Une fois n’est pas coutume, Irina réalise une activité parfaitement normale. Assise sur les rochers entourant Moonstone Pound, une de ses jambes ballotte juste assez pour que ses pieds trempent dans l’eau fraîche. L’autre est repliée sous ses fesses pointues. Ses jupes sont remontées jusqu’à ses cuisses, exposant aux yeux du monde ses genoux cagneux et ses mollets de héron.
Mary, plus prude, à ses jambes rangées sur le côté, sa robe couvrant sagement chaque parcelle de peau, si ce n’est pour un triangle de cheville blanche qui tranche avec le tissu terne et crasseux de l’ensemble. Toutes les deux ont cependant retroussés leurs manches jusqu’aux coudes. Le fond de l’air printanier est encore frais ; lorsqu’il souffle un brin trop fort, les peaux se recouvrent subitement de chair de poule, avant de disparaître sous la caresse du soleil. D’ailleurs, l’arête du nez, les pommettes et les avant-bras de la salve commencent doucement, mais sûrement, à se recouvrir d’une multitude de taches de rousseur.
À l’ombre de leur chapeau, elles lisent. L’une est plus bruyante et dispersée que l’autre (inutile de préciser laquelle) ; chaque phrase avalée est soulignée d’un petit commentaire, d’un gloussement ou d’une tirade portant sur des sujets aussi divers que variés (comme le marché mondial de l’ananas, l’essor du verre à Murano ou encore la domestication des chèvres au Népal) et qui ne sont certainement pas du ressort de la lecture du jour. Cela ne suffit pourtant pas à troubler la concentration de l’épouse Davis, ni la sérénité ambiante. Cachées aux abords du lac frissonnant, des grenouilles coassent tandis que l’eau s’écrase mollement contre les galets. On a d’ailleurs l’impression que ceux-ci rient lorsque les vaguelettes se retirent et les font rouler. Irina est persuadée qu’ils réagissent à ses blagues.

« Ah, j’ai fini… » soupire Mary en laissant tomber le journal à côté d’elle.

Avec un grognement, elle étire ses bras et sa nuque. Puis, elle soupire. La slave glisse vers elle un regard en coin. La nouvelle mère tripote l’ourlet grossier de sa jupe, ouvre et ferme la bouche sans qu’aucun son n’en sorte puis, va perdre son regard vers les montagnes.  

« Tu sais, Princessa, je réfléchis en ce moment… »

« Un sourire épanoui fendit les lèvres de Jarod, ses dents blanches formant un contraste saisissant avec sa peau cuivrée. C’était la première fois que je le voyais avec les cheveux dénoués, et ils tombaient comme un rideau de satin noir autour de son large visage. » Irina grimace. Elle n’aime pas trop la direction que prenait La Lune de Midi depuis la disparition aussi soudaine qu’inattendue d’Edmund.

« Je pense, moi aussi. Dans ma tête, » la russe finit par répondre à Mary après un silence trop lourd pour être confortable.

Elle tapote son index contre son front.

« Des fois tellement fort que c’est comme si je me tapais la tête contre un mur. Un jour, ça va exploser. Vous pourrez manger ma cervelle. C’est bon si on hache fin, ha ha. »

Son rire en deux syllabes rebondit à la surface en ricochet avant de mourir dans les profondeurs. Mary resta impassible et se contenta de soupirer à nouveau.

« Ce que je veux dire, » reprit-elle, « c’est que John et moi venons d’avoir un bébé et nous continuons à vivre comme ça, comme des… comme des… »

Elle jette un coup d’oeil par-dessus son épaule. Elles sont trop loin pour les entendre, mais les rares hors-la-loi qui ne font pas la sieste sont affalés autour de leur table de fortune en rondins à jouer aux cartes. Probablement ivres.

« Enfin, tu vois ? » lâche-t-elle en se retournant vers le lac. « Avec ce qu’il s’est passé avec le train, tout ça, ça aurait pu s’arrêter comme ça… »

Elle mime un pistolet avec trois doigts qu’elle fait faussement résonner avant de lancer un regard triste vers le journal.

« Et puis je lis ça, ces femmes qui ont une maison avec une jolie clôture, deux vaches et… Enfin, juste quatre murs qui se tiennent et un toit, moi j’en demande pas plus… »

Nouveau regard vers les tentes bancales et maintes fois rapiécées après des tempêtes de grêle.

« Tu y penses, toi aussi ? » lui demande-t-elle finalement. « À ce que tu aimerais ? »

Cette fois, la russe se tourne vers Mary pour lui regarder la face. Sous son chapeau, ses sourcils noirs se haussent et elle hoche la tête pour l’encourager à parler.

« Des mangues, » répondit Irina d’une voix plate. « Dans mes rêves. »

La chair jaune. Le jus sucré.
Son regard est attiré par un mouvement brusque, de l’autre côté du lac. Un cheval qui s’éloigne au petit trot.

« Encore ? » grogne-t-elle en se redressant. « Tout le monde veut partir. Toi, les chevaux... Les grenouilles, bientôt ? »

Elle plisse des yeux et ne reconnait pas l’allure dégingandée et hasardeuse de sa jument (c'est généralement elle qui s'échappe en quête d'une herbe plus verte ailleurs), ni d'aucun autre cheval de la bande. Sur la selle, il y a un homme. Et Wyatt qui gesticule.

« Pas de problème, » rassure-t-elle Mary (qui n’a pas l’air le moins du monde troublée par la scène). « Je sais quoi faire. »

Faisant appel à son passé de coureuse olympique, la révolutionnaire se met en position.
Prêt ? Feu, partez !

Et la voilà qui détale jusqu’au camp, jupes remontées jusqu’aux hanches, sous les protestations de Mary. Mais cette dernière, laissée derrière, est déjà oubliée.
En tornade à moitié nue, Irina attrape le fusil à lunette de Clyde sans un mot avant de bondir sur sa jument. Cette dernière (qui n’est jamais attachée), s’affole et court droit devant en hennissant de surprise.

« On ne kidnappe pas les bébés. Pas bien, » se marmotte-t-elle à elle-même en pointant le fusil devant elle.

Le vent fouette les quelques mèches blondes échappées de sa tresse dans ses yeux et dans sa bouche.

« Blyat, » râle-t-elle en tentant de se dégager le visage d’une main maladroite.

Ses abdominaux et ses jambes tirent d’être mobilisés aussi brutalement pour tenir sur la selle sans les mains.

Cela ne l’empêche pas de tirer.

Lancer de dé:

La balle gicle hors du fusil comme du jus de citron trop fortement pressé, à la seule différence que si l’on souhaite l’oeil comme destination finale du plomb, ce n’est pas le cas de l’agrume. Le pruneau se fiche dans de l’écorce sèche avec un bruit de craquement. Wyatt hurle et Irina jure en faisant glisser l’arme dans son dos pour se dégager les mains et se saisir à nouveau des rênes. L’acier de la carabine est un cataplasme glacé sur sa peau brûlante.

Le cavalier cravache et prend une longueur d’avance sur la slave dont la jument est à la peine. Ni la meilleure galopeuse, ni la meilleure grimpeuse (elle n’a pour elle que l’effet de surprise lorsqu’elle zigzague), elle souffle, tire, remue la tête. La menteuse compulsive est obligée d’enfoncer ses talons dans ses flancs pour la forcer à avancer. Plus vite. Plus vite. Le cuir abimé scie les mains de la révolutionnaire. Heureusement, elle a ses gants. L’air frais qui frappe sa poitrine nue la fait moins frissonner que l’adrénaline de la course.
« Aw shit, » pense Irina tandis que le kidnappeur s’enfonce dans la forêt. Ce n’est pas forcément le terrain préféré de son destrier (euphémisme). Les Irina se sont prises tellement d’arbres que l’amazone ne les compte plus. Cela ne l’incite pas à ralentir la cadence.
Devant elle, le dos du ravisseur est moucheté de la lumière qui parvient à s’infiltrer à travers les branchages. Elle glisse sur lui comme une cape. Irina est tellement proche qu’elle pourrait tendre les doigts et agripper ce bout de tissu imaginaire pour le tirer en arrière. Elle imagine le son étranglé qui jaillirait de sa gorge. Son corps tombant dans les épines de pins. Ses membres qui se contorsionnent tandis que ses poumons vidés de leur air par la chute ne peuvent plus se remplir. Sa grande bouche désespérée qui glapit. Le canon ferait sauter ses dents. Comme des assiettes qu’on casse.

Mais il se dérobe sous ses serres, bifurque comme un lapin poursuivi par un chasseur. Il est aux abois. Irina reconnait dans le chaos de sa course ses propres lacunes. Il panique.
Sous les sabots martelant l’humus, Wyatt crie, s’égosille. Il appelle Tetushka à l’aide.
L’homme se retourne vers elle. C’est d’un masque, désormais, que la lumière hachée habille son visage.

Dans un hennissement, le cheval du cavalier freine des quatre fers. C’est une tornade de poussière et d’éclats de branches qui s’élèvent des pattes tremblotantes. Cette fois, il est pris au piège. Le fusil réapparait dans les mains d’Irina en un clignement d’yeux.

« Nowhere to run now little rabbit, » siffle-t-elle d’une voix basse, le sourire mauvais.

Sa jument, effrayée par l’angoisse soudaine de son congénère s’arrête également, les yeux révulsés et les poils couverts de sueur. Incapable de se calmer complètement, elle continue d’avancer d’un pas hasardeux et ce si bien que sa cavalière n’a de cesse de tourner la tête de gauche à droite pour garder un oeil sur le ravisseur.

« My - », fusil pointé droit devant. « Aw, Irina, stop! » fusil qui dévie sur la gauche tandis qu’Irina longe le kidnappeur. « My breast hurts so bad. »

Elle est maintenant contorsionnée sur sa selle, le canon presque sur son épaule alors que son destrier s’éloigne en renâclant. La course tire dans sa poitrine nue.

« You threaten babies. You should not threaten babies. »

La deuxième phrase est prononcée d’une voix un peu plus forte à mesure que le cheval s’enfonce dans les bois. À travers les arbres, le canon est visible par intermittence. Le soleil l’éclaire parfois d’un éclat doré. La course-poursuite dans les bois a griffé ses bras et son torse. Certaines entailles perlent d’un sang frais.
D’un geste brusque, la slave ramène Irina sur le droit chemin qui reparaît à côté de l’homme et de Wyatt qui continue à sangloter en reniflant. La jument s’arrête enfin et la russe peut viser la tête de l’inconnu.

« Come, little one, » invite-t-elle le garçonnet. Elle tend sa main gauche vers le bas, mais son regard reste rivé sur le front blanc du kidnappeur. Son index titille la gâchette. « Come to Tetushka. »

Elle fait claquer ses doigts contre sa paume.

« You move and I blow your brain like confettis, » menace-t-elle l’inconnu. « I do not do it now because Clyde would be mad, » se sent-elle obligée de rajouter. « I will not be happy if Wyatt is full of blood. But you move and I do it anyway. Better a soaked blood Wyatt than no Wyatt at all. »

La lumière fait une tache entre les sourcils de l’homme. Elle n’aura qu’à le viser là une fois que Wyatt sera en sécurité avec elle.

Lancer de dé: