Les animations nouvelles étaient très rares dans le bog, contrairement à la voisine Silverstone qui était on ne peut plus animée ces derniers mois. Entre les attaques, les meurtres de dignitaires et les rackets qui dérapent, les incendies, les fêtes exagérément fastes, les balles perdues et les alliances mesquines, on ne pouvait nier que Silverstone dormait peu. Quand Nadie avait reposé le pied dans la ville minière, les cheveux encore collants de sang, elle s’attendait à tout sauf à trouver la gueule ouverte de cette vieille ordure de William Fraser. Ding, dong, the witch is dead ! Qui avait pu avoir la peau d’un bœuf pareil ? Son coeur, pourtant rempli de haine, ne frémit pas à cette nouvelle. Ce que Nadie comprit en revanche, c’est qu’après la mort subite de son boss, elle n’avait pas intérêt à faire trop parler d’elle.

On n’avait pas vu sa frimousse depuis des mois. La beauté algonquine semblait avoir vieillit de cent ans. Son séjour parmi les O’Reilly avait été le point d’orgue de son existence misérable. Par miracle, elle avait encore survécu. Mais les temps devenaient urgents et Nadie ne savait faire qu’une seule chose dans ces moments-là : trouver un protecteur plus grand que le précédent.
Entrer dans le bog avec la décontraction de Nadie, ce n’était pas donné à tout le monde. Les irlandais radicaux cohabitaient avec une plèbe mixte de pauvres gens. Les habitants nomades n’étaient pas toujours très tendres avec les étrangers. Heureusement, personne ne la percevait comme hostile et elle y avait quelques connaissances.

La première chose qu’elle vit, ce fut cet attirail nouveau stationné dans la lande. Tout un cirque paraissait installé dans cet endroit glauque. La connaisseuse juge la dégaine des types et en déduit rapidement qu’ils sont pas là pour jouer aux quilles.

-Lequel est le chef ?
Marlène, la vieille prostituée édentée, la dévisage une seconde, ne sachant si un autochtone parle d’un chef au premier degré.
-Cette...tribu...s’installe ici pour chercher du travail dans la région. Leur leader s’appelle Borden, j’ai entendu.

Nadie ne l’écoute déjà plus et se dirige vers les caravanes comme s’ils stationnaient sur sa propriété.  Pieds nus dans l’herbe sèche, elle entre dans le cercle formé par les caravanes. Des gens dansent, boivent, quelques arbres et elle se revoit à Moonstone en train de récurer les orteils d’Irina.

-Lequel est leader ? demande-t-elle à un type, les bras croisés.
-Euh...Cole, il est là bas, lui indique-t-il, probablement trop déstabilisé par cette apparition fantastique pour lui servir une répartie correcte.
-Cole, répète Nadie.

Aussitôt, elle prend la suite du désigné qui s’éloigne en compagnie d’un autre jeune homme. En fait, elle ignore lequel des deux est Cole ou Borden. Pour en avoir le cœur net, elle suit les deux.

-Qui est Cole ? Demande-t-elle, les bras croisés et les pieds ancrés dans le sol. Toi ou toi ?

Le caractère louche de son « business » se confirme quand Colt l’entraîne hors de la caravane, sûrement pour qu’elle ne puisse pas écouter une conversation secrète. Le leader poseur semble contrebalancer son jeune âge par un extérieur mystérieux et flegmatique. Nadie ne s’attendait pas à parler à un gamin. Le type avec la barbe lui semblait plus crédible en chef de meute. Toutefois, son expérience des hommes lui avait appris à ne pas se fier à leur taille ou leur âge. Les blancs obéissaient à des règles naturelles différentes. Le souvenir du nabot irlandais qui lui avait brisé beaucoup d’os était un exemple récent.

Face à tant de méfiance, elle ne se démonte pas. Au jeu du pisse-froid, Nadie aussi est une experte. Face à Colt Border, elle croise les bras sur sa poitrine aplatie et son visage, impassible comme la surface d’un lac, inspire déjà le folklore hiératique des Lily-Tigresses.

-Petit chef, dit-elle, je suis Nadie qui veut dire Sagesse dans vos langues. J’ai gagné mon nom en travaillant dur. De l’index, elle se désigne elle-même. Je suis bonne ménagère, je connais les maisons à étages comme l’Open Purse, je nettoyais toute tout seule car j’ai la force de 7 hommes. Tous les jours à Imogen, je marchais plusieurs miles et je déblaie la neige, je coupe le bois, je tombe jamais malade et je me plains jamais.

La servilité fait partie intégrante de son curriculum vitae. Nadie sait que les blancs sont plus confortables quand les autochtones restent bien soumis. Même une femme aussi faible doit veiller à son air docile pour ne vexer personne. Son ancien maître l'avait mise à très bonne école pour briller à cet exercice.
Alors qu’elle s’apprête à poursuivre sur le fait qu’elle ne dort pas et mange moins d'une bouchée de pain par jour, une femme aux cheveux extravagants passe entre eux pour se faufiler dans la caravane où attend encore le barbu. Interprétant immédiatement la situation, Nadie reprend :

-Je travaillerais pour toi et pour ta femme, affirme-t-elle en regardant la porte derrière laquelle Wendy Borden vient de disparaître. Je peux aussi m’occuper de vos enfants… Soucieuse de garder l’attention du leader, elle regarde un instant autour d’eux. Danser ! Danser je peux aussi comme elle, ajoute-t-elle en pointant Pénélope du menton, les hommes me font pas peur, mon maître est mort mais c’était un homme très méchant, je peux te rapporter de l’argent.  

Son visage n’a pas encore totalement dégonflé et un arc violacé trace comme un croissant de lune entre sa pommette et son sourcil. Un petit renflement gonfle encore sa lèvre inférieure. Le bas de sa jupe est troué, déchiré et boueux, tenu par une ceinture nouée qui marque sa taille chétive par-dessous la chemise puante qu’un Patterson avait oublié sur une branche.

-Si tu aimes pas mon nom tu peux le changer, je m’en fiche. Je parlerais que si tu demandes. Donne moi du travail, s’il te plaît… N’importe quoi. Tu es d’accord, Colt ? Maître Border ? Ce que tu préfères, je fais.

Bien-sûr, Silverstone compte d’autres employeurs potentiels. Mais l’avantage des étrangers est qu’ils ne connaissent pas encore sa réputation. Ce n’est un secret pour personne que Nadie était l’âme damnée de William Fraser toutes ces dernières années et qu’elle n’a pas fait que lessiver ses chaussettes sales. Au sein du tabou local que constitue le Silver Gang, toute la ville sait que la petite autochtone aux jolies tresses a joué un rôle. Ce petit numéro de charme risque de ne pas être très efficace sur Liam Hennessy, par exemple, ni sur les blancs qui roulent les r. Encore moins sur Ella.

En guise d’ultime argument, elle désigne la direction du bog.

-J’habite là-bas. Demande moi quand tu veux.

Toute opportunité qui peut lui éviter d'aller lever les jupes dans les Hills est bonne à saisir.