« Pop » 

L’œil s’extrada sans difficulté, comme un bourgeon qui éclos. Trop heureux d’être parvenu à dépoter ce diamant dont la valeur était encore un mystère, il ne sentit pas tout de suite le frisson qui parcourait la peau du macchabée sous le contact moite de ses grandes mains émaciées.
Le sursaut de vie qui secoua son ami le figea dans son avidité, le globe de verre entre la pince serrée. Maxence baissa les yeux lentement vers le visage souriant de son ami dont la caresse grimpante saisissait déjà son maigre pectoral, endurci par la charpente répétitive des cercueils qui s’entassaient dans le cimetière.

-Arthur… ? Murmura-t-il en souriant à cette hallucination irréelle. Tu...tu...tu es…

Le visage d’Arthur était à peine éclairé par la lumière filtrée d’une lanterne suspendu au-dessus de la table de démembrement. Son sourire radieux réveillait en lui comme une crampe, juste au fond du ventre, un ronronnement monstrueux.

-Tu es vivant…

L’oeil tomba au sol et roula sous la console. Le sang se glaçait dans ses veines comme si la mort, quittant son ami, le prenait à sa place. Il lui rendit son sourire idiot tandis ce que ses yeux dorés roulèrent dans leurs propres orbites et que ses longues jambes de Jack’O Lantern se dérobaient. Il tomba de sa belle hauteur et s’évanouit sur le sol froid de la morgue.



Son éblouissement dura une poignée de minutes pendant lesquelles il laissa Arthur seul, borgne et glacé, étendu dans la chambre des horreurs.

Quand il rouvrit les yeux, un tressaut de panique le raidit. « Arthur ! » cria-t-il en se redressant. « Oh Seigneur pitié... » Il renversa la bouteille au sol en cherchant à se relever. « Mon Dieu, mon Dieu ». Se saisissant du visage vulnérable de son médecin préféré, il hurla : « Tu es vivant ! »

Bouleversé, il serra le corps tremblant d’Arthur dans ses bras. C’était purement et simplement un miracle. Il enfonça ses longs doigts dans sa chevelure épaisse comme un rapace amoureux.

Le contact gelé de sa peau l’obligea à reprendre ses esprits. « Merde, merde, merde...euh...ne regarde pas on...on est dans euh...tu as perdu connaissance, on est dans…dans ton bureau... » vociféra-t-il en retirant péniblement son veston et sa chemise pour vite en couvrir le bellâtre frigorifié dont le rire étincelant et les prescriptions de cocaïne lui étaient si vitales.  

Trop paniqué pour avoir froid, Maxence s’agitait dans l’office sinistre. Sa ceinture tombait sur ses hanches maigres d’adolescent, révélant le tracé de quelques poils roux sur le pubis. Il avait les épaules constellées de tâches de rousseur sur la peau blême. Le vêtement, ôté à la hâte, révélait la chair musculeuse de ses bras et le creux pectoral qui s’étirait en une ligne le long de son ventre. A quatre pattes, il tâtonna sur le sol dur pour retrouver la pièce incurvée qu’il avait fait tomber. Sa grande main glissa sous la desserte pour attraper la prothèse tandis ce qu’Arthur racontait ses visions d’un autre monde.

-Bouge pas...bouge pas…, demanda-t-il précautionneusement en penchant la tête du médecin fou en arrière.

A ce stade d’intimité, il n’y avait plus de pudeur pour l’empêcher d’aller aussi près à son contact. Avec ses doigts, il ouvrit l’orbite vide d’Arthur pour y insérer la plaque mais échoua à faire du travail propre. A l’évocation du fantôme, il le laissa avec une pupille complètement de travers, dans un louchement inhumain.

« Nom d’une putain... » souffla-t-il.

C’était évident, bien sûr que c’était ça. Le nom du pionnier qu’ils avaient déshonorés des semaines plus tôt provoqua en lui un frisson d’angoisse. Si Stratford les voyait en ce moment même, lui qui n’était pas si loin, dans le cimetière maintes fois souillé, nul doute qu’il serait encore plus furieux. Il dévisagea son compagnon, insatisfait. Un peu répugné.

« Attend remet ton machin, c’est dégueulasse là... »

Il s’épongea le front, transpirant. Malgré la fraîcheur il était fiévreux.
La malédiction les poursuivrait. Ils avaient violés un genre de tombeau sacré. Comment Maxence aurait-il pu le savoir ? Jamais Elijah n’avait évoqué les tourments qui attendaient les pilleurs. Le carnet qu’ils avaient dérobés était abandonné quelque part dans la maison, Max avait déjà utilisé des pages vierges pour faire une équation.

-C’est bien-sûr…, tu...tu es mort pendant plusieurs heures… Il a dû t’apparaître pendant que…

Malgré un mode de vie qui ne lui assurait pas de gagner la course au pari de Pascal, Maxence était toujours assez religieux. Du moins suffisamment pour ne pas remettre en doute l’existence des fantômes avec des bavardages scientifiques.
Il s’avança pour essayer d’aider son ami à se relever, si tant est qu’il puisse marcher. L’atmosphère lugubre de la morgue le heurta brusquement et il serait plus à l’aise pour cette conversation confortablement loti dans le salon. Espérons que le fantôme d’Elijah ne se joindrait pas pour l’apéritif...  

Maxence regarda avec mélancolie Arthur se rhabiller, conscient que la faucheuse lui avait offert sa dernière chance de savourer l’horizon de ce petit cul bombé.

-Il y a clairement un goût d’inachevé dans tout ça, répondit-il pensivement.

Les deux grands échassiers se pétrifièrent à l’unisson au brame qui retentit à l’étage. Ils regardèrent à l’étage, puis se regardèrent, puis regardèrent à l’étage, puis Arthur vociféra ses accusations chuchotées. Maxence lui répondit sur le même ton :

« J’ai invité personne ! Tu crois que je fais venir des potes quand je m’apprête à empailler un abruti de médecin dans ma cave ? » s’énerva-t-il en essayant de faire le moins de son possible.

Instinctivement, il s’accrocha à la chemise d’Arthur qui lui même enfonçait ses ongles dans son bras. Les deux compères progressèrent en canard jusqu’à l’entrée de la morgue. Un goût de panique envahissait Maxence qui, superstitieux mais également roublard, comptait autant d’ennemis chez les morts que chez les vivants. « Putain mais qui vient crever chez moi à une heure pareille ! » prononça-t-il entre ses dents serrées, essayant de se donner un air courroucé pour dissimuler la frousse qui lui tordait les intestins. De sa main libre, il se saisit au passage d’un crayon à papier qu’il utilisait pour annoter des mesures. Il aurait pu s’emparer plus préférablement du scalpel, d’une pelle, du couteau à dépecer, d’un marteau, même d’une fiole d’arsenic, mais il n’était pas en capacité de prendre des décisions intelligentes à ce moment-là.

Cette vieille baraque craquait autant que son estomac un lendemain de bamboche. Le moindre petit bruit le faisait sursauter. Arthur avait l’air plus téméraire que lui. Sa mort récente l’avait sûrement départi temporairement de la peur. Maxence marchait donc derrière lui ce qui lui convenait bien car Arthur le dépassait de dix bons centimètres et se constituait donc en un bouclier valable.

« C’est sûrement un blaireau » tenta-t-il de se convaincre, refusant d’alimenter sa propre imagination déjà très débordante.

Il y avait des tas de raisons pour qu’un blaireau se faufile dans le salon et ce hurlement ressemblait très certainement au bruit que ferait un animal comme un blaireau. C’était sûrement un gros blaireau en colère.
A dire vrai, le son lui faisait aussi penser à ce qu'Aoibheann aurait pu émettre en se coupant le pouce avec une enveloppe ou en se grattant un peu fort. Mais il savait de source sûre qu'elle était chez sa mère.  

Arrivé en haut des marches, il s’écarta avec bravoure pour laisser à Arthur l’honneur d’ouvrir la porte et de jeter le premier coup d’oeil.  

-Oui, oui tout ça à la fois, bafouillait Maxence en suivant Arthur qui lui tenait pour la première fois la main.

Alors que le grand médecin aux mains moites et au regard fou se penchait vers lui pour lui murmurer sa théorie, Maxence redécouvrit pour la première fois de sa vie d’adulte la sensation d’être le plus petit. Il dû relever légèrement le menton, évènement complètement surréaliste !, vers cette silhouette dominante dont il pouvait sentir le souffle sur son visage. Puis aussitôt après, la cage thoracique athlétique qui se propulsa brutalement contre lui et le prit en sandwich contre le mur. « B-b-b-b-quoi ? » Il ne s’attendait vraiment pas à prendre ce rôle. Son cri transperça ses oreilles d’un autre genre de frisson et il posa subitement sa main sur le buste déboutonné de son ami pour l’éloigner d’un petit centimètre en regardant le tableau s’éclater au sol. Les puissantes paluches de ce fin planteur de seringue épicurien le secouèrent d’une telle puissance qu’il en était encore plus déboussolé. Il sentait qu’il ne pourrait pas lutter contre lui à cet instant.

-Atte...-att...-Arthur vous me faîtes peur.

Leurs deux visages se tournèrent vers la porte ouverte. Maxence se blottit contre Arthur et marcha avec lui, le bras glissé dans son dos et les doigts cramponnés à sa chemise qui empestait la soirée de la veille. Arthur lui enlaçait les épaules avec une camaraderie qui n’était pas inhabituelle mais qui prenait une tournure beaucoup plus intime. Ils étaient sûrement déboussolés par la peur.
A nouveau, leurs regards se croisèrent puis se tournèrent vers le chandelier.

-Sur ma vie, ce truc était pas là, chuchota-t-il.

Il fallait qu’il fasse quelque chose de rationnel et d’adulte. « Je… ! » Sa voix dérailla comme celle d’un collégien à la présentation orale de rentrée. « Je vous ordonne de vous montrer ! Nous sommes deux et nous sommes armés ! Mon ami est catcheur ! » Il serra la main d’Arthur plus fort en avançant vers l’immense porte ouverte. « C’est chez-moi ici maintenant ! Retournez dans les limbes dont vous vous êtes échappés ! » Il regarda Arthur et lui demanda du regard s’il avait été bien.  

Face à la bête, les hurlements conjoints des deux retentirent dans toute la maison. Les yeux rieurs et pleins d’entrain du monstre se figèrent dans ceux de Maxence, agitant leurs lumières mortes jusqu’au fond de son regard médusé. Cloué au sol, incapable de remuer un muscle, c’est Arthur qui l’arrache à sa sidération en le tirant avec lui dans sa course. Il se laisse entraîner, abandonnant un petit bout de son âme déchirée dans la bibliothèque.

-Il faut bloquer la porte ! s’écrie l'irlandais en rabattant les deux battants de l’immense double entrée tapissée.

Dans les appartements coquets, magnifiquement restaurés par des passionnés de la période, Maxence cherche un objet oblong qui pourrait retenir le sinistre métropolitain grimpant. Là ! « Retiens le ! » crie-t-il à Arthur en se précipitant vers une épée accrochée au mur dans son blason brodé. Mais il ne peut pas tripoter un objet aussi ancien sans précaution. Il se saisit rapidement d’une paire de gant disposés là par l’expert supposés assurer la séquence « tourner des vieilles pages dans la salle des archives », les enfile aussi vite qu’il peut et décroche chaotiquement la lame de collection ayant appartenu au Vicomte. « Tiens bon, j’arrive ! » Il rejoint en courant son ami et enfonce le dard dans le creux des poignées de la porte, créant ainsi un barrage au monstre qui gratte la surface et glisse ses longs doigts crochus dans l’interstice. Dos à la porte, il tenta de seconder son compagnon à retenir les volets qui grinçaient.

La voix enjouée, leur partageait avec ravissement des anecdotes croustillantes sur les passions qui ont secoués ces murs.

« C’est ici qu’Elijah Kane, dévoré par la mélancolie et le désir, fit bâtir cette fenêtre où chaque soir il pouvait épier la maison Rosenbach, espérant apercevoir la silhouette de son grand amour : la princesse du Luxembourg, ... »

Maxence se tourne vers la fenêtre. C’est leur seule échappatoire. L’accès à l’étage est désormais condamné et s’ils restent ici, ils sont fait comme des rats.

« Dans une lettre à sa cousine, le 17 octobre 1874, la duchesse confiait : Il me fait un peu peur, je me demande s’il n’a pas quelques pensées impures à mon égard... »

La porte se mit à trembler sous les coups du poltergheist. L’apprenti du sinistre personnage historique s’élança vers la fenêtre et l’ouvrit avant d’enjamber le bord. Il l’avait déjà fait il y a longtemps. Bien-sûr, il aurait été trop dangereux de sauter en bas. « Suis moi, Arthur ! Il faut qu’on  se cache ailleurs ! » appela-t-il son ami à relâcher la pression sur la porte.  

La voix criait après eux.

"Il était, pour ses contemporains, ce qu'on appellerait aujourd'hui un sacré incel...!"

Il y avait un petit rebord qui, en le longeant précautionneusement dos au mur, permettait de rejoindre la pente du toit. Maxence s’engagea le premier. Il n’avait pas le vertige mais son cœur battait à tout rompre. La prod ne serait pas contente s’ils abîmaient les tuiles en empruntant des chemins non balisés à l’avance par l’office du tourisme. Le vent glacial les giflaient tandis ce qu’ils remontaient le fin rebord de pierres. Un éclair frappa une stèle du cimetière en contrebas. Arrivés sur le toit, Max tendit la main à Arthur pour l’aider à le rejoindre. « Ne regarde pas en bas... »

Un fracas sonore dans la pièce qu’ils venaient de quitte leur indiqua que l’épée avait été rompue. Alors, un hurlement furieux éclata comme un orage qui gronde.
Le Bern ne supportait pas qu’on ne paye pas aux objets historiques le respect qui leur était dû.

« Fine fleur du fleuret et escrimeur de talent, Elijah Kane amassa tout au long de sa vie une collection exceptionnelle de sabres et d’ARMES LETHALES ! »

« Là-haut ! Vite ! Le grenier ! » cria Maxence en indiquant un petit volet dans la pente de la toiture. La pluie battait à tout rompre et s’écoulait le long du toit.   

Tous les meubles sont recouverts de draps blancs et d’une épaisse couche de poussière. Chaque latte du parquet craquent sous leurs pieds. En arrachant le voile pudiquement laissé là par le temps, Arthur révèle sur le lit une immonde figure de paille, comme un épouvantail alité.

-Chut ! Chut ! Tais toi Arthur ! Il va nous entendre ! siffle Maxence en se précipitant pour fermer les volets.

Le grenier d’Elijah était resté en l’état pendant toutes ces années. Ils n’avaient aucun droit d’être ici. Ils devraient déjà être à la boutique en ce moment, en train d'acheter des magnets pour frigo. Cet étage entier était condamné par ces boudins de velours qui indiquaient le sens de la visite.

-Sa pièce secrète…, souffle l’irlandais dénudé. C’est là qu’il les retenait…

Les coups se rapprochent, comme un sinistre tambour qui résonne dans les murs creux. Maxence n’était jamais monté ici. Il n’avait aucune envie de connaître les honteux secrets de son prédécesseur. Pourtant elle était là, la preuve que dans toutes les histoires il y a une pièce cachée. Dans tous les palais, il y a une crypte. Des vilaines tares enfouies qu’on ne peut pas montrer dans une émission de droite à heure de grande écoute...

« Je suis heureux de vous retrouver dans ce lieu grandiose et pourtant méconnu... »

La voix difforme détonne, beaucoup plus près qu’il ne l’aurait cru, comme s’il était juste derrière la porte, dans le couloir. Ce salaud enjambait les barrières de sécurité comme s’il avait un pass pro.
Maxence attrapa la main d’Arthur.

« Si ces hautes murailles sont restées célèbres, c’est aussi parce qu’elles ont été le théâtre d’un des épisodes les plus sulfureux de notre histoire... »

L’enflure. Il racole de l’audimat en racontant les histoires de fesses des puissants.
Les coups reprennent de plus belle. Un générique sinistre monte des fondations de la maison jusqu’au grenier, comme un souffle vivant.
Pourquoi ici et maintenant ? N’y avait-il pas eu assez de résurrections ce soir ? Il n’est pas prêt pour mourir. Pas maintenant, pas comme ça. Qu’a-t-il fait pour mériter une telle malédiction ?

« Je suis désolé de vous avoir trahi, Elijah ! » crie l'ancien apprenti, désespéré « J’ai...j’ai fait ce que j’ai pensé...juste...je vous demande pardon ! »

La peur s’enlace dans son ventre. Il suffoque. Les griffes avides d’ouvrir des portesgrattent de l’autre côté du mur, comme si le monstre n'avait pas réussi à obtenir l'accès exclusif. C’était foutu, foutu…

Maxence regarde son ami. Il est beau même avec sa tête de déterré. Se pourrait-il que… ?

« J’suis vraiment désolé Arthur... » affirme-t-il en inspirant. La mort les emporterait peut-être mais au moins elle les prendrait ensemble. Il serre ses doigts entre ceux de son ami si savant. Arthur n’est pas que beau, il est aussi très drôle, très intelligent, très cultivé, il vient d’Europe et ça se voit sur son front. Même si Max n’aime pas les anglais, avec celui-ci il avait été obligé d’admettre qu’il se passait quelque chose. Il l’avait pris sous son aile, lui avait partagé sa science et…

-Par tous les saints mais c’est ça ! La science ! Une réponse rationnelle à tout ce chaos ! Maxence s’écria comme un forcené. « Il faut qu’on le bannisse comme le ferait un universitaire avec un journaliste spécialisé inculte du câble ! »

« Nous vous raconterons sa mort entourée de controverses.... »
Maxence se ressaisit d'un coup, porté par l'espoir.
-Arrière sinistre engeance du Roman National ! Nous sommes en Amérique ici ! Les têtes couronnées ne sont pas les bienvenues ! Vas-y Arthur ! Crie lui des articles de la Déclaration d’Indépendance !

Mû par l'instinct, le croquemort entonne la dernière défaite de la France à l’Eurovision 2019 comme un exorcisme. « QUAND JE RÊVE JE SUIS UN ROI ! » tandis ce que son compagnon balançait pèle-mêle des citations approximatives des cinq cavaliers de l’Apocalypse, au nom de Thomas Jefferson, Benjamin Franklin, John Adams, Roger Shermans et Robert Livingston.  
La porte vole en éclat, révélant la figure torse du monstre qui tend la main désespérément vers eux pour contrer le maléfice.

« Mêêêême le paaapeee Pi II deeevaaait bieeen rererecooonnaaaître qu’eeeelle aavaaait le plus beauuu visagaage qu’iiil ait été donnéééé de voooir... »

Arthur hurle méthodiquement des notes de Star-Spangled Banner et le monstre recule, comme brûlé par une salve d’eau bénite.
Le Bern pousse un cri d’horreur, terrassé par autant de patriotisme impie, en fléchissant les genoux et s’effondrant petit à petit au sol.

-Kate et Williams n'ont pas leur place chez nous…, vociféra Maxence, ici...c’est...le Mont...Rushmore…

Maxence s’avance doucement vers la bête, ôte le crayon à papier toujours calé derrière son oreille, et s’arque pour lui planter de toutes ses forces la pointe dans le coeur.
Le Bern s’évanouit dans un tourbillon de cendres et un râle démoniaque. Le croquemort à la chevelure de feu tombe à genoux.
Le silence retombe dans la maison comme un voile sur les secrets.

Le dos tourné à Arthur, Maxence regarde ses mains gantées, couvertes de particules noires. Il ne répond pas aux appels timides de son partenaire. Son dos se soulève au rythme de sa respiration. Lentement, il porte la main à sa gorge. Le premier bouton d’une chemise, de sa chemise, est déboutonné pour lui donner un air plus décontracté.

-Arthur je…

Il tourne lentement la tête vers son bel amant, celui dont la presse ne devrait  jamais entendre parler car il défend bec et ongles sa vie privée face à Paris Match.

-Je suis...vraiment...désolé…

D’un coup, il bondit comme un fauve et enfonce son arme dans l’œil valide du splendide médecin indien. Leur lutte fait chuter des vases, des lettres de Mila épinglées sur les murs, des chutes de poussières tombent du plafonnier tandis ce que l’irlandais au regard fou frappe la tête de son ami contre le sol pour le renvoyer en enfer.

Ils n’auraient jamais dû venir ici. Ils auraient dû suivre le sens de la visite.
Les secrets de l’Histoire le sont pour le rester.
Sinon c'est le chaos.

Quand Arthur ne bouge plus, après un instant, sa grande silhouette se redresse. Il le contemple de toute sa hauteur, enfin capable de le regarder sans lever la tête. « Oh Arthur... »
Les cliquetis de l’horloge du salon claquent dans le silence pesant. Tête baissée, Maxence sort très, très doucement du grenier, baissant un peu la tête à l’entrée. Il remonte tranquillement le couloir, le regard comme absent, en ajustant sa cravate bleue. Sa lampe torche balaie les lieux interdits.
La main sur la rampe, il descend l’escalier. Les talonnettes de ses chaussures pointues toquent le bois. En bas des marches, il réinstalle le petit panneau « Interdit au public. »

La nuit redevient calme, comme un linceul. Il revient dans le petit salon et s’approche de la fenêtre ouverte par laquelle les compères s'étaient échappés. De l’autre côté du cimetière, il est capable de voir une lumière allumée, dans la grande bâtisse blanche. Un sourire satisfait, enthousiaste, aussi plein de dents que d’anecdotes croustillantes, se dessine sur son visage livide, comme un arc de lune cruel.

« C’est cette vie de légende que nous allons vous raconter » murmure-t-il en tendant le cou, dans l’espoir d’apercevoir peut-être l’ombre de Mila.