❥ code by kimlee

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Le dernier trappeur

The best way to keep a prisoner from escaping is to make sure he never knows he's in prison.

Lorsqu’Harold était enfant, le fort était encore un comptoir à fourrures qui ne comptait qu’un seul baraquement central, la poste, et quelques abris (on ne pouvait pas les appeler des maisons). Les trappeurs faisaient étalage de leurs saisons à même le sol et la seule chose plus nauséabonde que les peaux de castor, c’était le vendeur. La petite crapule qu’il était à l’époque pouvait boulotter des fritures que les cuistots vendaient dans leurs manchons. L’odeur de la canadienne mouillée quand il arrive au marché lui rappellera toujours les longues journées solitaires de son enfance parmi les stands de  braconniers pendant que son père créait du lien à la taverne.

Les choses ont beaucoup changé, ça ne fait pas rajeunir. Randall campe désormais au milieu d’une vaste zone désertique, la visibilité est beaucoup mieux dégagée une fois la forêt rasée. Seule la taverne, ce gourbi, tient encore debout exactement à l’endroit où il était déjà à l’époque.

La taverne militaire compte à peine plus de quatre tables mais chacune d’elle a servi de supports à la rédaction de clauses ou la signature d’un traité. On ne distingue plus aucune des lettres peintes sur la devanture et une odeur de vieille soupe défie les plus braves de rester trop longtemps à l’intérieur. Mais ce ne sont pas les trappeurs que ça dérange.

Harold observe les premières arrivées à la fenêtre de cette auge, la tête couchée sur le comptoir. Les premiers rayons du matin lui font plisser les yeux. Il distingue des silhouettes de badauds très  matinaux, ombres encore fugaces derrière le carreau poussiéreux. Déjà ? Il décolle sa joue piquante du bois poisseux dans un bougonnement d’ours.

Ses ronflements ont habités le refuge militaire pendant ces dernières heures, au point qu’on aurait pu croire que la scierie avait déménagé ses locaux au milieu du Fort.
Le vieillard qui sert les coups et entretient la buvette passe frénétiquement des coups de balais aux pieds d’autres soldats endormis. Il n’a pas réussi à les ficher dehors de la nuit. Harold le salue d’un pet des aurores puis étire son vieux squelette avec la même souplesse qu’un châtaignier.

« Vas chier dans les bottes de quelqu’un d’autre, petit » maugréé le vieux Todd. « J’ai une clientèle civique qui arrive, vas empoisonner l’air ailleurs. »
Harold ne se donne pas le mal de répondre. La veille, même le lieutenant-colonel est venu tailler une bavette autour d’une bouteille de nectar tiède, toute fraîchement livré d’Imogen.

Le soir précédent, lui et son oiseau de malheur sont arrivés pour faire une bonne surprise aux réservistes. La cariole qu’ils ont conduit à travers les chemins escarpés séparant la ville du Fort révéla son contenu bien secoué : sept caissons de bières, trois caissons de bourbon et une douzaine de bouteilles de brandy !
« Avec les compliments de la patronne ! » osa même ajouter Harold, honorant la précieuse Abigail Westfield à qui il a dérobé tout ce stock.  
Les relations entre la famille Beaver et les gradés sont excellentes depuis des décennies. L’attention délicate de la gérante du Snip Saloon fut accueilli avec bonheur par la garnison au quotidien éprouvant (et ennuyeux). Malgré sa réputation de solide emmerdeur, la bonhommie d’Harold savait toujours réchauffer une soirée entre bonhommes mal léchés, de la scierie et d'ailleurs.

Il n’a aucune idée d’où est Howard (Probablement en train de dormir sous son cheval.)
Il fait un vent à décorner les cocus qui lui réveille les os.
Dans toute sa splendeur, Harold commence par aller uriner contre la gouttière, ça commençait à urger, avant de se refroquer en descendant sur le marché.
Un regard vers les écuries lui apprend deux choses : Howard a dû trouver un meilleur endroit pour dormir et les gardes ne sont pas encore à leur poste. Une méchante gueule de bois qui devrait leur donner exactement le délai dont ils ont besoin, pendant la journée la plus agitée de l’année.

Un soldat qui sort de la taverne derrière lui retient la bile derrière ses dents et lui tape l’épaule amicalement.

« C’est l’heure de se remettre en service les gars » rit-il, rauque. « Dieu tout puissant ».

Le problème du passe-droit des Beaver, qui est d’être dans les papiers de tout le monde, c’est que tout le monde les connaît aussi. A peine distingue-t-il les premiers arrivants qui s’agglutinent autour des stands qu’il reconnaît un, puis deux, puis trois visages connus, pas tous amicaux.
Il ne lui reste plus qu’à flâner loin de ceux-là en attendant qu’Howard le trouve. Il est emmitouflé dans un grand manteau brunâtre en bison fermé par trois sangles, tellement épais que même le vent glacé n’arrive pas à lui faire une fouille au corps. Quelques petits flocons éparses se déposent sur sa barbe hirsute et la bourrasque lui chatouille les oreilles.

Il a un frisson en la voyant.

La toque enfoncée sur le crâne, ses yeux (puis ceux du renard au museau écrasé qui orne le couvre chef) croisent d’abord la figure rosie par le froid de Nancy. Il n’a pas le temps de savourer cet énième clin d’oeil du destin qu’il dévisage l’autre, la grande. Il ne sait pas pourquoi mais il a l’impression de rencontrer une panthère, une autre que lui.
Elle lui fait un drôle d'effet.

La petite dame qui accompagne le tandem surprenant formé par Nancy et Irina, vient se coller à l’étal très réputé des connaisseurs. Le couple vend ses coiffes, ses pièces tannées et ses invulnérables (mais grossiers) manteaux sur un tout petit stand caché derrière la boulangerie. Ceux qui ont l’habitude ou un bon guide sauront les retrouver. Les prix sont honnêtes et l’artisanat est très bon.

« Et bien Nance, ça c’est une surprise » sourit-il, paisible dans cet accoutrement ridicule. « Je suis content de voir que tu vas bien depuis la dernière fois. Tu as l’air en forme. » Ses yeux expriment quelque chose d’un autre ordre, un brin de malice qui soulève, comme par hasard, une nouvelle rencontre infortunée qui connecte cette petite pute encore un peu plus aux trames de Clyde. La balance s’alourdit pour la menteuse, mais ça n’a plus aucune importance. Clyde King lui-même va bientôt lui dire tout ce qu’il a besoin de savoir.

« Qui t’accompagne ? Présente nous. » Il se décoiffe comiquement devant Irina. « Vous êtes sa sœur je présume. Harold Beaver, j’ai rencontré mademoiselle à Silverstone, elle avait besoin d’un coup de main. Je ne savais pas qu’il y en avait une autre…  » Il tend la main, pour la baiser ou lui serrer en fonction de la vibe. « C’est un plaisir. »

« Bon tu la paye la renarde ou tu la vole ? » maugréé le commerçant à la barbiche anxieuse.
« Je vais réfléchir, je veux la porter un peu. »

Il la replace sur sa tête. Ça fait une sacrée différence.