Hannah se débat. Elle cogne, mord, griffe. Telle une lionne, elle arrache des bouts de peau aux trois hommes qui tentent de l’enfermer. Elle vient de se faire prendre en train de voler une montre. Du moins, c’est ce que l’homme qui l’a piégé a dit aux adjoints du shérif. En réalité, une altercation avait éclaté dans une rue adjacente au saloon. Hannah venait de dépouiller un homme, à l’amiable, lors d’une partie de poker. Cependant, le mâle n’avait pas apprécié de se faire avoir par une femme. Il l’avait donc attendu à sa sortie et s’en était pris à elle verbalement. Incapable de prendre le dessus sur la brune, il avait profité qu’elle se retourne pour lui coller sa montre et ses bagues dans la poche, en l’attrapant et en hurlant au voleur. Hannah, prise de court, lui avait assené un coup de poing, mais elle s’était rapidement fait maitriser par une foule d’hommes. Elle avait pris des coups dans le ventre, dans la poitrine et sur son visage crispé par la colère. Ils avaient emporté les bagues, la montre, l’argent qu’elle avait gagné et ses propres biens. Quand elle s’était enfin retrouvée seule avec les trois adjoints, elle s’était libérée pour se défendre.

Les trois hommes l’entourent, les bras écartés, cherchant le bon moment pour sauter, afin de la maîtriser.
« Allez vous faire foutre bande de sous merdes. » Hurle Hannah en balançant une chaise sur un brun à l’hygiène douteuse. Elle déteste ce sentiment d’injustice. Le fait qu’on ne la laisse pas parler et qu’un homme puisse la prendre par surprise lui est insupportable. Le brun lui saute dessus, mais alors qu’elle tente d’esquiver son coup, il atteint sa lèvre qui se craque en deux. La douleur permet aux deux autres de s’emparer d’elle et de la plaquer au sol. Hannah sent sur son dos une pression si forte, qu’elle croit que sa cage thoracique va craquer. Des grognements de douleur et de haine sortent de sa gorge et malgré elle ses yeux s’emplissent de larmes. On ne pleure pas, quand on est une Baxter, mais trois hommes tentant de l’immobiliser en l’écrasant, ça ferait pleurer n’importe qui.

À force de se débattre, ils finissent par lui attacher la cheville droite au poignet gauche. C’est une libération quand les adjoints finissent par se relever. Un bruit sort de la gorge d’Hannah, malgré elle. La brune souffre. Seulement, il s’agit maintenant d’une question de fierté. Elle ne peut pas les laisser s’en sortir indemne. Hannah profite du fait que les trois hommes soient en train de reprendre leur souffle pour attraper une main tendue vers elle. Ses dents se resserrent autour d’un des doigts, juste derrière une bague. Le bruit de l’os qui craque résonne dans son crâne meurtri, autant que le cri de l’homme qui lui assène un coup. Trop tard. Elle recrache le doigt de son assaillant et sourit. Ses yeux sont emplis de haine.

Ils hurlent, se disputent. « Mais elle m’a arraché un doigt cette garce ! J’vais la crever. Murphy peut aller au diable. J’vais la crever. » L’homme va pour lui donner un coup de pied dans la tête, quand une voix stoppe la scène lugubre.
« C’est quoi ce merdier… ? Vous faites quoi ici ? » Hannah ne voit rien. Elle est allongée par terre et reprend son souffle. Elle tente d’oublier la douleur et le goût du sang dans sa bouche. C’est l’mien ? Ou l’sien ? Un des adjoints lui crache dessus. C’est à lui qu’j’aurais dû arracher un doigt. Ou sa petite tête de bâtard. Le bruit d’une claque interpelle Hannah, qui relève la tête. C’est un homme brun, au regard noir, qui semble en colère. C’est pas d’la colère ça. Il a l’air juste las ce gros con.

Les trois hommes la regardent, quand Murphy leur ordonne de l’attacher correctement. Hannah sourit. Pourtant, elle se laisse faire quand ils viennent dans son dos pour pouvoir menotter ses mains. Elle se laisse même faire quand ils la posent violemment sur une chaise.
« C’est une prisonnière… Pas une bête. » Hannah plonge ses yeux dans ceux de ce qu’elle voit comme le shérif. Elle ne fait plus attention aux trois adjoints. La brune se méfie plus que tout du calme et de la froideur. Il ne va pas m’faire de cadeau. Elle crache du sang. Son visage est meurtri par les coups, sa lèvre est fendue en deux. Elle a des côtes cassées. Mais elle refuse de le montrer.
« J’suis pas une bête, mais vos gars c’est des sacrés chiens.  » Elle leur lance un regard de mépris et sourit. Vicieuse.

« J’ai rien fait. C’est ce mec qui a pas accepté que je gagne au poker et au lieu de me tabasser comme il aurait fait avec un homme, il a préféré la ruse. Une vraie merde. » Sa voix est monocorde et grave. Elle ne laisse rien transparaître, même si parler lui coupe le souffle. Sa lèvre la fait souffrir. Elle a envie de presser ses doigts dessus pour faire taire le feu qui se propage. Mais ses mains sont bloquées derrière son dos, attachées à la chaise. Elle ne peut pas bouger, se lever, ou partir sans avoir l’air ridicule, la laissant ainsi en difficulté.

« Donc maintenant c’que vous allez faire, c’est me laisser partir et me rendre le fric que j’ai gagné. Vous pouvez d’mander aux gens du saloon. J’ai gagné à l’amiable. Vous m’avez même pris mon propre fric. Si ça c’est pas beau hein.  » Hannah le fusille du regard. Murphy. Ce nom lui dit quelque chose, mais quoi ?

Une pièce étrange est en train de se jouer devant Hannah. Elle reste là, les yeux écarquillés, face à quatre hommes qui ne s’écoutent pas et ne se comprennent pas.
« Toi… Avec ton doigt… Vas chez le médecin. »
« Pourquoi ?... »
« Pour t'éviter de perdre ton bras à cause de la gangrène.... et dis au médecin de venir après. »
« Pourquoi ? »

Hannah est partagée entre l’envie de rire et l’envie de foutre le feu au bureau du shérif. Comment j’ai pu m’faire maitriser par ces bras cassés ? C’est quand même pas c’moustachu qui va me juger ? Elle regarde l’homme à qui elle a arraché le doigt et fronce les sourcils. Il parle, comme si de rien était, un drôle d’air sur le visage. Elle ne peut s’empêcher de penser qu’elle aurait dû lui arracher autre chose, afin qu’il ne puisse plus dire de conneries. Une mare de sang se forme à ses pieds et elle espère, de tout son cœur, qu’il mette du temps à crever.

« Tire ton cul d’ici… »
Ouh il est nerveux le Murphy.
Un sourire étire les lèvres d’Hannah, qui se ravise sous le coup de la douleur. Elle a envie de rire. « Mais vous avez pas déjà classé l’affaire… En lui rendant ses affaires. Il va pas vouloir venir… »
Hannah écarquille les yeux. Elle n’en revient pas.
« Vous avez fait quoi ?  » Demande-t-elle, sans être écoutée. Elle pourrait presque partir sans que personne ne s'en rendent compte.

Une lueur d’espoir passe dans ses yeux, quand le shérif propose de pendre l’homme qui l’accuse. La brune regarde l’adjoint partir et fixe Bartel, un peu déboussolée par cette conversation irréelle.
Dès que le shérif prononce son nom, Hannah se redresse, malgré la douleur. Elle n’aime pas ce ton. Il signifie qu’au fond, il a déjà un avis sur elle. Le shérif la connaît, car un shérif connaît tout le monde. Seulement, sa réputation n’est pas bonne. Certains la prennent en pitié, à cause du massacre de ses parents. Mais souvent, on la prend pour une sorcière ou un démon. Personne ne sait qui elle est réellement, mais tout le monde se permet d’avoir un avis sur sa personne. Mais Hannah tente d’écouter son interlocuteur, avec l’espoir qu’il soit assez intelligent pour se rendre compte de cette mascarade.

« Vous n'avez pas à vous inquiéter pour votre argent durement gagné. Il devrait payer les frais de votre pendaison. Votre ranch et tout ce qu'il contient seront mis aux enchères... cela devrait à peine couvrir le montant de vos dettes. » Bartel débite ses mots, comme s’il était en train de décrire le contenu de son assiette la vieille au soir.
Hannah lève un sourcil et comprend que cet homme ne sera pas son sauveur. Les mains libres, elle aurait applaudi.

« Murphy, Murphy, Murphy…  » Ce nom ne cesse de l’interpeller. « T’es en train d’me dire, qu’avant même d’avoir entendu qui que ce soit, tu comptes me buter et vendre mon ranch ? Mais t’es une flèche Murphy. T’as même pas commencé à m’parler qu’t’as perdu celui qui m’accuse et maintenant tu m’dis que t’as choisi ma sentence entre deux phrases de gros débiles avec ton adjoints qui va crever d’une hémorragie avant d’arriver chez l’doc ?  » Hannah sourit, étirant sa plaie qui s’ouvre un peu plus. Un sourire de haine et de mépris.

La brune se recule un peu et crache un amas de sang et de salive sur le visage du shérif. « Fils de chien !  » Face à ce genre de personne, Hannah laisse de côté la ruse et l’intelligence. De toutes manières, elle va mourir. Ou le tuer avant d’être pendue. J’vais te crever, t’auras une raison de me pendre bâtard.

L’homme est d’un calme frustrant. Il essuie son visage avec une indifférence que la brune voit comme un affront. Elle reste droite, sur sa chaise, malgré la douleur et l’envie de lui sauter au cou. Quand il la contourne, passe dans son dos, elle ne bouge pas. Pourtant, elle reste attentive à chaque inspiration, chaque mouvement, geste ou pas, pouvant être capté par son ouïe. Les sens en alerte, elle cherche un moyen de se libérer. De le massacrer.

La brune entend le bruit d’un objet qu’on soulève du sol et elle s’attend à ce qu’un coup l’assomme. Seulement, le choc est plus grand encore, quand Hannah se retrouve inondée d’une eau croupie. Elle ne crie pas, mais se crispe, grognant et fermant les yeux. L’odeur est infâme, mais c’est le geste qui la révolte. Elle sentirait presque le souffle de Bartel dans son cou. Ça la dégoûte, plus encore que l’eau qui perle de sa chevelure emmêlée. Bartel balance des mots qu’elle ne peut tolérer. Elle ne comprend pas le français et s’interroge sur la signification de « chérie ». Elle sent qu’il tente de la provoquer. Putain d’Murphy.

Hannah ne comprend pas le rapport entre ce crime, qu’elle n’a pas commis, et les rumeurs qu’il balance sur elle. Pourtant elle l’écoute, dégoulinante d’eau sale et de sang. « Faudrait qu’t’aies des proches pour pouvoir être trahi.  » Il joue avec elle et elle le sent bien, mais Hannah est face à un dilemme. Si elle se calme, elle risque d’être pendue sans autre forme de procès que cette conversation stérile. Si elle continue, dirigée par sa rage, elle ne pourra pas échapper à la corde. Un jour, quelqu’un lui a dit qu’il vaut mieux se taire et rentrer chez soi, pour pouvoir encore respirer au moment de sa vengeance. Pourtant, elle peut voir dans les yeux de l’homme assis en face d’elle que peu importe ses choix, la finalité serait la même. Elle se félicite d’avoir douté de la bêtise du shérif assez longtemps pour qu’il nomme l’homme qui l’a piégé « La victime ». Là, l’affaire est classée. Les culs bénits pourront pas dire que j’ai pas été magnanime.

Hannah lève les yeux au ciel, se lèche la lèvre tapissant de sang sa langue et ouvre la bouche pour montrer à Bartel que dans tous les cas… La journée va être longue.
« Tu m’parles de rumeurs à la con. C’est quoi le rapport avec le bordel qui fait que je t’écoute ? Si je gérais bien mes affaires, tu m’laisserais partir ?  » Il ose parler de ses parents. « Tu t’appelles comment sérieux ? Ta vieille gueule, ton accent et ton foutu nom me disent quelque chose. J’aimerais bien savoir qui j’ai en face, hormis un gros blaireau qui tente de m’apprendre la vie.  » Elle crache du sang. « Si j’avais une petite famille tu me ferais moins chier ? Tu veux p’t’être que j’te suce la queue pour expier mes péchés et montrer que je suis une bonne femme bien dans ses bottes ? Parce que j’te signale que je paye toujours mes dettes et qu’la banque a rien à me reprocher.  » Hormis un ou deux vols et braquages. Mais ça, Bartel n’est pas au courant. « J’ai l’air d’une pauvre et alors ? C’est fou que dans ce pays tout le monde pense qu’au fric. J’m’en fous. Alors, lâche-moi.  »

Les hommes. Tous les mêmes. Croire qu’une femme ne peut pas se gérer. Penser qu’elle doit être habillée de perles et de diamants pour être heureuse. Et surtout l’accuser et la maltraiter comme ça, simplement, car ils en ont le pouvoir. « T’es mal renseigné Mur…  »
Un éclair traverse soudain le regard d’Hannah. Elle avance son visage et articule, comme pour être sûre que l’homme en face d’elle la comprenne bien.
« T’es quand même pas Bartel Murphy ?  » Elle comprend enfin pourquoi elle ne cessait de répéter ce nom, pourtant si banal.

Le regard de Murphy change. Ah, un éclair de vie dans cette boîte crânienne pense Hannah en attendant sa réponse, pourtant consciente que sa réaction ne laisse aucun de doute sur l’identité du shérif.

« C’est le nom donné par mes parents à ma naissance. Je fais avec depuis. » Répond-il, dans le plus grand des calmes. Le regard d’Hannah s’assombrit. Elle se recule un peu, droite et mauvaise. Sa bouche se tord dans un rictus de dégoût et de haine. Son visage, marqué par la violence des adjoints, devient glacial.

« Tu fais avec ?  » Elle répète ses mots, la mâchoire contractée. « Tu fais avec… C’est marrant.  » Hannah tente de se défaire de ses menottes, ce qui a pour effet de lacérer ses poignées. Elle veut bondir.

« Parce que ton nom. J’le connais moi aussi. Et j’vais pas faire avec.  »
Être avec cet homme, dans cette pièce, devient insupportable. La corde se transforme en une échappatoire plus agréable. Elle s’avance, pour pouvoir discrètement mieux tirer sur ses liens. Elle tente de faire glisser sa main grâce au sang qui lubrifie le passage.

« Tu me fais chier pour des histoires de fric. Tu m’enfermes pour une erreur. Tu m’fais une morale à deux balles. C’est comme une pute qui cracherait sur un pasteur pour son manque de foi.  » Elle marque une pause. Respire. « Bartel. ’Tueur d’Indiens’. Murphy.  »
« J’ai entendu parler d’toi. Tes parents auraient mieux fait d’te balancer du haut d’un pont plutôt que de te donner ne serait-ce qu’un nom.  »

Elle siffle ces mots tel un serpent qui déverse son poison. « Maintenant, t’as intérêt à me faire pendre.  »

Sa main commence à se glisser, peu à peu, laissant sur son passage des morceaux de peau. Ses yeux, son esprit, tout son être crie qu’il veut venger ceux qu’elle aime et respecte. Bartel possède lui aussi une bonne réputation chez les natifs et Hannah n’a retenu que l’essentiel : ses meurtres et sa froideur. Peu importe ce qu’il a pu faire par la suite, la brune le voit comme tous ces tueurs d’Indiens : comme un monstre qui ne mérite que le scalpe ou la pendaison.

Alors qu’elle va pour tirer sa main d’un coup sec, un homme rentre dans le bureau, accompagné d’un des adjoints. Hannah le reconnaît immédiatement et crache à ses pieds.
« Ah la voleuse n’en a pas eu assez ? » Le menteur qui l’a conduite ici prend des airs d’homme important. Habillé de matières nobles, il s’approche de Murphy, la tête haute et la voix assurée. « Vous m’avez fait demander Marshall ? » Il lance un regard à Hannah, fier de voir dans quel état elle est.

Hannah regarde Bartel et grimace « Marshall ?  » Elle aurait presque envie de rire. Un rire nerveux. « Si des massacres sont moins graves qu’un vol, on peut s’arranger.  » Elle regarde tour à tour les hommes en face d’elle.
Son coeur s’emballe. Elle en oublie la douleur. Elle est tombée dans un nid de serpents.

Les mots que Bartel avait prononcés tournent encore dans l’esprit d’Hannah, tandis qu’elle regarde cette scène qui n’a pas de sens. Qui n’a ni regrets ni remords ? Ils mettent des fous à c’poste c’est pas possible. Pourtant, cette tirade macabre a eu pour effet de légèrement calmer Hannah. Elle comprend le désintérêt de parler avec un individu comme ce Murphy, qui ne possède visiblement aucun sentiment humain. Ces monstres ne comprennent les choses qu’avec la violence. On va bien voir s’il demande pas pardon quand j’m’en serai occupée. S’il me pend pas avant.

Hannah manque de s’étouffer en entendant ce qui est inscrit sur la montre qu’elle aurait volée. Peut-être un rire, ou le sang dans sa gorge. Bartel attrape le premier objet qui lui passe sous la main - un encrier - et le lance directement sur le fuyard qui s’écroule. Ce retournement de situation ne fait ni chaud ni froid à Hannah qui sait pertinemment que cela ne changera rien à sa situation. Et comme pour illustrer sa pensée, Bartel et son adjoint discutent de ce qui va arriver à la brune. L’idée de se faire tabasser ne l’étonne pas, même si elle a conscience qu’un coup de trop et la pendaison n’aurait plus aucune utilité. Cependant, quand Bartel parle d’un flacon jaune, Hannah voit rouge. Elle regarde l’adjoint récupérer la fiole et elle comprend que si elle n’est pas pendue, elle ne sera sûrement jamais plus comme avant.

Arthur passe soudain le pas de porte et Hannah le voit comme une délivrance - dans un premier temps - sortie tout droit du paradis pour atterrir en enfer. Il bafouille entre le « madame » et le « mademoiselle » ce qui rappelle instantanément à Hannah qu’il n’est pas là pour la sauver, mais pour la faire souffrir. Elle le regarde avec une moue lasse, consciente qu’il ne tardera pas à la tripoter. Encore.

La brune le laisse pourtant faire, attentive à chacun de ses mouvements. Inévitablement, il lui attrape les poignets et manque de la faire hurler. Elle le regarde, les dents serrées, des éclairs dans les yeux. Il s’excuse, inaudible, et exige qu’on la libère. Hannah ricane à cette idée. Oui oui, détachez-moi.

La femme n’a pourtant pas conscience de son état. Couverte de blessures, fiévreuse, elle a du mal à respirer. Chaque inspiration la blesse un peu plus. Cependant, elle ne montre rien, reste droite et fière. C’est cette fierté qui la pousse à grogner face à la seule personne qui ne lui veut pas de mal dans cette pièce.

« J’ai rien. Façon tu vas m’soigner, et quoi ? L’autre enfoiré va m’pendre. Ou alors me droguer. Hein Murphy ? C’est quoi le petit flacon jaune que t’allais m’filer ? T’as vu doc’ comment on traite les innocents ici ? » Son ton est méprisant et sarcastique.

Elle sourit, les dents marbrées de sang. Sa lèvre s’ouvre de nouveau, ce qui la fait grimacer. « Le truc qui coule d’mes cheveux, là, c’est de l’eau crasseuse que l’bon Bartel m’a versée dessus. À part ça, doc’, j’suis quand même belle, hein ? » Elle le regarde, le visage impassible et très pâle. « Ne me touche pas. » Rajoute-t-elle, en détachant chaque mot, pour que ce soit bien clair.

Un rêve. Peut-être un trip. En compagnie de Max. Mais en aucun cas une forme de réalité. Il y a des histoires de tarte et cela donne à Hannah la nausée. Elle préfère être à sa place, plutôt qu’à celle de sainte justice qui se préoccupe plus d’un dessert, que de son devoir. C’est Arthur qui ramène Baxter sur terre. Alors qu’elle l’avait prévenu, il ose poser sa main sur elle. Encore. Elle ne supporte pas ça. Qu’on la touche. L’examine. Si elle n’avait pas été attachée et en mauvais état, elle lui aurait rendu la pareille. Elle se contente de grimacer et de grogner. « Merde ! » Elle fusille du regard Maharaj, crispée de douleur.

Pourtant, les paroles d’Arthur apaisent ce qu’il a réveillé. Quand Baxter comprend que ce docteur est du genre à tenir tête au Marshall, cela ne peut que la calmer. Le fait qu’il refuse de s’exécuter rend tout à coup le garçon bien plus intéressant aux yeux d’Hannah. Elle le regarde et esquisse un sourire. Un vrai bonhomme c’doc là. Cela ne suffit pourtant pas à Bartel, qui s’avance vers elle. Il lui tourne autour, rôdant tel un charognard, prêt à profiter du repas en train de refroidir. Son rictus la crispe et elle aimerait bondir, pour lui montrer qu’elle reste la lionne et lui le coyote. Un frisson de dégoût anime sa peau moite, tandis qu’il approche de son cou. Au bruit des clés, elle se demande à quel point Murphy est un salaud. Elle se surprend pourtant à espérer qu’il la libère. Les mains de l’homme viennent enserrer celles d’Hannah, sans ménagement. Elle bouge, comme pour s’en dégager, mut par un instinct qui le rejette. Mais elle se laisse finalement faire, sentant ses poignets se libérer peu à peu.
Elle n’a pas le temps de réagir à la première phrase de Bartel, qu’Arthur parle à sa place. À chaque visite chez le docteur, Hannah se sent comme une gamine. Une merdeuse qui ne sait pas se débrouiller seule. Elle le voit donc comme un bourreau mettant à mal son égo. Là, tandis qu’elle le regarde, elle aurait presque envie de l’enlacer. Entourée de gros cons, elle s’accroche au plus drôle d’entre eux.

Les paroles de Murphy n’ont plus aucune valeur à ses yeux. Elle est libre. Il peut la menacer autant qu’il le veut, cela ne fait que lui passer au-dessus de la tête. Ses chaînes brisées, elle peut se lever, se rétablir et se venger un jour où il ne s’y attendra pas. Là, tout de suite, sa santé est plus importante que sa haine. Le blesser au moment où il la libère serait lui donner raison et ça, elle ne le supporterait pas. Hannah se penche en avant, pour s’éloigner le plus possible de la bête, mais Arthur l’arrête pour la toucher une fois de trop.
Cette fois, elle hurle, sans savoir comment se positionner. En avant, la douleur explose. En arrière, il lui semble que ce qui est brisé emporte ses organes dans la lancée. Elle se met soudain à haleter. Hannah n’a pas le temps de reprendre son souffle, qu’elle sent la main d’Arthur qui la pousse à se lever. Elle ne sait pourtant pas si cela sera possible. Elle s’accroche alors au docteur, acceptant qu’il soit le seul à pouvoir l’aider. Son égo viendra la tuer plus tard.

Ses poignets la font souffrir et elle réalise enfin qu’aucune partie de son corps n’est en paix. Maharaj ouvre encore la bouche et Hannah bénit chacune de ses paroles. Rien n’est plus beau qu’un allier insoupçonné.
« J’te remercie pas. Murphy. Tu peux attendre. j’m’en. Cogne. » Elle ne cache plus sa souffrance. La pression retombée, ses membres se réveillent. Incapable de porter son corps, elle prend son élan pour se redresser, mais quelque chose heurte l’arrière de sa tête. La douleur parcourt son crâne, qu’elle tente de calmer avec sa main libre, tandis que l’autre reste accrochée à Arthur. Vigoureusement.
Inquiète, sans savoir pourquoi, elle se retourne. Baxter constate que ce qu’elle a percuté n’est rien d’autre que le visage de Bartel. Prenant un peu plus appui sur Arthur, elle tâche de réprimer un rire, mais cela ne fait que réveiller l’affliction qui ronge son abdomen. Elle crache un peu de sang, qu’elle essuie du dos de la main. « Désolée. Pas fait exprès. » Lance-t-elle, tout en se disant qu’elle aurait pu cogner plus fort, si elle avait mis du sien.