S'exprimant dans le plus parfait des Catalans, sans le moindre accent, Basile se fit des plus souriants. La veille, en soirée, il avait rencontré aux cheveux de jais. De voleur, il s'était fait charmeur. S'était alors improvisé, le personnage de Rodrigo Catallo, le plus indépendantiste des Barcelonais. Cet homme athée aux exigences exprimées avait été banni de sa terre natale pour ses opinions réprimées.

Une sérénade improvisée sous ces traits et le tour était joué. Basile et sa conquête s'étaient enlacés toute la nuit  durant.

Bien sûr, ce matin à quelques pas de la charette, la jeune femme entendait tout ce qu'elle escomptait. Bien sûr, son amant reviendrait. Bien sûr, ce rebelle la chérissait. Il lui appartenait. Nul doute là dessus.

Ha. ! Quelle erreur. La pauvre ignorait à quel point elle se fourvoyait.
Parfait menteur, Basile se devait d'être appelé le roi des briseurs de coeurs. Toutefois, nulle ombre d'un regret ne planait en son esprit. Au contraire, la fierté l' impregnait. Quelle démonstration théâtrale que celle de la veille au soir. Il lui fallait absolument noter cette nouvelle personnalité. Quel potentiel à développer.

Se saisissant de son carnet, Basil grimpa les marchés de la calèche pour venir se caler au fond d'un dossier. C' est alors qu'iI la vit : l'ange de Silverstone, la jeune et naïve.  Charlotte, cette touche de pureté dans un monde délabré avait pour effet de provoquer chez le soi-disant français un goût de regret. Son accent anglais balayait toute assurance et toute prestance de la esprit de la orgueilleux arnaqueur. Un arrière goût d'Europe, réminiscence d'une vie vue pourtant mis derrière lui, naissait à chaque rencontre avec cette chasteté incarnée.

Jetant un regard par la fenêtre à destination de son coup d'un soir déjà oublié, Basile sentit toute félicité s'évaporer. Au fond, cette action avait été menée afin de combler un vide immense laissé par une absence.

Mais quant à son habitude, le journaliste fit fis de ses sombres pensées pour afficher contenance et bienséance au lieu de souffrance. Il décocha un sourire à son amie.

-Horse. Could you believe that ?

- Life is like a fortune cookie my dear. Bite into it and it will surprise you.

Alors que Charlotte continuait de s'adresse à lui, Basile rouvrit son carnet. Dès ce moment, il n'entendit plus rien des dires de son interlocutrices. Si son but était de coucher sur ces pages vierges les principaux traits de sa nouvelle création, le journaliste se mit à esquisser ceux de Talia, la femme qu'il avait tant chérie.

La prolixe anglaise poursuivant son monologue, Basile ponctua ses fins de phrases de quelques "sure" ou "it's possible", de pure politesse quoique pas toujours adéquats en contexte.
C'est un brusque sursaut du véhicule qui le sortit de son introspection.

"Une roue casssée apparemment "

Descendant de la calèche, le français balaya du regard les environs. Quel splendide paysage ! Le temps d'un fugace instant, c'est avec des yeux d'enfants que Basile fut envahi par l'émerveillement. Entre les monts, l'horizon était zébré par les rayons, oranges profonds, de l'astre solaire déclinant.

Ce moment d'égarement fut cependant de courte durée. Les instincts pragmatiques du journaliste le rattrapèrent. Que faire ? La nuit allait bientôt tomber ! Une roue brisée ne se réparait si rapidement. Il fallait se résoudre à l'évidence : les passagers se devraient de dormir à la belle étoile.

Une phrase inspirée par la vue d'un somptueux balais aérien arracha Basile à sa réflexion.

-Have you ever seen fireflies ?

Des lucioles ?

Un peu étourdi, le journaliste tourna la tête en direction de Charlotte.

Ha oui ! Effectivement, quel spectacle fantastique ! Dommage que Balthazar et Socrate ne soient pas là pour admirer la vue, eux qui aimaient tant contempler ce genre de scènes si magiques. Protagoras, au contraire, lui ....

Protagoras ! Basile l'avait totalement oublié ! C'est alors qu'il le vit ! Le boxer assis devant la calèche fixait comme hypnotisé le nuage d'insectes. Son maître soupira. Ce n'était plus qu'une question de secondes avant que le ça ne commence.

Comme prévu : ni une, ni deux, un aboiement retentit. Un démarrage brutal s'en suivit.  Protagoras s'était mis en marche. Se faisant, il bouscula la pauvre Charlotte ainsi qu'un autre passager à la haute stature. Multipliant les sauts, il tenta alors vainement d'attraper les lucioles. Le quatrième bond, effectué un brun trop haut, ne lui réussit cependant pas. La réception au sol ratée de l'animal lui fit perdre l'équilibre. Protagoras finit alors les quatre fers en l'air dans un buisson.

Complétement sonné, le chien rouvrit les yeux grimaçant sous l'effet de la douleur. Avant que le pauvre chien ait pu reprendre totalement conscience, des griffes acérées lui lacérèrent le visage, juste au-dessus de l'arcade sourcilière. Sans comprendre ce qui lui arrivait, Protagoras se releva par réflexe, sans demander son reste et se mit à courir à l'aveugle, poursuivi par un raton laveur dérangé en plein repas...

Dans leur course, les deux animaux filaient tout droit vers Charlotte ...