Sur la ligne d'horizon, ce fut un flash de lumière aussi fugace que violent qui n'eut aucun témoin. Pour être juste, il y en a un. Un cavalier qui poursuivait une route hasardeuse entre la réserve indienne et Silverstone.
Art Murphy d'ordinaire si prudent, avait choisis une route nocturne au risque de rompre les jambes de son cheval. Si cela devait arriver, il imagine deja la colère de son frère devant son inconséquence. Mais ce dernier détestait les retards comme tout bon militaire. Alors, il se devait de choisir la meilleur route pour arriver avant l'aube et se trouver sur le quai de la gare. Et remplir sa nouvelle charge d’adjoint  du marshall.

Il fixa son cheval sur place un peu trop brutalement devant le spectacle de cette lueur lointaine. Art savait encore faire la différence entre une lumière naturelle comme celle de l'aurore et une explosion. De plus, il avait assez le sens de l'orientation pour savoir que le soleil ne se lève jamais au sud.

Dans cette direction, il n'y avait que le désert et la voie ferrée vers Silverstone. Art frappa de ses talons les flancs de son cheval et une course de tous les dangers commença entre ornières, fossés et quelques zones planes.

La cavalcade dura  peut être une vingtaine de minutes. L'explosion  avait soulevé un nuage de poussières stationnant à plusieurs dizaines de mètres de hauteur. Cela donnait une sorte d'aura de moins en moins luminescent, mais suffisant pour donner la bonne direction au cavalier.

Art ne se considérait pas comme particulièrement craintif. Mais il y a des rencontres qui vous font reconsidérer certaines certitudes.  
L'homme tira les rênes en arrière avec une brutalité peu habituelle. La bête se cabra de toute sa hauteur pour protester. Et elle se figea des qu'elle eut les quatre fers sur terre. Sans doute aussi stupéfaite que son cavalier. Devant eux, la fragile lumière des étoiles dessinait la silhouette d'un oiseau de prés de deux mètres de haut.

Art se demanda si il était mort. Si c'était le cas, les anges laissaient à désirer.

La bête émit un gloussement proche de celui de la poule. Et cela suffit pour sortir Art de sa torpeur. Il frappa violemment la croupe de son cheval de sa main pour reprendre sa course. Il se pencherait plus tard sur ce mystère naturaliste.

Il croisa d'autres de ces créatures galopant en sens inverse sur leurs pattes de géantes. Il ferma son esprit à ses visions préhistoriques. Et tout en saisissant sa carabine dans les fontes de sa selle. Il se dirigea désormais aux vers le train à l’arrêt forcé.
Il laissa son cheval à une cinquantaine de mètres en retrait. Et entama la cherche de son frère, fusil en main.

Les rats quittent le navire... c'est un mouvement de panique. Certains prennent le temps d'attraper au passage des otages. Pathétique...
Une telle fuite n'est pas provoquée par l'arrivée d'une milice. Et c'est pas le marshall avec un seul adjoint sans arme qui peuvent renverser la tendance. Alors c'est quoi...? C'est pas un incendie... Mon instinct me crie de pas réfléchir.
Ces abrutis ont filé avec l'argent et des boucliers humains...

« Faut partir, ça va péter ! »

L'information arrive finalement à mon cerveau. Je regarde le sol. Ils ont laissé le sac avec les armes. J'attrape deux flingues. Je me tourne vers les passagers restant et toujours tétanisés.

Courez! Sortez!

Ça ne suffit pas. Je tire en l'air.

Courez ou je vous tue tous!

Je ne sais pas pourquoi... ça les a convaincus. J'ai toujours était convaincant on hurlant ces mots...

On sort dans une dernière vague. Tout le monde s'éparpille comme un nuage de moineaux apeurés. Je me retrouve rapidement dans l'obscurité et je trouve un taillis pour me cacher et me donner le temps de la réflexion.

Pourquoi s'embarrasser d'otages? Leur camps ne doit pas être à coté. Ils vont en faire quoi? Les larguer plus loin, les tuer... au risque d'avoir toutes les milices de l'état à leurs trousses... Ils ont surement leurs chevaux pas très loin.

Impossible de trainer des otages. Ils vont perdre un temps fou... je les suis de loin. Je dois anticiper leurs mouvements pour trouver les chevaux...

Leurs silhouettes sont aussi visibles que des lucioles en plein  nuit. C'est fou comme c'est facile de retrouver des réflexes de francs-tireurs. C'est plus facile que de jouer au quincailler... ça revient comme si je m'étais arrêté hier. Je m'écrase sur le sol pour ne relever que ma tête. Je tache de les dénombrer et de prévoir leur direction.

Et puis j'entends le cliquetis d'une arme qu'on charge et le canon froid d'une arme sur ma nuque. Un fusil qui risque de raccourcir ma vie et ma taille...

J'attends crispé, mais rien... Je suis étrangement soulagé. Je m'adresse à celui qui tient l'arme et ma vie...

T'es pas un truand... t'es pas dans cette bande... sinon, je serais déjà mort...

Faites que se soit un bourgeois qui se soit retrouvé une virilité et pas un homme de loi... J'en crèverais de honte...

Prends une décision... le train est piégé

Art avait laissé  son cheval à une bonne cinquantaine de mètres attaché à un arbre et avait fini les derniers mètres à ramper comme un reptile en tenant à deux mains devant lui sa carabine. Le spectacle donné par le train en arrêt forcé le fascina un instant. Un temps suffisant pour observer la retraite en catastrophe des truands avec la compagnie forcée de civils.

Le jeune homme se perdit un instant dans ses pensées. Il finit par sortir de sa torpeur, pour percevoir une silhouette rampant à quelques mètres de lui. Cela ne ressemblait pas vraiment à un passager effrayé et en fuite. Ce n'était pas non plus un membre du gang. Car pourquoi se cacher?
Art arriva à la conclusion qu'il n'y avait qu'une manière d'en être certain. Il se leva à demi pour se diriger vers l'homme immobile et dont l'attention était toute dirigée vers la vision de la bande en fuite et non vers le danger potentiel derrière son dos.

Art accroupi, plaça le canon de l'arme sur la nuque de l'homme. Ce dernier frémit. Un bref instant s'écoule ou les deux hommes se jaugent;

T'es pas un truand... t'es pas dans cette bande... sinon, je serais déjà mort...

Cette réflexion suscita deux pensées chez le jeune homme. C'était la phrase d'un homme qui faisait parfaitement la différence en aveugle, entre un truand et un homme de loi dans une situation de stress. Cet homme était un truand.
Et puis cet accent du sud le pris au dépourvu.

Prends une décision... le train est piégé

Art leva la tête vers le spectacle donné par cette débâcle.

Sans déconner... Minuterie ou mèche?

La question était davantage pour lui-même. C'était certainement une minuterie. Les mèches sont instables et dépassent rarement quelques minutes.
Art appuya dans le dos de l'homme le canon de sa winchester.

On va vers le wagon de tête. Tu m'accompagnes. Ce sera l'occasion de prouver que tu n'es pas impliqué dans ce foutoir.

Une fois l'inconnu redressé, Art prit le temps d'une dernière mise en garde.

J’espère qu'il n'est rien arrivé au marshall. Je suis très attaché à mon frère. Il se peut que dans l'énervement, tu ne sois le premier à trinquer. Tu peux bien être innocent ou coupable. J'en ai rien à foutre.

Art est prêt à admettre que cela n'impose pas la confiance entre eux. Mais au moins, chacun connait sa place.

La viande d'autruche se dispute à prix. Après être tombé de l'émeu à une bonne cinquantaine de mètres du train, et cela, avec la grâce d'un sac du sable... je me dis que je tenterais bien la viande d'émeus...
Je me retrouve  à quatre pattes sur la rocaille coupante. Je touche ma tête, j'ai toujours moins chapeau. C'est l'essentiel. Je me redresse pour me retourner. Je distingue clairement la silhouette du train à travers la haute végétation à hauteur d'homme.

Je ne compte pas repartir sans mon cheval. Plutôt crever que de l'abandonner... Mes jambes tremblent encore, mais je parviens à faire semblant d'aller bien. Je me mets lentement puis rapidement à courir vers les wagons arrières.

Le bétail est affolé. Comme si il sentait que ça allait empirer. Je parviens à faire basculer les gongs  et à défoncer les verrous à coups de pierre. Les portes basculent et tombent lourdement vers le bas pour former une pente. Les bêtes fuient dans un  sauve qui peut bruyant. Elles écraseront n'importe qui devant elles.... Si elles pouvaient aplatir ces abrutis armés...

Je recommence l'opération pour les chevaux.
La silhouette immense d'Argos est immanquable dans la mêlée... Un sifflement de ma part et comme le cheval de cirque, puissant et intelligent qu'il est, il remonte le courant imposé par le nombre des chevaux vers moi avec une facilité déconcertante...

Je vais l'enfourcher quand j'entends des gémissements à l’arrière. Des animaux sont encagés et paniqués. J'attrape une hache tombée au sol. J'explose les portes des cages. Je vois filer une foule de bestioles affolées dont un chien qui m'impressionne par ses proportions.
Il serait l'équivalent d'un Argos dans le monde des chiens...

Après la satisfaction du travail accomplit, j'enfourche définitivement Argos et nous filons droit devant nous à la vitesse d'un cheval au galop... c'est la cas de le dire...

Après une bonne centaine de mètres de chevauchée, un souffle prodigieux et brulant m'arrive dans le dos.

Une explosion... Je vois les arbustes se pencher autour de moi. Il faut l'assise et le poids d'Argos pour ne pas basculer vers l'avant.

Un coup brutal sur la gauche et moi et Argos faisons face à un panache lumineux montant à au moins cinquante mètres vers le haut. Le plus dangereux sont les débris qui tombent de part et d'autre...

Je ne pense qu'à une chose... J'ai failli perdre Argos à cause d'une poignée d'agités du bocal armés.

Entre Nadie et Pat en compétition pour la meilleure figure d’acrosport (qui méritait seulement un quatre, il fallait bien l’avouer, la pyramide n’était pas stable), son voisin que la bisque n’avait pas eu le temps de rendre malade puisque sa cervelle avait repeint son fils en framboise (ce dernier, passablement choqué avait des yeux de chouette en plein jour), Sean qui s’essayait à la gravure sur gorge (d’une précision chirurgicale) et Kilian qui perçait des grands-mères (adieu, Moggy), Irina, elle, se souciait de tout autre chose.

« Où est-ce que j’ai mis mon tabac ? »

Entre deux jurons en russe, le sang-froid plus entamé par la terrible perte de ses cigarettes que par le cirque du soleil autour d’elle (la course d’émeus à l’extérieur apportait la touche finale à ce tableau de la Renaissance), la Princessa souleva les coussins moelleux et imbibés de sang de sa banquette. Les yeux à hauteur de la fenêtre, elle remarqua le marshall (ou bien le shérif, elle n’y comprenait rien) qui jouait à cache-cache parmi les poulets.

« V’la qu’il se fait la malle, lui aussi… » Elle s’éclaircit la gorge. « Raduysya, Mariya, blagodati polnaya, et patati et patata, Amin’. »

Colt en avant, la balle éclata ce qu’il restait de vitre avant de crever la nuit et peut-être - si les Saints le voulaient - crever le coeur du marshall. C’est qu’elle commençait à en avoir marre qu’il soit toujours dans leurs pattes à tout deviner mieux que tout le monde. Il l’aurait peut-être pas vu venir cette balle là, tiens. Mais enfin, entre les autruches qui dansaient le french-cancan et les passagers qui chantaient un yodel terrorisé, Irina n’y voyait pas grand chose non plus.

« Ah, tiens, les voilà ! » s’écria-t-elle, ravie, en mettant la main sur son herbe à rouler qui trempait dans son assiette de homard.

En se retournant, elle remarqua que la plupart des passagers se bousculaient vers la sortie, comme des rats auxquels on aurait mis le feu au terrier. Enfin, peut-être était-ce parce qu’il y avait vraiment le feu.

« Quoi, encore ?! » s’agaça-t-elle.

Visiblement, le manoir Glass n’avait pas suffit et ses mains s’en souvenaient encore.

Et dans la tumulte, l’impensable.

Une jeune femme (Mina) tentait d’insuffler la vie au cadavre mou de la vieille Allen.

« Ah ah ah. Tu es bête en plus d’être moche, mais allez viens, tu es mon otage. »

En la soulevant sans ménagement par le bras, elle découvrit le sac de bijoux abandonné là par ses compagnons d’infortune. Ses yeux brillèrent d’une lueur plus jolie encore que celle des pierres précieuses dans la besace. Ses lèvres se retournèrent sur ses dents en un sourire qui venait du fond du coeur.

« Oooooh, j’ai trouvé la poule aux oeufs d’or. Je vais t’apprendre une chanson pour que tu puisses caqueter comme il faut. Répète après moi. Ooooooo bracia do broni do naszej walki ! J’étais chanteuse à l’opéra, avant. »

Sa voix écorchée déraillait autant que le train, martelant chacun de leur pas avec l’exaltation des tambours insurgés.

Le sac de bijoux sous le bras gauche, l’idiote au bout de son pistolet, Irina sortit du train en beuglant en polonais, en russe pou bien en swahili, enhardie. Quelques pas dans l’herbe mouillée. La robe de la russe était trop courte pour se gorger d’humidité. Derrière elles, la cocotte-minute enflait en s’égosillant.

Puis, elle explosa comme un ballon de baudruche amoureux d’une aiguille.

Le souffle fit tituber la grande tige comme un roseau prit dans une tempête. Et elle chancela si bien qu’elle percuta un arbre, son grand nez comme seul bouclier. Il éclata comme les wagons, mais là où ces derniers pleuraient de la cendre, les narines, elles, déversèrent des flots sanguinolents sur ses lèvres.

Elle ne se sépara pas de son sourire pour autant, ses dents blanches virèrent au rose, les interstices entre chacune devenues des veines ouvertes.

Irina se retourna vers la carcasse métallique. Les mouches avaient eu le temps de fuir, mais pas les asticots. Et dans les derniers sifflements de la locomotive agonisante, plus personne n’entendait les hurlements désarticulés de ces bouts de chair désormais anonyme et sans visage. Tchou tchou.

« Mon manteau… » soupira-t-elle comme une femme de marin aurait murmuré le prénom de l’être aimé au bord d’une falaise (après tout, combien d’année avait-elle attendu que son quatrième mari ne rentre de son expédition au Nord du Canada ? Bouffé par son équipage en manque de vivre après un deuxième hivernage sur l’île du Roi-Guillaume, qu’on lui avait dit après).

Le fer sur la langue et le plomb au bout du poing, elle chahuta son otage pour la remettre debout (elle n’avait pas eu d’arbre pour interrompre sa course).

« Bon, qu’est-ce que je vais faire de toi maintenant, ma poulette ? On n’a qu’à avancer, tiens… Pizdets ce sac pèse une tonne ! »

Rongée par l'adrénaline, elle resta muette aux protestations de son estomac qui menaçait de recracher une marée de langoustine.

Je me penche vers le corps désormais sans vie. Je me laisse aller à penser que cette femme devait être pénible à vivre de son vivant. Mais elle ne méritait d’être abattue froidement et abandonnée ici comme un sac d'ordure.
J'en suis là de mes pensées... et puis je suis violemment tirée en arrière par le bras.

« Ah ah ah. Tu es bête en plus d’être moche, mais allez viens, tu es mon otage. »

J'ai l'impression d'entendre une poule qui aurait le don de la parole... mais pas celui du chant, si j'en juge de la suite... et par ce qui assourdit mes oreilles.

Répète après moi....blablabla

Je sens le canon de son colt au creux des reins. Elle me pousse en avant.

Je m'en voudrais d'oser comparer ma voix à la votre.

Et c'est vrai... La sienne est sans égale.
Nous marchons désormais dans une semi-obscurité. La végétation autour de nous est assez folle. L'obscurité la rend inquiétante.
J'ai du mal à comprendre mon rôle. Je suis sensée être un bouclier humain. Mais contre quoi?... Un formidable bruit suivit d'un souffle brulant m'arrive par derrière...
Si l'on pouvait sourire dans ces cas là, je le ferrais...
C'est la femme folle qui m'a servit de bouclier... Je suis littéralement recroquevillée sur moi-même. Inconsciemment, j'ai protégé le devant de mon corps... mais je ne pensais pas à mon visage, mais à mon ventre.
Curieuse pensée... et je n'entends plus rien. C'est peut-être une bénédiction... Je n'entendrais plus sa voix de vieille roue de corbillard. Espérons quand même que cela ne soit que temporaire...

Son visage est ensanglanté. La rencontre brutale avec un tronc d'arbre a redessiné son profil. Mais son tempérament n'est pas altéré...
Je me demande si elle ne prend pas certains produits.

Je comprends qu'elle veut que j'avance...

Vous avancerez plus vite seule. Je vais vous retarder... Une telle explosion s'est vue de loin.

Si le shérif n'a rien vu... espérons que l'armée bouge...

Bon.... mon geste était peut être très malin. Mais parfois le patron fait n'importe quoi...
Bon.... j'ai l'impression que ces truands sont des caves. Mais ce sont des caves avec une putain de bonne étoile...et une balle perdue, c'est si vite arrivé.

Alors je plaque mon chef au sol quand deux coups claquent presque en même temps.

Même dans cette position, le patron est parvenu à bousiller le pied de ce connard. J'entends un murmure derrière moi et le bruit d'un sac mou qui s'effondre. Le corps d'un enfant est écroulé à la manière d'un pantin auquel on aurait arraché les fils...

La figure de mon chef est décomposée par la fureur...
On se retourne en même temps pour voir le gamin encourager visiblement son bourreau. C'est peut être ma vision des choses... mais ce petit débris semble avoir choisis son camps...

Je pense que le père de cette petite merde aurait du le noyer à la naissance...

Art n'est pas particulièrement un peureux. Mais parfois, il devrait davantage réfléchir. Il comprend cette évidence quand tout explose. Sa dernière vision avant de fermer les yeux et de se jeter à terre, est la locomotive qui semble littéralement se soulever sous l'impact de l'onde explosive, pour retomber de toute sa masse.
Le jeune homme se relève comme un automate. Il n'entend plus rien. Il devait être trop près de la source de l'explosion. Mais pas assez près pour mourir. Il tangue comme un homme qui aurait trop bu.
Il réalise que la station debout et sa presque immobilité, font de lui une parfaite cible de foire. Il regarde de tous les cotés. L'autre gars s'est éclipsé. Le type en question respirait la truanderie. Il garda en mémoire sa tête pour plus tard.
Art connaît les effets des bombes si on en meure pas. Il espère que cette surdité va s'estomper assez vite. Pour l'instant, sa tête est prisonnière d'un tambour de guerre.
Sa main se crispe. Il réalise qu'il tient toujours sa carabine Winchester. C'est l’essentiel. Sans elle, il se sentirait nu.

Les Murphy et leur rapport à leurs armes serait un roman à écrire.

Il se raccroche à une idée, un fil d'Ariane pour ne pas s’effondrer. Retrouver son frère et après, tout sera plus clair.
Il tourne un instant sur lui-même comme une bête humant l'air pour trouver une piste. Il se met en mouvement, persuadé de percevoir des silhouettes dans l'obscurité. Il fait quelques pas et parvient à identifier deux femmes.

Il n’entend pas leurs paroles, mais le langage de leurs corps se passe de discours. Art n'avait jusque là jamais croisé de femmes truands, mais son expérience des guerres lui fait dire que certaines femmes n'ont rien à envier aux hommes.
Et bien pire, elles savent entretenir et propager la haine comme personne.

Art est pour l'instant incapable d'entendre son propre pas. Mais il fait confiance à la confusion et au stress qui suivent toutes les explosions pour cacher sa propre progression.

Il pointe sa carabine à l'arrière du crane de la femme aux cheveux blonds ou blancs. Il n'était pas certain.

Jetez votre arme. Ne me forcez à faire ce que j'ai envie de faire.

« Le laideron a du goût, » songea Irina, toute contente du compliment de son otage et imperméable à son sarcasme. À travers le sang sur son visage, elle irradiait, se nourrissant des flatteries comme le corbeau de la fable. Heureusement, ce soir-là, personne n’était assez malin pour lui voler son roquefort. Gling gling. Les bijoux dans le sac chantaient autant qu’elle.

Les deux silhouettes féminines avançaient le long des rails sifflantes, ombres chinoises sur fond de train en flamme et d’explosions hurlantes dont on ne savait s’il s’agissait de balles ou bien de cris de suppliciés. Que cela soit l’un ou l’autre, la russe n’en était pas plus perturbée, écrasant son colt dans le dos étroit de la jeune femme. Autour d’elles, les passagers s’enfuyaient comme les émeus d’il y avait peu, tout autant poules mouillées. « Pas pire que la bataille de Nompatelize. » Elle haussa les épaules. Ça pétait partout tout pareil, mais au moins, cette fois, elle n’était pas ensevelie dans une tranchée sous un cadavre de cheval.

« Allons, kanfetka, tu me prends pour un lapin de trois semaines ? » rigola-t-elle, gaillarde, en poussant son colt entre ses omoplates. « Laisse-moi te dire quelque chose. » 

Le ton s’était durcit. Les accents de folie amusée envolés. Les coins de la bouche retombèrent, creusèrent les sillons de son nez. Ses yeux, deux flammes vertes reflétant la fumée noire de la locomotive. Sa dent brisée tranchante contre ses lèvres fines.

« Tu n’es pas très jolie et tu n’es pas très maline alors arrête de me prendre pour une idiote, d’accord ? Maintenant tu vas arrêter de claquer du bec et avancer. »

Pas la peine de dire sinon.

« Ah, je suis contente qu’on ait eu cette conversation ! » s’égaya-t-elle à nouveau.

Une nouvelle explosion illumina le ciel d’encre comme des feux d’artifices. Rouge. Orange. Jaune. Blanc. Accaparée par les lumières, la comtesse lâcha un sifflement d’admiration. Avant que ses yeux ne retombent sur un visage défiguré par un cri qu’elle n’entendait pas. En face de Patterson, Murphy jouait à cache-cache dans les fourrés. « Oh non, » soupira-t-elle, un peu déçue. « Je l’ai loupé alors ? » Elle plissa des yeux vers son pistolet, comme si la faute était celle de l’arme. Il était sûrement détraqué.

La nuit recouvrit à nouveau le train. Le rond d’un canon fut posé sur son crâne.

Elle pouvait sentir son baiser froid, comme les lèvres d'un amant qu'elle avait trop connu. Les battements de son cœur ralentirent. Dudum. Dudum.
Un frisson remonta le long de son échine jusqu'à sa bouche qui s'étira en un sourire sanguin. Le fer sur la langue. Le plomb sur la tête. La balle au bout de son propre bras. Le monde réduit à ces trois sensations. Sous la pulpe de son doigt, les aspérités de la gâchette. Le crâne brun de l’otage qu’elle pouvait faire éclater comme la locomotive.

Ses yeux giclaient de l'excitation de la nuit.

Elle roula des yeux avant de ricaner.

« Ce n'est pas très poli, ça, de me menacer comme ça. J'ai connu plus cavalier comme approche... Je suis désolée, je suis mariée. »

Et elle le paraissait vraiment, désolée.

Néanmoins, le sentiment fut balayé, effacé par la placidité de l'habitude et la colère d'être menacée. Mais il ne savait pas qu'elle ne pouvait pas mourir. Qu'elle était immortelle.

Et que lui n'était qu'un homme.

« À faire ce que vous avez pas envie de faire ? » répéta-t-elle, moqueuse. « Prenez-vous moins au sérieux, zaïtchik. Vous autres, les hommes, vous savez à peine choisir un pantalon le matin. »

Un éternuement lui piqua soudainement le nez.

« Atcha ! C'est mes allergies au grami- »

Le coup de feu éclata contre sa tempe comme sa salive entre ses doigts. Et il gicla tout pareil. Une pluie d’étincelles rougeâtres dégringola devant elle, comme les braises du feu d’artifice, pour s’écraser en jets brumeux. Des éclairs blancs éclatèrent derrière ses paupières. Un long sifflement rebondit dans son crâne, fusée chinoise qui n’explosa jamais. Carillons de mariage qu’elle n’avait que trop entendus. Pleurs de bébé dont elle ne se souvenait plus.

Son joli chapeau de veuve était tombé par terre. Et elle aussi. La terre mouillée sous ses doigts. Le sac contre ses genoux trempés. Ça sentait la poudre.

Il était toujours là. Dans son dos. L’adrénaline brûla sa peau encore marquée des stigmates du dernier incendie. Brouilla sa vue déjà approximative. Assécha sa gorge d’une rage de bête.

Elle allait le tuer.

Toujours à quatre pattes, ses grands bras de mante-religieuse ceignirent les genoux de son assaillant avant de dévaler la légère pente jusqu’au fossé tapissé de buisson dans un capharnaüm de pieds, de genoux, de coudes et de seulement trois oreilles.

Je reste stupéfaite par la rapidité de ce qui suit.

Je sens le froid de l'arme dans mon dos. La voix nasillarde de la femme résonne à mes oreilles et parvient à me faire oublier le chaos ambiant. Les fuyards nous ignorent royalement. Ma condition d'otage est visible, mais ne semble concerner personne.
La femme insensée semble suivre un plan connu d'elle seule. Et plus les secondes s'écoulent et plus je suis convaincue qu'elle n'a pas toute sa tête... et cette folie doit être plus ancienne que cette explosion. Elle est peut-être née ainsi...

On peut négocier avec n'importe qui... des plus simplets ou plus cruels. Du moment qu'ils ont un souffle de raison. On peut atteindre les cerveaux de n’importe qui.

Mais ici, c'est le néant.
Je réalise que je tremble. Je suis aux mains d'une folle et de ses caprices tordus.

C'est à cet instant qu'une voix masculine menaçante se fait entendre derrière nous. Je me raidis. Je suis désormais dans la ligne de mire de deux armes.

Je suis animée d'une foule de désirs depuis quelques temps. Et mourir n'en fait pas parti...

Les coups de feu claquent comme des fouets dans ma tête. C'est si près de mon oreille que je crains de perdre l’ouïe. Et puis j'entends le choc de deux corps...

Je me retourne pour voir la femme agrippée l'homme pour l'entrainer dans sa chute et dans un fossé. Je me jette en avant pour saisir le bras de l'homme.

Il se peut que je sois moi-même un peu folle...

Je me sens moi-même tirée en arrière. Les plis de ma robe sont saisis par la mâchoire monstrueuse d'Arès. Il m’empêche de tomber dans la fosse rejoindre ce couple contre nature...
Je tache de me relever quand j'observe Arés en train de chercher quelque chose au sol. Il a trouvé ce qu'il cherche. Il mâche avec ardeur une oreille.

Je porte instinctivement les mains aux miennes. Elles sont toujours là,, celles de l'homme aussi... ne reste plus que la folle qui doit désormais se sentir allégée d'une oreille;

Tant mieux...

On est parfois pas chanceux dans cette vie. C'est pourquoi il ne jouait jamais. On le trouvait d'ailleurs assez ennuyeux en général. Mais il s'en moquait. Il s’interdisait les cartes, les tirages de dés, attraper des canards en bois à la fête foraines pour ne pas sombrer dans le ridicule.
Pourtant, à cet instant, il sentait que le destin lui crachait à la gueule. Il avait tiré un numéro merdique.
Il le savait des l'instant ou cette sorcière s'était agrippée à lui pour l'entrainer dans cette fosse que se refermait sur eux; Quelque part en lui, il savait que cette garce allait sans sortir. Les sorcières ne se noient jamais.

Et il ne se serait pas risqué à parier sur lui

Il n'arrivait plus à distinguer les bras et les jambes de la femme des racines qui s'enroulaient autour de ses bras et jambes et le trainaient vers les profondeurs. Si il ne faisait rien, il allait se laisser littéralement enterrer vivant par cette gorgone.

Un souvenir stupide parasita sa volonté et son corps. Il ne revoyait à huit ans. Il ne savait pas nager et d'ailleurs toujours pas aujourd'hui. Son père avait une idée précise de ce que pouvait être un homme. Il semble que savoir nager en faisait parti.
Mais pardessus tout, ne jamais supplier, ne jamais appeler à l'aide.
Il l'avait jeté à la flotte malgré ses cris et ses pleurs. Art se souvenait des marais toujours obscurs à l'aube, de la terreur absolue de étouffement et l'eau noir qui rentrait par sa bouche et ses narines.
Il revivait cette  même terreur à cet instant. Celtte peur profonde qui vous fait oublier votre raison, votre force et vous rend plus impotent qu'un nouveau-né.

Art tient son arme, son cher fusil, aussi utile à cet instant qu'un vélo pour un cul-de-jatte. Il se prend à penser combien c'est dérisoire et ridicule.
Il se dit confusément qu'il allait mourir de ridicule, mais au moins, se serait dans le silence. Et surtout sans témoin.

Accompagné de son fidèle ami Bernardo, un cavalier masqué attend caché dans la nuit derrière un cactus assez grand pour que personne ne remarque sa présence. Cela fait un moment qu’ils sont ici, passant par West Esperanza pour rejoindre le pays mexicain. Il lui arrive de passer la frontière pour tester sa popularité chez les gringo. Il lisse sa fine moustache, admirant le spectacle et maudissant les hommes de lois qui font tant de mal à son peuple. Don Diego de la Vega est là pour venger les siens. Il se dit que les bandits sont bien mieux organisés que chez lui ici.

Une grosse explosion vient faire sursauter Bernardo qui lui signe qu’il faut partir. Mais Don Diego de la Vega n’en a pas terminé, il regarde tout ce petit monde échapper à une mort certaine. Il le sait, ceux qui ont fait l’attendent de l’autre côté de la frontière, mais il se doit d’aider tout ce monde en détresse.

En contrebas, il voit alors une scène qui ne lui plait pas. Une étoile brillante s’en prend à une femme seule pendant qu’une autre détient le sac de bijoux qu’elle lui a volé des mains. Ni une ni deux, il saute sur son cheval en se prenant plein d’épines dans le cul. « AOUH CACTUS DE MERDE ! BERNARDOOOOOOOO ! » En lévitation sur son fidèle destrier, il présente son séant à Bernardo afin qu’il lui enlève les épines qui l’empêchent de s’asseoir correctement. Une fois cela fait avec application, il s’assoit en mettant son légendaire masque noir et réajustant son chapeau. « Je reviens vite, ne bouge pas ! ». Excité comme une puce, Bernardo saute à pieds joints, approuvant les dires de son maître. Zorro s’en va alors dans la nuit en lissant sa moustache.

Il arrive alors à hauteur du premier marshall « HE GRINGOOOOOOOOOO ! » (Zorro aime appuyer sur le O à la fin de ses mots) fiout, fiout, fiout, il trace un Z à l’aide de son épée sur le plastron de l’homme et file au triple galop vers la femme au chien. Fiout, il récupère le sac volé avec sa grande épée et fait voler le sac jusque dans ses mains.

Maintenant, la partie la plus difficile du sauvetage s’annonce, la dame blessée et volée se débat en contrebas avec un autre gringo. En haut de la butte, Zorro se fait alors à nouveau entendre. « HEEEE GRINGOOOOOOOO », agile comme un petit rat d’opéra, son cheval noir l’emmène alors à hauteur du couple en bagarre. Fiout, fiout, fiout, à la pointe de son épée, il trace un Z dans le dos de l’homme et en profite pour récupérer la dame blonde par la jambe pour la mettre sur la croupe de son cheval.

Ensemble, ils galopent jusqu’en haut de la butte et filent à toute allure loin de cet endroit bourrée de gringos. Il dépose alors la Russe avec délicatesse à même le sol en lui tendant son sac de bijoux, lissant sa moustache au passage. « Au plaisir Señorita ! »

Elle n’a pas le temps de lui répondre que Zorro repart déjà chercher Bernardo dans les cactus afin de fuir dans la nuit.

Zorro, vainqueur, tu l’es à chaque fois.

Je crois bien avoir été aveuglé quelques minutes par l'explosion. J'ai peur un instant de saigner des oreilles. J'ai envi de tuer le jeune imbécile qui m'a conduit si prés de la mort...
Mais quand je réalise que je suis par terre mais en vie, je me mets à rire en contemplant le ciel étoilé au-dessus de moi.

Ça aurait été un drôle de caprice de la destinée de finir ainsi pour un pilleur de train... tué par une bande d'amateurs.... et être enterré dans la peau d'un honnête commerçant.
Mon sang se remet à circuler dans mon corps. Je me redresse aussi vite que je peux. Et sans prendre garde à ce qui m'entoure, je cours vers l'obscurité. Je monte à quatre pattes le long d'une colline de sable aplatie par le vent et dominant la scène.

Je tombe nez à nez avec un coyote visiblement curieux de la folie des humains. Il file dans l'obscurité. Je prends sa place sur le promontoire. Je vois la bande s'éparpiller dans la nuit. Je me demande ce qu'ils ont pu prendre...
Si il y avait un coffre, la violence de l'explosion a tout vaporisé... mais beaucoup de morts... beaucoup trop... dont un enfant. J'ai bien vu le tueur...
Franck ou Jesse auraient mis une balle dans la tête de ce salopard. Moi aussi d'ailleurs...

Si ils ont des bijoux. Il leur faudra des receleurs pour les écouler après les avoir démontés. Et ce serait un travail facile de les retrouver. Les receleurs sont connus de tous les flics... enfin les bons.
Je suis distrait en voyant un homme costumé à cheval, sauvant une femme visiblement membre actif de cette bande. Si je le racontais, je pense qu'on me traiterait de fou...

J' imagine cette bande dans la cambrousse avec un type sans pied et une femme sans oreille qu'il faudra soigner...

 J'ai vu l'allure de la plus part... impossible pour eux de passer inaperçus en ville.

Je grogne.... Je supporte difficilement ce travail bâclé.

Je me relève.

Quelqu'un d'humain a ouvert les portes des wagons à bestiaux. Je récupère un cheval en train de brouter paisiblement. Mais je ne prends pas la direction de la ville. Je veux savoir ou ces crétins se planquent et savoir qui ils sont.

Ongles, dents, cheveux, mains, coudes, genoux, pieds. La valse d’Irina et de son cavalier avait des allures de curée. Elle tirait les mèches noires de l’homme dont elle avait à peine vu le visage, elle enfonçait ses doigts dans ses yeux, griffait ses joues, enfonçait ses poings dans ses côtes et mordait jusqu’à sentir son sang sur sa langue (à moins qu’il ne s’agisse du sien, de sang). S’il se débattait, elle gargouillait trop d’adrénaline pour souffrir sous ses coups.
Et toujours, son coeur battait dans la blessure ouverte, irradiant sa joue jusqu’à son oeil qui voyait rouge.
Au milieu du chaos, le bruit étouffé de lutte de la russe et de son adversaire passait inaperçu.

L’eau boueuse du fossé les trempait. Tantôt, elle se trouvait retournée sur le dos comme une tortue, tantôt elle avait l’ascendant, jusqu’à ce qu’il ne la renverse à nouveau.
Jusqu’au moment où il ne le put plus. Après avoir enfoncé ses crocs dans sa peau, ce fut sa tête qu’elle enfonça dans la vase. Une grenouille croassa de mécontentement, répondant aux gargouillis furieux du lutteur. Il gesticulait comme un beau diable, mais Irina avait coincé ses genoux dans le creux de ses coudes, les deux paumes aplaties sur son front. Après tout, elle avait appris avec les meilleurs. Exbroyat et elle avaient parcouru les foires de Lyon pour démontrer de leur adresse à la lutte à mains plates. Et s’il s’était toujours appliqué à instaurer la règle qu’il avait inventée, Irina, elle, était un esprit libre.
Elle enfonça la pointe de son pied droit dans ses bourses avec un vilain sourire.

Meurs. Meurs. Meurs.

Les yeux blancs et révulsés de l’homme luisaient comme deux lunes troubles, à quelques millimètres à peine de la surface. « On dirait des oeufs de caille, » songea la slave en s’écrasant un peu plus contre l’animal. « Je me ferai bien un petit encas, en rentrant. » Elle s’imaginait déjà couper le sommet des petits oeufs mouchetés pour les gober sans cérémonie.

Mais le sang perdu et la colère lui firent tourner la tête. Ses bras s’enrobèrent de coton, aussi légers que des barbes à papa en charpies. Dans un vertige, elle tomba à la renverse, les fesses dans l’eau, une expression ahurie et mauvaise peinte de la racine des cheveux au menton.
Le souffle court, elle ahana en essuyant la salive qui poissait ses lèvres. Sa poitrine se soulevait comme une grosse montgolfière malade ce qui la fit crachoter. Elle porta une main tremblante à son oreille en miette.

« Ma boucle d’oreille, » se lamenta-t-elle en remarquant qu’elle avait giclée avec le reste.

D’abord son manteau, maintenant ses bijoux, ça commençait à faire beaucoup.

Toute à son apitoiement dérouté, elle ne s’attendait certainement pas à être attrapée par la cheville par un homme masqué à la voix suave.

« B - (petite saut) B- (petit saut) -oris ?! » s’écria-t-elle en clopinant à une jambe derrière le cheval qui remontait la butte au pas de course.

Elle s’étala en arrière, l’air vidé de ses poumons sous l’impact. Ça n’était que la troisième fois ce soir-là. À moitié dans les vapes, la robe d’Irina remonta sur ses hanches, dévoilant des mollets de hérons pâles comme des blancs de poulet.

L’homme finit par l’attraper par la colback pour la hisser à l’arrière de la selle, là où dodelinait son sac de trésor plus tôt abandonné.

« Youhou ! Ah ah, qu'est-ce que je m'amuse, » ria-t-elle de sa voix trop grave, les bras levés pou signifier sa victoire.

Le vent du galop siffla bizarrement à son oreille éclaté qui résonnait encore du coup de feu. D’ailleurs, il lui semblait que sa voix résonnait dans sa tête comme dans une cathédrale.

Autour du cavalier de l’apocalypse, les rats quittaient le navire, zigzaguant comme il pouvait dans le capharnaüm.

« On dirait une peinture de la Renaissance ! » hurla-t-elle dans les oreilles de Boris.

Finalement, leur course folle se termina loin du spectacle, à l’orée d’un petit bosquet où Irina piaffait de peur.

« Tu as appris l’espagnol ? »

C’était peut-être ce qui l’étonnait le plus au milieu de tout ça. Mais Boris ne prit pas le temps de lui répondre tandis qu’il s’évadait à nouveau dans la nuit. Irina fit un « o » autour de sa bouche avec ses mains :

« Tu as appris au bordel, c’est ça ? »

Mais il n’y avait plus que les sabots lointain de son ami pour lui répondre, Irina n'ayant toujours pas compris les signaux (plus ou moins flagrants) marquant une fin de conversation.
Elle haussa les épaules.

« Bah ! » soupira-t-elle.

Lourde d’un sac et légère d’une oreille, elle grimpa sur le dos d’Irina et imita Boris.