tw : anxiété explosive, profond mal-être, traumatisme.
C'était juste un réflexe.
Bête soubresaut, réveil en sursaut des pensées endolories encore en alerte. Comme un chien d'arrêt pointe en direction d'un buisson qui aurait bougé, prêt à bondir sur le moindre mouvement. Mais au-delà du silence qui règne autour de lui, c'est la solitude qui pèse le plus. Le Temple est désert à cette heure tardive de la nuit, n'y respire aucune autre âme qui vive que celle de la carcasse avachie sur le banc de prière, non, par terre maintenant, à genoux sur les marches au pied de l'autel, semblant implorer ce qui ne vient pas, et ne viendra probablement jamais. Pas un son ne ricoche contre le haut plafond de l'église, pourtant, à l'intérieur de son crâne, la voix de Jaime tourne aussi fort que les machines brûlantes d'une locomotive. Voix parasite, voix tranchée et impie, crachant sa prière adressée au Père, ou au Fils, ou au Saint-Esprit, ou au Peu Importe, pourvu que quelqu'un l'écoute.

Mais il n'a pas l'impression d'être écouté, Jaime. Il a l'impression de se noyer, encore et toujours, dans ce flot continu de pensées qui le submergent sans même qu'il ait le temps de prendre une inspiration, puis retenir son souffle. Il a beau l'étouffer, et tenter d'asphyxier ce qui grimpe jusqu'à sa gorge, ça ne marche pas, jamais, alors à défaut, il prie, parce que peut-être que prier l'aidera à faire baisser la pression, peut-être que le Seigneur, quel qu'il soit, prêtera enfin main forte à son fidèle, rien que pour cette fois. Il s'est vautré aux pieds du Tout Puissant, coudes serrés et doigts entrelacés ; rien n'y fait. La prière, comme tout le reste de lui, se noie dans son océan de tourments. Encore une fois la conclusion est navrante : Dieu ne croit plus en l'Homme. Et lui ne croit toujours pas plus en Dieu.

Ce n'était rien qu'un réflexe qui aurait pu s'arrêter là. Mais il a relevé la tête, Jaime, d'un coup, et jeté le plus venimeux des regards à cette foutue croix supposée être son salut. Ses yeux cernés pleurent de ne pas avoir trouvé le sommeil cette nuit, le rouge teinte le blanc et rendent plus glaçant encore le givre de ses prunelles. Prunelles fatiguées, prunelles déçues, abandonnées. À ses doigts serrés blanchissent les phalanges comme des alliances d'os, et bientôt les poings se mettent à trembler. Bouche ouverte, animal souffrant, le souffle erratique s'échappe d'entre ses dents - avec lui, l'écume de la peine, comme le sanglot sourd de la marée contre les récifs.

― Alors Tu veux pas d'moi, c'est ça ? " Une voix chevrotante comme on ne lui en connaît pas. Le torse écrasé contre l'angle de l'estrade, l'air vient de plus en plus à manquer. Bientôt, même les épaules se mettent à trembler. " Tu veux pas d'moi ! Hein ?! " Rugissement animal ou supplique en colère - quelle différence. Il est tremblant lorsqu'il se lève, mais pas de peur, oh non, pas de peur. Les mêmes foutus tremblements qu'au retour au camp d'avoir enterré ce pauvre innocent, les mêmes foutus tremblements que lorsque le pater s'est effondré à ses pieds. La même faiblesse, le même dégoût acide comme un vieil alcool vous remonte dans la gorge. Du charbon dans l'estomac qui fait cracher noir. " C'est pour ça, hein ? " Pour ça qu'Il ne l'aime pas. Pour le parjure du sang et l'impureté de l'âme. En a-t-il simplement une encore, avec tout ce qui le condamne déjà ? " C'est pour ça ! " En canon à l'orage de sa voix résonne le claquement d'un banc de prière qui lâche d'un coup de pied dans les clous. " C'est pour ça ! " Encore une fois. Un, deux, trois coups, à s'en tordre la cheville s'il le faut ; la douleur est dans la gorge et le cœur, et dans chacune des larmes qui ruissellent contre ces joues rougies. " Et ça ! " Le vacarme se poursuit avec un chandelier qui tombe, lui qui n'a même pas été allumé. Quelques bougies près de l'autel seulement projettent cette ombre furibonde qui roue de coups le mobilier des fidèles. S'il ne mérite pas la clémence et le pardon de Dieu, lui qui essaye si fort chaque putain de journée, alors à quoi bon. À quoi bon ces bancs, et ces cierges, et cet autel, ce pupitre et cette croix.

Il ne craint même pas d'être entendu, Jaime. À vrai dire, il ne craint plus rien que le naufrage en-dedans, ou ce phare éteint contre lequel il s'apprête à s'échouer. Oblivion. Un nouveau coup pleut à chaque expiration, comme on chercherait à vider totalement ses poumons pour en gerber le venin. Le souffle erratique et les fracas couvriraient n'importe quoi : les bruits de pas, de porte, les voix, qu'importe lesquelles elles sont, d'ici ou de là-Haut. Même, la colère est telle qu'il ne sentirait pas le moindre frôlement ou la plus forte des poignes, et qu'on puisse le voir dans cet état ne lui traverse pas l'esprit ; la honte est encore loin.
Frappera plus fort que ses poings.

― @BENICIO M. DE LA FUENTE

tw : anxiété explosive, mention maltraitance (animal & enfant).

Arrête !

C'est peut-être la seule chose qui perce le brouhaha entêtant de la tempête : un simple éclat de voix comme un coup dans la nuque, étouffé par le fracas des vagues de pensées colériques. Comme l'ordre tonne, il semble au vicaire entendre l'orage fantomatique du paternel, renvoyé de l'Enfer par la grâce du Tout Puissant pour le punir de ravager sa maison. Au-delà de l'autorité, c'est la peur qui secoue soudain le possédé. Une terreur empruntée à l'enfance, la crainte que pleuve la colère et les coups en guise de punition pour une bêtise qu'il avait conscience de faire, mais a faite quand même. À ceci s'ajoute une poigne féroce, si forte qu'elle tord et brûle la peau et les poils comme on essaye de déchirer du papier, et une sensation terrible d'être pris au piège, fauve encagé envoie encore pattes et griffes dans l'espoir vain de se libérer de ses entraves. La crainte alimente la colère ; et comme il ne peut plus bouger, Jaime fond sur ce visage ennemi qu'il ne reconnaît même plus. Les doigts plantés dans ses tempes, juste sous la chevelure grisonnante, il s'y cramponne comme s'il voulait l'entraîner avec lui dans sa chute en Enfer. Les fronts cognent sans pour autant pousser, et si les yeux de givre ( étonnant qu'ils n'aient pas encore fondu sous l'incendie de la rage ) rencontrent les orbites noires, c'est sans les voir vraiment. Autour de lui, tout est encore tremblant.

Respire. Comme un chien battu s'élance contre le bâton mais se ravise au moment de l'impact, le corps entier de Jaime sursaute. Oui - comme ça. Respire. Les mains lui brûlent encore les bras, il s'en rend encore mieux compte maintenant que sa propre conscience s'éveille un peu plus. La seule bouffée d'air qu'il parvient à prendre, elle est dans ce grognement rageur qui lui tord la gorge, s'échappe de ses dents si serrées qu'elles semblent à ça d'exploser. Les doigts voudraient s'enfoncer plus loin encore dans la chair, remplir les paumes creuses, comme si ça pouvait l'apaiser un peu. Les yeux se ferment dans la manœuvre, le visage aussi, chaque inspiration est difficile. En dedans, Jaime a l'impression d'être dynamité. Regarde moi. Respire. Mais il ne voit rien, et tire encore au renard. D'être coincé comme ça, la sensation d'étouffer grandit encore ( au moins, peut-être que le feu s'éteindra aussi ). Arrête, tu vas te faire mal. Le mal est pourtant déjà fait : les phalanges ne blanchissent pas, elles rougissent contre les cheveux gris qu'elles ne serrent même plus. Le combattant n'a plus de force, seulement des tremblements que temporisent finalement les mains du pasteur.

Tout va bien.
Regarde.

Ce n'est que maintenant qu'il se rend compte, Jaime, de qui il tient entre ses doigts, à qui il a collé son front suintant. Il lui faut un temps avant de reprendre plus d'esprit : un temps à souffler son écume, à trembler pour pouvoir reprendre le contrôle de son corps, ne plus serrer autour des mèches ou de la chair mais laisser ses doigts endoloris se reposer là. Un temps. Il n'a pas rouvert les yeux, encore, se contentant de suivre les ordres du pasteur à retardement, et de respirer. Respire. Parle moi. Il aimerait, sûrement. La voix adoucie emporte avec elle les débris du naufrages, redresse à peine la structure branlante qu'est le vicaire d'une simple pression au creux du torse. Il aimerait ça, lui parler. Lui dire au combien juste est l'abandon des Hommes par leur Dieu, mais au combien il est douloureux aussi. Parce qu'il en est sûr, Jaime, il en est certain, Il l'a laissé tombé. Mais cette pensée impie ne trouverait que la colère, ou la peine, de l'homme d'église comme réceptacle ; il en a eu assez pour une vie. À ce moment précis, Jaime n'aspire qu'au vide. Et à l'absolution. Qu’est-ce qu’il s’est passé ? Au lieu de tout ça, il ne sent en lui qu'un flot continu de tourments, comme des vagues emportant loin du rivage les débris d'une tempête. Ses yeux humides pleurent encore, sans qu'il ne puisse en retenir une larme ( il se demande quel homme pitoyable se laisse aller ainsi ), et quand il rouvre enfin les paupières, le visage inquiet, colérique et surpris de Benicio tord un peu plus son angoisse : d'un regard, le pasteur essore son âme pour l'en faire cracher ses vilénies.

― C'est- ", veut-il articuler. Mais la langue est mordue, endolorie, de même que ses mains qui ont enfin déguerpi du visage de l'homme de foi ( il se tient si droit face à lui, et lui si misérable, comme un radeau dérivant à la lumière de son phare ). Incapable de supporter plus longtemps le poids des propres émotions, les jambes fléchissent lentement, à la manière d'un supplicié acceptant enfin son sort. Cette fois, Jaime retient ses larmes d'une grimace douloureuse, mais pas les sanglots trahis par ses propres épaules, et à genoux devant le pasteur qui tient encore ses poignets entre les mains, il se sent lamentable. Lamentable, mais à sa place. Implorant aux pieds de ce phare bienveillant qui désormais le surplombe de toute sa hauteur et sa lumière. Il ne veut plus être ce grand gars, Jaime : sous la honte qui cogne ( elle l'avait prévenu ) dans son crâne, il veut être minuscule. Aussi minuscule que sa voix brisée lorsque s'échappe de ses lèvres entrouvertes un : " Pardon. "

― @BENICIO M. DE LA FUENTE