― Mais c'est pas vrai ! "
La porte de cette foutue piaule est ouverte. Encore ! La dernière fois qu'il l'a enfoncée pour y déloger l'intrus, s'est sauvé à toutes jambes un souriceau mal peigné, déjà endormi, qui aura oublié ses bottes sur place. Au maraud, le vicaire aura crié que la prochaine fois, s'il l'attrapait, il passerait un sale quart d'heure - et comme il n'avait que ça à faire, jouer aux dératiseur, il s'est en plus pris le zèle de faire le chien de garde pendant plus d'une heure, jetant les affaires du pourceau à travers les volets ouverts. De là, il lui semble que la baraque est restée inhabitée. Petit rituel, chaque soir, en quittant l'église, peu importe l'heure, l'endroit est sur son chemin : coup d'œil rapide aux volets de bois scellés d'une tige en métal, on ne peut l'ouvrir que de l'intérieur. Jusque là, rien à signaler, ou si intrusion il y a eu, le corniaud n'a rien vu, bien joué.

Pourtant cette fois, le volet entrouvert à l'arrière confirme ce qu'il craignait : quelqu'un occupe à nouveau les lieux, et pas dans la plus grande légalité. Osant espérer que Clyde le préviendrait s'il prêtait sa maison à quelqu'un, les méninges du vicaire n'ont qu'un tour à faire avant qu'il ne se décide à passer la porte crochetée, en toute discrétion (du moins, tente-t-il). Putain, va falloir qu'il répare ça en prime. L'idée de faire payer ses services de gardiennage à son camarade lui traverse l'esprit, et lorsqu'il grimpe lentement les escaliers, il jure de lui en parler à leur prochaine entrevue. Mais si les marches n'ont jusque-là pas de bruit, la porte s'ouvre dans un grincement de bois vieilli, comme une sorcière ricanerait d'un mauvais tour joué au gardien de la maisonnée. Stop, net, bon chien d'arrêt. L'obscurité règne en maître dans la pièce, et l'occupant est peut-être armé. Rien, dans cette situation, n'est à son avantage, si ce n'est le tisonnier récupéré à l'entrée. C'est lui qui pousse un peu plus la porte, désormais, au cas où on veuille la trouer d'une balle ou deux - mais rien. Son cœur bat à tout rompre. Si ça n'avait pas été pour l'odeur infernale de moisissure, il se serait presque cru de retour dans son camp, au Nebraska. L'odeur, et le bruissement de tissu, croit-il entendre ; il y a du mouvement de l'autre côté.

C'est dans un grand fracas que la planche achève de grincer, et comme elle claque contre le mur Jaime lui-même en aurait été surpris. La silhouette, dans la pénombre, à laquelle il fait face lui paraît cependant trop familière pour laisser à ses nerfs le loisir de se faire surprendre. Le souriceau s'est à nouveau terré dans son trou à rat.

― Qu'est-ce que tu fiches ici ! " Beugle-t-il, reconnaissant enfin l'intrus des lieux. Le tisonnier qui s'apprêtait à s'abattre sur un crâne se baisse finalement sans la hargne qui devait l'animer, et tombe même à terre face à la tentative de fuite de l'individu. Comme si celui-ci ne méritait finalement pas un tel châtiment - ou l'objet était-il simplement encombrant. " Ma parole, mais t'es pire qu'un cafard ! " Commente encore Jaime, les dents serrées de ce petit jeu qui ne l'amuse finalement pas tant. Le chat et le souriceau sont dans la même pièce. On essaye de se coincer derrière un bureau, de distancer l'autre d'une chaise ; ce n'est que lorsqu'il s'apprêtait à l'attraper que Jaime se rend compte qu'il n'a plus son arme de fortune. " Reviens là, merdeux ! " Ça y est, il le tient. Le bougre n'a pas de chemise à empoigner, si bien que lorsque Jaime le bouscule et qu'il tombe au sol, ce sont ses cheveux qu'il attrape à pleine main. Les voilà à terre, et si le souriceau gigote encore, la face d'un coup contre le plancher suffira à le calmer. " Qu'est-ce que j't'ai dis la dernière fois ! Hein ! " Assit sur ses reins, le vicaire tient cette nuque impie d'une poigne ferme, clouant le malheureux au sol. Encore une fois, le visage cogne contre le sol humide. " Qu'est-ce que j't'ai dis ! " Encore. Contre sa paume pulse la chaleur de l'angoisse, une sensation diffuse même au travers les cals de ses mains. La peau est d'une douceur juvénile, du genre qui s'effritera avec la poussière et la violence en temps voulu. Pour l'heure, Jaime le maintient dans sa colère, se jurant à lui-même de lui faire prendre son envol par la fenêtre sans réelle intention de le faire. " Tu vas l'avoir ton quart d'heure, p'tit con ! "

― @ISAAC LOWELL

Le coup dans l'estomac arrache au vicaire un souffle étouffé, soubresaut soudain comme on est prit d'une sale nausée ; ça a eu le mérite de le déséquilibrer. Forcé de libérer les hanches du souriceau, ce sont bientôt ses mains qui perdent leur prise et les mèches qui lui glissent entre les doigts, suintants de colère désormais. C’est ça vos convictions d’homme de foi ? La douleur lui arrache un sarcasme sourd et dévoile ses crocs dans un rictus mauvais. J’veux bien rentrer dans les ordres, si c’est ça. C'est qu'en prime il s'octroie le privilège de plaisanter. Au fond de lui, Jaime sent poindre cette étincelle d'amusement dont semble pourtant dépourvu l'intrus - dont il ignore tout, même le nom -, et avec elle l'envie crasse de jouer au plus con. Il a les traits juvéniles, le souriceau, déjà marqués par ce que la vie réserve aux moins nantis. Ça, et une bonne gueule éclatée, comme il le mérite. Quelque part dans les yeux humides du jeune homme, et son sale type au mollard écarlate, le vicaire retrouve de cette hargne patentée qui animait (croit-il) son propre regard.

Si ça n'a pas bon de le calmer, et qu'il se lève tout de même d'un bond, Jaime n'empoigne au moins plus les cheveux de l'intrus - il a une gueule d'ange déchu, la beauté des visages frondeurs et ensanglantés, les yeux colériques que ses blessures, même dans la pénombre, subliment amèrement. Quelle carne. Ses doigts serrent son bras (ils se toucheraient presque, signe que la nourriture n'est sûrement pas plus à portée que le logement pour le jeune homme), retiennent d'ailleurs un coup, soubresaut ou protestation, de l'autre qui tente de se dégager.
― T'arrêtes de bouger ", tonne-t-il, la mâchoire serrée. Ses joues n'en sont que plus creusée, et ses yeux bleus s'heurtent aux lèvres carminées. Un contraste toxique. " Et tu viens avec moi. " Sur ces mots, l'intrus est déjà remis sur pied, poussé jusque dans les escaliers. " Descend ! Allez ! " C'est qu'il le pousse encore, du plat de la main, l'houspille sans une once de remord, quitte à le faire chuter s'il le faut. Ainsi soit-il. " Et n'espère pas filer en douce. "

Dehors, il ne neige plus, la poudreuse n'est pas épaisse. Mais le sol est givré, trop pour que l'intrus tienne pieds nus en équilibre dessus ; pas par bonté, mais pour bien s'assurer qu'il ne s'échappe pas, Jaime récupère son bras, fermement. Il tonne à nouveau un " avance " mécontent, rappelant à la silhouette grelotante qu'il est juste là, derrière lui, ombre crevarde de rapace prête à fondre sur sa carcasse gelée au moindre signe de faiblesse. Sur son dos blanc, Jaime pose un regard lourd, peiné quelque part, excité ailleurs. Excité, parce que la stature de l'église se dresse devant eux désormais, plus grande qu'elle ne l'a jamais été dans cette nuit sans étoiles. Le vicaire pousse le supplicié sur les marches du perron, le force encore à avancer lorsqu'il ouvre une porte ; porte qui se referme comme un étau macabre sur le pauvre homme. Prit au piège, le souriceau - prit aux mots.

― Tu veux rentrer dans les ordres ", sa dextre froide a empoigné sa nuque chaude et a forcé son corps devant l'autel à s'agenouiller, son front sanguinolant à frotter la sol. Comme un sacrifice qu'il offre au Tout Puissant, espérant que sa propre Foi lui vienne enfin. " Alors prie. "

Il ignore si ce gars est croyant. Si ce gars, comme lui, espère croire un jour. Il aimerait, quelque part, trouver un peu plus de son reflet dans le corps transit de froid du garçon ; mais lorsqu'il pose les yeux sur lui, ne lui vient que l'envie d'empoigner à nouveau sa peau, le coller encore face contre terre, forcer ce contact entre eux dont il se garde bien pour l'instant. Sensation désagréable au creux de son torse ; il a le souffle plus court que lorsqu'il a monté les escaliers, Jaime. C'est que la cruauté réveille en lui quelques démons qu'il se passerait bien de saluer - plus encore dans l'enceinte de Dieu.

― @ISAAC LOWELL

Son visage tuméfié se relève sur une œillade impie, et sous sa paume Jaime sent la nuque de l'intrus trembler, de froid, mais surtout de l'effort que lui demande son insolence. C'est qu'il doit puiser dans toute sa rage à lui pour faire face à l'agression, et se défendre avec les misérables armes qu'il a à disposition. La scène a ça ( malheureusement ) de satisfaire le vice caché sous un voile de sainteté : aussi pieux soit-il, le vicaire reste le chien de garde qu'on a bien entraîné, avec son goût certes lointain mais toujours ancré pour les rixes et la maîtrise. Empoigner, maîtriser, contraindre, violenter. De toutes les choses dont il essaye de se débarrasser, celles-ci persistent - et pour cause, on ne lui facilite pas la tâche, avec un regard pareil. Ça vous donne envie de foutre ses doigts au fond des orbites, si loin qu'on irait chatouiller ce qui se passe derrière dans l'espoir de faire taire cette insolence mal placée. Et si ça n'aurait pas suffit, le regret d'en user serait si fort qu'on ne voudrait pas recommencer. C'est une bonne idée, se dit Jaime. Lui faire ravaler sa fierté.

Mais si le vicaire peut le contraindre par la force, il ne pourra pas l'empêcher de parler ; son souffle se tait lorsque le garçon crache un …comme ça mon père ? avec toute l'impudence qui lui appartient. Le coin de sa lèvre tressaute, dévoilant la large fossette déjà annoncée par le froncement du nez. Il ne l'a pas lâché de ses yeux givrés, Jaime, et il n'a pas l'air de vouloir : il s'accroche, même, à ce visage éclaté. Ça lui fait un truc, un truc dégueulasse, un truc qui voile le regard comme ça devrait pas être possible chez un être-humain. Comme ça n'est pas normal chez un Homme. Un mélange crasse d'interdit, de dégoût, d'envie ; la même sensation que celle qu'éprouve le chien de combat beuglant au moment d'aller au contact avec l'adversaire.
Après la lèvre, c'est le cou qui tique, les muscles d'un coup tendus ( comme s'ils ne l'étaient pas déjà assez ), puis le dos aussi se raidit. Il ne se rend pas tout de suite compte, Jaime, comme le garçon soutient son regard. Il le fait comme on plante sa lame dans la chair, il fixe comme on force pour l'enfoncer au plus loin. Il y a dans le vert de ses yeux le paradoxe d'un abandon dramatique et le feu ardent d'une envie de s'en sortir. Le vicaire comprend alors que s'il ne fait pas quelque chose contre ces prunelles fâchées, elles vont le hanter façon marquage au fer. Ses doigts de referment à nouveau sur les mèches noires, et le front ensanglanté cogne sans ricocher contre les marches. Comme ça, oui.

Prie.
Pour le salut de mon âme,

et le tien.

Enfin, il le lâche, Brooke, et recule d'un pas ou deux. Peut-être pour contempler son œuvre, peut-être pour s'en détourner. En vérité, il a dans la tête différents démons qui se battent dans un duel sans règles - l'un d'eux hurle, sans que Jaime ne puisse le faire taire, de frapper encore ce corps qui n'a que trop souffert. De la pointe de la botte, comme ça, directement entre les côtes. Mais de quelques pas en arrière, il a réalisé toute l'absurdité de la chose, à quel point le sang qui tâche les marches en direction de l'autel ne devrait pas s'y trouver - et à quel point ça lui plaît de l'y voir. Juste châtiment, lui hurle l'instinct vicié du sang. Il passe sur son visage encore grimaçant une main tremblante, comme pour laver la colère de ses traits. Finalement, il dépasse la silhouette au sol, s'éloigne un peu plus de lui.

― Dégage ", tonne-t-il finalement, après un silence que même son souffle bœuf n'est pas venu perturber. " Tu récupèreras tes affaires demain matin, d'vant le Temple. " Une affirmation, sans négociation possible. Le vicaire plante ses billes de givre contre le dos du garçon ; on voit ses vertèbres sous sa peau. " Essaye pas de retourner là-bas c'soir, p'tit con ", il intime finalement, menaçant sous la voix. Il est sûr que le garçon sait ce qui l'attend. " La prochaine fois que j'te prends à t'introduire chez des gens, je s'rai moins sympa. " Le comble, c'est qu'il dit la vérité. Outre le châtiment rageur, il n'y aura rien de plus pour l'intrus ce soir. C'est un avertissement qu'a fracassé le vicaire contre son visage, c'est tout. La suite sera sûrement plus pénible. Pour les deux. " Allez, déguerpit. " Une dernière fois, et sa botte claque le parquet derrière sa frêle silhouette frigorifiée comme on veut faire fuir une biche de la mort certaine qui l'attend.
C'en est pas loin.

― @ISAAC LOWELL