dernier se trouvait exactement ce qu’elle cherchait. Elle récupéra son précieux butin et d’un air triomphant déposa le tout sur la table, près de la bouteille. « Ca devrait nous aider. Et je dois pouvoir retrouver ses couteaux de chasse si tu pense que… »

Elle s’arrêta, ressentant soudainement que quelque chose avait changé dans l’atmosphère, entre eux. Elle leva les yeux vers lui, perdue, incertaine. Elle ne comprenait pas la manière dont il la regardait, pas davantage qu’elle n’aurait su la décrire. Et elle se sentit brusquement prise d’un profond malaise. « Que… qu’est-ce qu’il y a ? »

Un instant, elle était debout, soulagée d’une si maigre mais importante victoire durant ces heures qui promettaient d’être sombres. Mais la seconde d’après, tout avait disparu et la question des munitions semblait bien loin derrière eux. Bien loin derrière lui. Elle le regardait, incertaine, dans l’incompréhension la plus totale. Que s’était-il passé ? Avait-elle dit quelque chose ? Face à ses yeux sombres qui la fixaient, elle éprouva un malaise de plus en plus profond, sans pouvoir mettre le doigt sur son origine. Elle aurait dû dire quelque chose de plus direct et assuré, lui demander de cesser sur le champ - cesser quoi ? Elle même n’aurait su le dire -, mais elle en était bien incapable. C’était comme si, quelque part, il était loin, très loin d’elle, comme s’il voyait en elle quelque chose d’autre. Ce regard lui rappela celui qu’avait eu Jedediah parfois, quelques temps avant sa mort. Un regard qui la transperçait mais que jamais elle ne pouvait saisir. Un regard qui serait à jamais hors de sa portée.

Elle avait espéré qu’il revienne et rompe ce silence, mais en vérité, ce fut presque pire lorsqu’il commença à poser des questions de manière si pressante. Elle aurait voulu avoir la force de convoquer toute son autorité, de reprendre possession de ses moyens et de cet espace. Elle s’en trouva incapable, se sentant davantage la stature d’une enfant que l’on grondait sans comprendre quelle bêtise elle avait pu faire. « Ou...oui, mais comment tu… » Elle ne se rendait plus compte que sa voix tremblait et qu’elle avait reculé d’un pas. Comment pouvait-il savoir pour son père ? Elle était certaine de n’en avoir jamais fait mention. Jedediah lui-même avait rarement évoqué ce passé, qu’elle n’avait en fait pas vraiment connu. Ce n’est qu’en grandissant et en connaissant un peu mieux les réalités de ce monde qu’elle avait fini par comprendre qu’il avait déserté l’armée.

L’homme était assis. Il ne criait pas, ne se montrait aucunement menaçant. Il n’avait pas d’arme à la main. Elle n’avait aucune raison de croire qu’il en voulait à sa vie. Et pourtant, elle était terrifiée. Terrifiée face à ce regard qui l’amenait loin, bien loin en arrière sans qu’elle ne comprenne ni comment, ni pourquoi. Terrifiée face à ce que cet homme voyait et qu’elle ne voyait pas. « J’ai dix-neuf ans… » Une fois de plus, elle voulait demander pourquoi, mais en fut incapable.
Il se leva et cette fois-ci elle recula plus franchement, sans pour autant oser se dérober totalement. Juste assez pour maintenir de la distance entre eux. Mais pourquoi était-elle incapable de fuir ? De refuser de lui répondre ? « Oui, il me l’a dit mais… » Elle trouva cette fois la résistance de ne pas répondre alors qu’elle était au bord des larmes. Ses sens étaient en alerte, son corps également. Tout en elle lui hurlait que tout ceci n’avait rien de normal. Qu’elle n’avait pas seulement laissé entrer chez elle un inconnu mais… beaucoup plus.

Elle ne tarda pas à se retrouver dos au mur, et cette fois-ci il n’y avait plus d’issue. Son esprit tentait envers et contre tout de trouver une justification rationnelle, logique à tout ceci. « Pourquoi tu poses toutes ces questions ? Tu… tu le connaissais ? » C’était la seule explication possible. Et pourtant, maintenant qu’elle l’avait dit à voix haute, cela lui semblait absurde. Sans même faire mention des opinions que son père adoptif avait pu exprimer sur les Indiens, cela n’expliquait pas pourquoi le chasseur de primes lui avait posé ces questions sur elle, pourquoi il tenait à savoir d’où elle venait.

Elle faisait à présent de son mieux pour retrouver ses moyens, malgré l’absurdité de ce qui était en train de se passer. Et plus elle s’efforçait de comprendre, plus sa méfiance repointait le bout de son nez. « Qu... qu’est-ce que tu veux exactement ? » A peine eut-elle posé la question qu’elle le regretta. Elle ne savait pourquoi, mais elle ne voulait pas en connaitre la réponse. Tout en elle le refusait. Elle aurait voulu avoir le pouvoir de le faire disparaitre d’un coup, ou au moins d’effacer ce qui avait pu provoquer ce brusque changement dans le comportement du Natif.

Le silence était terrible, pesant, tout comme le regard de cet homme qui s’était transformé. Ce regard dont elle essayait à tout prix de lire la signification, sans y parvenir. Il ne paraissait pas menaçant, et pourtant elle ne s’était jamais sentie si vulnérable. Elle pouvait presque sentir ses entrailles se tordre en elle, comme si elle était une prisonnière dans un tribunal, dans l’attente d’une terrible sentence.

Mais il ouvrit la bouche, et ce fut pire encore. Ce fut comme un flot de mots décousus qui se déversa sur elle. Des mots qu’elle ne voulait pas entendre, ni comprendre. Elle aurait alors tout donné pour qu’il se taise. Elle aurait dû lui dire de cesser, mais c’était comme si sa tête, pleine d’un brouillard opaque et compact, refusait d’obéir. Ses pieds lui semblaient être englués dans le sol. Elle n’arrivait à rien, se contentant de rester plantée là, à trembler de tous ses membres. Que racontait-il ? Pourquoi persistait-il à parler dans cette langue inconnue - dont certains accents avaient pourtant une certaine familiarité - ? A prononcer son prénom ? A dire qu’elle était sa fille…

Il se méprenait, c’était évident. Il fallait qu’elle l’arrête sur le champ, ne serait-ce que pour lui, pour ne pas qu’il se fasse de faux espoirs. Mais pour quelle raison n’y parvenait-elle pas ? Elle restait stupidement muette à recevoir ses paroles, cette histoire qu’elle ne voulait pas entendre, qu’elle voulait effacer. Elle foula au pied les questions qu’elle s’était parfois posées face aux récits de Jedediah, des points qui lui avaient paru illogiques, incohérents mais auxquels il avait toujours refusé de donner une réponse satisfaisante, et qu’elle avait fini par oublié. Ecrasa cette désagréable sensation que les paroles de cet étranger sonnaient davantage comme une vérité que tout ce que son père adoptif avait jamais pu lui raconter. Voulut étouffer ce prénom inconnu mais qui évoquaient pourtant des parfums réconfortants, une peau douce et des chants accompagnant son sommeil.

Il était trop près. Beaucoup trop près, et elle se sentit soudain si petite face à lui, si vulnérable. Les bras qui se refermaient sur elle lui donnèrent immédiatement envie de fuir. Elle étouffait, suffoquait dans ses sanglots, et, comme un oiseau qu’on cherchait à mettre en cage, sentit son corps se réveiller, retrouver sa mobilité et trouva la force de se débattre, de se dégager de cette étreinte qui l’enserrait. Elle recula, cherchant à être hors de sa portée. « Je… je suis désolée mais tu te trompes. Mes vrais parents sont morts quand j’étais petite, il me l’a dit. » L’image de Jedediah s’imposa à son esprit. C’était impossible. Il ne lui aurait jamais menti de la sorte, pas comme ça. C’aurait été bien trop cruel… Et elle refusait de laisser cet homme salir sa mémoire de la sorte, alors qu’il n’était même plus là pour se défendre contre de telles accusations. « C’était un homme bien… et honnête. Il… il aurait jamais fait ce que tu dis… » Elle aurait aimé paraitre plus assurée dans ses mots. Elle aurait aimé que Jedediah soit là pour lui jurer que tout était faux et la prendre dans ses bras, comme avant.

Elle avait encore reculé, sans même s’en rendre compte et gardait ses mains devant elle en un geste défensif, comme pour s’assurer qu’il resterait loin d’elle. Ses paroles comme son souffle devenaient de plus en plus saccadés et difficiles. « Je peux plus respirer. Je… j’ai besoin d’air. » Ses yeux ne parvenaient plus à le regarder. Et sans réfléchir, elle prit la direction de la porte d’entrée qu’elle ouvrit avant de se précipiter dehors. L’air gelé de l’extérieur la gifla d’un coup sec, mais elle ne recula pas. Au contraire, sans vraiment savoir pourquoi, sur une impulsion purement physique, elle se mit à courir. Elle en avait oublié le danger qui menaçait encore, à moins que celui-ci lui semble préférable à ce qu’il se passait dans la maison, et sans doute aussi dans sa tête. C’était peut être ce qu’il se passait dans son esprit surtout qu’elle espérait fuir de cette façon.

Elle allait sans but, sans avoir la capacité de ne serait-ce que porter attention au monde autour d’elle. Sa course ne fut guère longue en vérité, à peine quelques minutes, bientôt arrêtée par une plaque de verglas qu’elle n’avait pas vue. Surprise, elle n’eut pas le réflexe de se rattraper et tomba durement sur le sol glacé. Cette énergie fulgurante qui l’avait envahie lorsqu’elle était sortie de la maison s’évanouit d’un coup. Elle fut à peine capable d’utiliser ses bras pour se redresser et se tenir appuyée sur ses mains écorchées. Elle regarda fixement le sol avant d’éclater en sanglots, douloureux et incontrôlables.

Elle s’était effondrée, comme si soudain ses jambes avaient cessé de la porter. Elle aurait été bien incapable de décrire ce qu’elle ressentait, mais les sanglots qui la secouaient semblaient ne pas vouloir s’arrêter. Qu’il l’ait voulu ou non, cet homme avait ouvert une brèche en elle qui faisait terriblement mal et semblait ne pas vouloir se refermer. Elle n’en prenait pas encore la mesure, mais son monde ainsi que ses certitudes venaient de s’écrouler.

Elle ne le sentit pas arriver derrière elle. N’entendit pas immédiatement le son de sa voix. Elle tressaillit lorsqu’elle le vit, accroupi à ses côtés. Elle aurait dû le repousser, lui hurler une fois de plus sa fureur, à lui, ce menteur. Mais elle n’en était pas capable. C’était comme si toutes ses forces l’avaient abandonnée. Elle ne voulait surtout pas y céder, et pourtant la douceur de sa voix eut quelque chose de réconfortant - peut-être aussi, des accents d’un passé bien lointain -. Alors qu’elle aurait dû le rejeter, elle se tourna vers lui lentement, jusqu’à ce que son regard rencontre le sien. Elle ne savait si c’était son imagination, ou si vraiment elle y voyait quelque chose de familier. De rassurant en tout cas. Sa raison lui soufflait qu’elle n’aurait pas dû se laisser faire si aisément, mais le reste de son être ne pouvait résister à se laisser consoler, à laisser cette main essuyer ses larmes trop nombreuses, débarrasser ses mains des gravats et de la terre. Depuis combien de temps personne n’avait pris soin d’elle de cette façon ? Elle avait du mal à s’en rappeler. Et bien qu’elle ne se considérait plus comme une enfant, voilà qu’elle se laissait aller à en être une, de nouveau. « Non, j’ai rien. » Elle secoua la tête pour souligner ses paroles. Ses mains étaient écorchées et elle pouvait déjà sentir quelques bleus ici et là, sa robe était déchirée mais plus de peur que de mal.

Nuttah tentait de respirer, afin de cesser de sangloter de cette manière, rattrapée par la gêne d’un tel laisser-aller. Elle avait beau être éveillée, les yeux grands ouverts, son esprit lui paraissait pourtant embrumé, comme si elle était en train de rêver. Ce fut Makoyepuk, qui, par ses paroles, la ramena à la réalité. Voilà qu’elle se laissait aller comme un petit enfant alors que le danger rodait. A sa plus grande honte, elle l’avait totalement oublié, risquant leur vie d’une manière qui lui semblait à présent particulièrement irréfléchie et stupide - si la vie du chasseur de prime valait la peine de ne pas être risquée, c’était encore à voir -. Il avait raison. Elle devait reprendre ses esprits. Elle se releva péniblement avec son aide, s’empêtrant à moitié dans sa jupe. Puis, une fois stabilisée, elle se rappela les paroles qu’il avait prononcées un peu plus tôt, ce qu’elles signifiaient pour elle, pour Jedediah, et eut un mouvement de recul, recréant immédiatement une distance entre eux. « Viens. » Elle passa devant, bien que marcher lui soit un peu pénible après sa chute. Au moins comme ça, elle ne risquait pas de croiser son regard, une fois de plus. Elle voulait chasser de son esprit ses mots, éviter à tout prix de penser à ce qu’ils impliquaient. Elle concentra son attention sur les environs, tentant de rester aux aguets pour prévenir toute attaque - bien qu’elle ne fut probablement pas des plus efficaces à ce moment précis -. Incapable de prononcer la moindre parole, elle laissa le silence s’installer, interrompu uniquement par la musique de leurs pas sur le sol gelé.



Par chance, il parvinrent dans la maison sans qu’aucun signe alarmant ne vienne les mettre en danger. Elle se tourna vers lui, le regard plus dur qu’auparavant, le visage fermé. « Entre. » Hors de question qu’elle le laisse dehors, pas après ce qu’il lui avait dit. Elle verrouilla la porte et sans autre explication, tira une chaise qu’elle plaça au centre de la pièce en la pointant du doigt. « Assis. » Elle se recula jusqu’à la table sur laquelle elle s’appuya. Rester debout et à une certaine distance lui permettait de le jauger. Elle se persuadait que, de cette façon, il lui serait plus facile de savoir s’il mentait. Parce qu’il mentait, forcément. « Maintenant, raconte. » Avare de mots, elle pressentait que si elle s’étendait trop, elle allait s’effondrer, une fois de plus. Son autorité ne tenait qu’à un fil et elle devait faire appel à toute son énergie pour maintenir l’illusion qu’elle avait un semblant de contrôle sur elle-même en cet instant.

Elle avait pensé que se placer debout, plantée devant lui, lui assurerait une certaine supériorité, qu’elle deviendrait celle à qui on ne pouvait pas raconter d’histoires. Elle ne comprenait que trop bien son erreur, à présent que ses jambes semblaient faiblir à chacune de ses phrases. Les chaises étaient trop loin pour qu’elle les tire à elle sans se déplacer, et elle était à présent incapable de bouger, figée, prise au piège par les mots de cet étranger qui n’en était plus vraiment un.

Face à ses mots, à ses questions, elle n’était capable que de silence. Certaines choses, elle les savait déjà. Pikuni, le Montana. Seulement des paroles qui ne voulaient pas dire grand chose. Mais en entendant la signification véritable de son prénom, son coeur manqua un battement. Et une voix vint s’insinuer dans son esprit, venant lui murmurer tout ce qu’elle n’avait pas envie d’entendre. Parce que c’était trop, que ça lui brisait le coeur un peu plus à chaque seconde. A quel point aime-t-on un enfant pour lui donner ce nom là ? Bien malgré elle, il l’avait touchée et elle ne put empêcher des larmes de refaire surface, perlant au coin de ses yeux.



Et puis il y eut ce nom. « Kanti. » souffla-t-elle du bout des lèvres. Ce nom qui lui était étranger, et dont pourtant la musique évoquait des rires et la chaleur d’une peau si douce - s’agissait-il de souvenirs ou simplement de son imagination ? -. Mais du reste du récit, la douceur était bel et bien absente. Il n’y avait que souffrance et mort, comme dans les cauchemars qu’elle avait pu faire parfois. Elle savait qu’au moins en partie, il n’affabulait pas: Jedediah lui avait parlé du massacre des siens, mais le rôle que Doyle y occupait - ou plutôt n’y avait pas occupé - était bien différent selon ses dires. Elle voyait dérouler sa propre histoire en des termes bien différents que ceux qu’elle avait toujours entendus, et pourtant, comment expliquer que tout ceci sonne plus vrai que tout ce que son père adoptif avait jamais pu lui raconter ? Mais une part d’elle ne voulait toujours pas l’entendre. Cet homme qui l’avait élevée ne pouvait être ce meurtrier qui l’avait arrachée à sa famille pour lui mentir ensuite chaque jour de sa vie. Et pourtant… Toutes ces ombres, ces incohérences qu’elle avait parfois relevées pour les enfouir ensuite revenaient à présent la hanter, plus que jamais.

Elle ne comprit pas tout de suite sa dernière question - et sans doute cela valait-il mieux -, mais n’eut pas le temps de répondre alors qu’il donnait le coup de grâce. Jusqu’à présent, tout n’était qu’histoires, souvenirs manquant à sa mémoire. Si elle avait de plus en plus de difficulté à le penser menteur, elle pouvait encore se persuader qu’il faisait erreur. Mais la preuve, cette fois-ci matérielle, ne pouvait être justifiée si facilement. Car comment aurait-il pu savoir ?

Lentement, pâle comme un fantôme elle se dirigea vers une grande malle, dans un coin de la pièce. Elle se baissa et en souleva le lourd couvercle. A l’intérieur, des linges, draps, quelques vêtements en attente d’être raccommodés. Elle fouilla pour en retirer le lange dont il parlait. Elle avait presque espéré le découvrir différent, malheureusement il correspondait plus que jamais à la description que cet homme en avait faite, certes défraichi et jauni par le temps, mais aux dessins toujours bien distincts. Alors, elle ferma la malle et s’avança vers lui, puis lui tendit le morceau de tissu. « Il me l’a donné quand j’étais petite. Je l’ai gardé. » Elle doutait que Jedediah s’en soit souvenu. Durant un temps, le lange avait gardé un parfum plus réconfortant que tout, mais voilà bien longtemps qu’il s’était dissipé.

Elle eut la sensation d’être essoufflée d’un coup. Alors elle s’assit sur une chaise près de lui, oubliant ses belles résolutions et laissa les larmes rouler le long de ses joues. Elle regardait l’homme, puis les fleurs dessinées sur le tissu, mesurant les paroles qu’elle allait prononcer. « Je pense que je te crois. » Elle ferma les yeux un instant, sentant tout le poids de ses mots sur sa poitrine. Elle entremêla ses doigts sur sa jupe, les serrant jusqu’à ce que les jointures deviennent blanches. « Mais… t’étais pas là non plus. Peut-être que tu te trompes… ou alors c’est un autre soldat qui a fait ça, pas lui. » Cherchait-elle à le convaincre lui ou à se convaincre elle-même ? C’est alors que la vicieuse petite voix revint déverser son fiel dans son esprit. S’il t’a vraiment trouvée errant seule, comme il l’a dit, comment as-t-il su ton prénom ? Si tu ne le comprenais pas, comme il le disait, comment pouvait-il savoir ?


Elle regardait celui qui se disait son père, désespérée d’entendre de sa bouche la confirmation qu’elle désirait si ardemment. Sa respiration se faisait plus rapide, haletante, alors qu’elle s’efforçait de retenir d’autres sanglots. 


Elle avait placé dans cette interrogation ses derniers espoirs - mais y croyait-elle seulement encore ? -. Espoirs qu’il brisa en à peine quelques mots. Elle cherchait encore quelques miettes à grappiller, une raison valable qu’il aurait pu avoir de mentir, sans en trouver. Et puis, il semblait si bouleversé qu’elle ne pouvait douter. Une part d’elle eut envie de le frapper, de le mettre à terre, de lui faire ravaler ses paroles. Mais l’autre était étonnamment soulagée de s’entendre dire la vérité, de mettre ainsi fin à son supplice et à des interrogations qui trop longtemps - bien plus qu’elle ne l’avait pensé - l’avait torturée. Elle fut, durant un temps qui sembla infiniment long, incapable de parler. Aucun mot ne lui venait, ni approbation, ni protestation. Seules les larmes s’extirpaient d’elles, roulant le long de ses joues pour terminer leur course sur le tissu de sa robe. Elle n’essaya pas de les essuyer, pas plus que de les arrêter.



Elle cherchait ce qu’elle était supposée ressentir, comment réagir, mais elle ne voyait rien. Ses mains, toujours sur ses genoux, s’étaient séparées pour se crisper sur le tissu de sa jupe. Elle se sentait vide, plus vide qu’elle ne l’avait jamais été. Et lorsqu’elle se leva, ce fut comme si son corps se mouvait seul. Elle se dirigea vers la table et prit le verre dans lequel elle avait bu un peu plus tôt - était-ce aujourd’hui ? Cela semblait une autre époque -, la bouteille de whisky et se servit largement avant de retourner s’asseoir, oubliant la politesse la plus élémentaire qui aurait voulu qu’elle en offre à son invité.



Une fois sur le siège, elle but quelques gorgées, aussi rapidement que si elle avait eu de l’eau claire entre les mains. Puis, elle baissa les yeux, contemplant le liquide ambré d’un air absent. « Il m’a demandé pardon. Avant de mourir. » Alors qu’elle était incapable de parler quelques secondes plutôt, voilà qu’à présent les mots venaient sans qu’elle ait à faire d’effort pour les convoquer. « Pas pour quelque chose de banal. Il m’a supplié. Je me suis dit que c’était la fièvre qui le faisait délirer, mais je crois que je savais qu’il avait fait quelque chose de vraiment grave. » Elle se tut, faisant tourné le contenu de son verre d’un mouvement circulaire. « Parfois, j’avais l’impression que c’était plus moi qu’il voyait. Mais quelqu’un d’autre. » Elle tourna la tête vers l’homme qui était son père, venant capturer son regard. « Je lui ressemble ? A ma mère, je veux dire. » Sa voix devint presque tremblante sur la fin, et elle se détourna rapidement pour revenir à la contemplation de son whisky, comme si elle espérait y voir l’image de cette mère qu’elle ne connaitrait jamais. Elle tenta de convoquer la bribe de souvenir qu’elle avait cru ressentir un peu plus temps, mais sans y parvenir.

Elle ne voulait pas réfléchir à ce que Jedediah avait fait, pas maintenant. Elle craignait de le haïr, que tous les souvenirs qu’ils avaient partagés, leurs joies et leurs rires ne soient entachés à tout jamais. Mais ne pas parvenir à le haïr aurait presque été pire. Haïr l’homme qui avait décimé sa famille, l’avait apparemment arrachée aux siens et surtout, surtout lui avait menti toute sa vie. Elle ne parvenait à considérer les choses dans leur ensemble, à analyser froidement la situation. Tout ce qu’elle voyait, c’était une plaie béante au coeur, qui ne voulait cesser de saigner.

Une fois de plus son regard vint à la rencontre de l’homme assis près d’elle, tandis qu’elle cherchait dans ses traits des indices sur ce qui avait pu être, sur ce qui serait. Le temps s’était arrêté, sans qu’un après puisse être envisagé. « Comment tu t’appelles ? » Elle ne se souvenait plus s’il le lui avait dit. Tout ce qu’il s’était passé jusqu’à maintenant paraissait désormais flou.