Il faut bien que quelqu'un fasse leur toilette

ft. Maxence Burke

Le froid était mordant, giflant et griffant les bouts de joues et de nez qui dépassaient de l’épaisse écharpe dans laquelle Arthur essayait tant bien que mal de disparaître.  Un silence pesant régnait sur le cimetière de Silverstone devenu lugubre, à peine éclairé par le sombre quartier d’une lune qui pointait à travers une épaisse brume. Comme tout un chacun Arthur était friand des pique-niques et flâneries sur les pelouses, entre les sépultures et cénotaphes des cimetières. Mais de jour. Moins de nuit. La nécropole se fardait de goules invisibles qui se cachaient dans l’ombre des mausolées. Si Arthur tremblait, c’était à cause du froid qui dévorait ses doigts.

Tirant sur son écharpe pour dégager une partie de son visage, Arthur laissa tomber la pelle contre laquelle il s’appuyait depuis plusieurs minutes maintenant. Le son de la chute fut amortie par la boue que formait la neige fondue et la terre fraîchement retournée. Elle éclaboussa le pantalon déjà crasseux d’Arthur qui avait d’autres soucis en tête, occupé à souffler dans le creux de ses paumes avec pour espoir de réchauffer ses doigts engourdis. Face à lui l’embaumeur commençait à montrer des signes de fatigues. Il envoyait voler des pelletées de terre sans se soucier d’où elles atterrissaient. Ses genoux étaient encore visibles du trou inégal qu’ils avaient creusé. Souffler dans ses mains lui renvoyait des relents d’alcool qui lui soulevaient le cœur. Arthur replaça son écharpe convenablement et se frotta vigoureusement les mains. Il regrettait amèrement d’avoir joué et perdu ses gants au poker plus tôt dans la soirée.

Maxence, comme à son habitude, avait vite dépouillé les autres joueurs (au grand nombre de deux). Dépossédé de tout bien qu’il daignait mettre en jeu, le fossoyeur avait relancé en promettant l’emplacement d’un trésor. Maxence avait encore gagné. Et Arthur était à peu près sûr que le fossoyeur avait récupéré une bonne partie de ses biens et que son ami avait gagné un œil au beurre noir et une plaie sur la lèvre inférieure. Alcoolisés tout les deux, l’un beaucoup plus que l’autre, Maxence et Arthur étaient parti à la conquête d’un trésor qui n’existait probablement pas. Et peut être que l’un comme l’autre se sentaient trop stupide pour oser lancer l’idée en premier. Ou alors ils ne voulaient pas admettre avoir déjà creusé aussi longtemps pour rien du tout.

Les faibles et vacillants rayons de la lanterne éclairaient mal le visage de Maxence. Sa lèvre avait doublé de volume mais le froid devait anesthésier la douleur. Arthur ramassa la pelle à contrecœur pour rejoindre l’irlandais qui creusait une tombe à défaut d’être la sienne. L’alcool lui embrumait encore l’esprit. Il peinait à comprendre ce qu’ils faisaient vraiment là. Demain serait un jour amer et plein de regret et de maux de tête.

La pierre tombale était vieille, à demi cachée par l’épaisse luxuriance de la végétation, rongée par l’humidité et recouverte de mousse insalubre. Il était difficile de lire une quelconque date. Le fossoyeur avait raconté que c’était un des pionniers de la ville, enterré avec ses biens que personne n’avait osé venir chercher. Peut-être parce que le sol était de la roche gelée. Hypothèse à étudier. Arthur voulu parler pour combler le vide ou se rassurer mais ses lèvres étaient si douloureuses qu’il n’osa pas de la peur bête de les déchirer et qu’il n’en reste que des tendons.

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Il faut bien que quelqu'un fasse leur toilette

ft. Maxence Burke

Arthur ne pensait pas grand-chose des fossoyeurs, à part qu’ici ils tenaient plus des rustres et pilier de bar que des creuseurs de tombe. Il se demanda si en réalité celui-ci ne devait pas, pour une obscure et quelconque raison, refaire la tombe de Stratford. Tout ceci n’était peut être qu’une habile pirouette pour que Maxence et son crétin de complice exécutent le travail à sa place. Le médecin s’autorisa à laisser planer le  bénéfice du doute, ne jamais sous-estimer l’adversaire.  Après tout on disait partout qu’il n’était pas difficile d’être moins stupide qu’un Burke. Bientôt il serait à ajouter à la liste. Arthur garda pour lui son hypothèse abracadabrante étirée par l’alcool. A la place il se perdit dans ses pensées, se demandant pour quelles raisons un fossoyeur aurait besoin de tirer un mort de son repos éternel si ce n’était pour étudier et profaner des cadavres. Celui-là n’avait pas l’air d’être du genre à s’intéresser à la science.

Il était aisé de se laisser porter par les plaintes morbide du vent et les coups rythmés comme un pendule contre la terre. Dans l’espoir fou de se réchauffer et porté par l’alcool, Arthur jetait la pioche devant lui dans des gestes larges et maladroits. Plusieurs fois il manqua de transpercé le pied de son ami et le sien, à chaque fois il se faisait la réflexion trop tard, presque amusé. La chance leur souriait ce soir. Peut être cela continuerait-il. Peut être qu’ils trouveraient le squelette de Stratford reposant comme un pharaon entouré de quelques pépites d’or. Il sourit derrière son écharpe. La voix de Maxence lui semblait lointaine, venue d’un songe. Un songe cauchemardesque, pensa Arthur.

Maxence et Arthur étaient pareil à deux grands squelettes bien en chair. Des silhouettes longilignes de fantômes dans le cimetière. Leur colonne interminable se déroula ensemble. Le cercueil était là. Le regard qu’ils partagèrent suintait le soulagement et l’excitation. Bientôt ils seraient riches où cons. Fatigués, abattu par le froid et en gueule de bois également. Arthur jeta son outil hors du trou. Il bénit les anciens de la ville de n’avoir pas eu le courage de creuser ces six pieds qui les auraient avalés complètement.

La boue se coinçait sous leurs ongles, les cailloux finissaient de les casser et les arracher. Arthur jetait derrière son épaule la terre glacée. Son camarade de fortune lui véhiculait son enthousiasme fiévreux, exacerbé par l’interdit qu’ils bravaient pour une poignée de clous et l’air glacé de la nuit. Peu importe ce qu’ils trouveraient dans le cercueil, Arthur avait hâte d’y mettre son nez (mais il espérait quand même y trouver de l’or pour payer son loyer). Il sortit en hâte et sans difficulté du trou qu’ils avaient creusés, épousseta son pantalon crasseux sans grand résultat. « Ouvre le d’ici. » Même complètement ivre, il se doutait qu’ils n’arriveraient jamais à sortir le type de son trou, c’était peine perdue. Arthur l’observa s’acharner avec sa pelle, peu convaincu par l’efficacité de la technique.

« Attends, pousse-toi. » Depuis des heures qu’ils étaient là à retourner de la terre, il n’en pouvait plus d’attendre. Arthur se vantait d’être un homme patient. Toutefois les circonstances ici l’obligeait à se laisser aller. Il prit sa pioche délaissé un peu plus tôt et échangea de place avec Maxence pour attaquer à la force de ses bras le bois qui tenait enfermé les secrets promis. La planche explosa au premier contact avec la pioche, ainsi que le crâne dans laquelle elle venait de se planter. Arthur eut un mal fou à la déloger et quand il y réussit enfin, il manqua de se la prendre dans le front. Une nouvelle fois il s’en débarrassa et vint aider Maxence à terminer de déshonorer le cercueil du pauvre homme. Il ne leur en tiendrait pas rigueur. Plongeant la main dans le vétuste tombeau, il en extirpa un carnet abimé et puant qu'il mit de côté. Où était les dollars.

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