Clyde's delirium

« I keep waiting for my anger to go dormant but it won't. I keep waiting for someone to reroute my anger into the ocean but no one can. »

L’alcool et Harold, c’est une histoire qui comporte également ses intrications.

Comme chez beaucoup d’hommes de leur trempe, boire est le premier refuge du désespéré, quand ce n’est pas simplement pour lutter contre le froid. Son grand-père lui servait déjà des coups de sapinettes quand il avait six ans et avec le temps, la sociabilité masculine et ce qu’elle implique de picole a terminé de lui taper la pomme. Mais atteint un certain stade d’ivresse, tout le monde sait qu’Harold devient (encore plus) facilement violent. Avec l’âge il semble s’être un peu assagit mais il y a toujours une part de lui, du jeune soldat sanguin dont l’esprit divaguait sur le champ de bataille, qui remonte comme du venin à sa bouche et ses poings, eux, ont soif de sang.  

Le père Beaver et ses fils sont toujours bien accueillis à Fort Randall, y compris Howard (du moins quand il est avec Harold).  La veille du marché, les deux lurons transportèrent jusqu'à Randall une cargaison de trappistes. Des caisses d’alcool offertes par le Snip Saloon pour réconforter les soldats ayant la lourde tâche de surveiller le marché des trappeurs qui commence au premier rayon du soleil. Même la tête du Fort, le lieutenant-colonel, est venu partager un peu de cette contrebande bienvenue et tailler une bavette avec les frères.
Pendant la nuit, ils burent tous et beaucoup. Quelques silhouettes commencent à chanceler, les rires s'intègrent à la musique, et comme dans tous les cadres virilistes tel que celui du Fort, tout le monde veut prouver qu'il tient mieux que son voisin.

« Alright, then... What is he like ?  insiste Harold, épaulé à l’enceinte extérieure de la prison, une bouteille au creux du coude.
- Personel are forbidden to talk with wanderers about him » répète le second gardien tandis ce que le premier s’efforce déjà de l’ignorer.
La taverne militaire (une sorte d’entrepôt ou un vieux type sert à boire derrière une planchette) est si bruyante ce soir qu’on l’entend jusqu’ici, à New Guard House, la prison du Fort.
Harold s’est éclipsé, d'abord pour uriner contre une poutre. Et il s'est promené jusque là.
« Come on guys... » soupire-t-il en jaugeant les murs de pierre. « I’ve been in your shoes, I am not some kind of gangster or whatever. »
Les soldats qui se succèdent devant la prison n’évaluent pas vraiment la valeur de leur prisonnier mais ils ont reçu l’ordre de ne pas laisser la porte sans surveillance et de ne laisser personne d’extérieur s’en approcher. On ne sait pas ce qu’il reste du gang O’Reilly mais certains pourraient essayer de l’évader. Ou de le faire taire.
Le jeune soldat hésite un peu mais secoue la tête à nouveau.
« So you know mate, orders. Orders are orders. » La curiosité du fils Beaver est un peu bizarre pour qui n’a pas l’ensemble du tableau.
Harold hausse les épaules, mécontent de la réponse même s’il s’en doutait. Il lève déjà la main en signe de paix et commence à s’éloigner pour repartir vers la taverne.
« Anyway, when awake, the man is confused » lui lance finalement le jeune appelé. « He speaks delirious, paranoid shit. He’s a drunkard. »

« What a pity » répond Harold en reprenant sa route.
Il longe le mur de la prison en sirotant sa bière, la savourant peut-être même un peu plus à présent. La musique de son sifflement, sinistre et suspendu, se faufile à travers les barreaux.
Même si apparemment les chances sont minces, il espère que dans sa démence, Clyde l’entend arriver.  






Le marché bat son plein. Harold s’est réveillé le front collé au bar dans une flaque de bière séchée et collante. Le jeune homme sanguin et belliqueux s'est pris 20 ans dans les dents depuis son service et de nos jours, il n’a plus autant besoin de se battre. Il n’a plus les mêmes articulations non plus. Mais il y a certaines choses qui ne changent jamais.
Après le verre de trop, autrefois comme maintenant, Harold s’endort sur place, c’est à dire n’importe où.

Toujours coiffé de la toque magnifique en renard gris qui redouble son regard avec les yeux morts du canidé, Harold décide que c’est enfin le moment. Ils se mettent d’accord avec Howard et après quelques déambulations, il s’extraie du marché des trappeurs pour retourner à la prison où il était allé rôder la nuit précédente.
Il est bientôt 7h30.

Bien-sûr, même si certains soldats manquent à l’appel à cause du gros mal de crâne de la matinée, ceux qui gardent la prison sont encore là.

« Hey you know what, Jim ? » dit-il en s’approchant du moustachu propret qui tient sa carabine devant l’entrée. « Last night, I poured my heart out to you. Regarding my family, my sister and all. And I didn’t like you’re lack of solicitude. »
La sentinele écarquille des yeux consternés. « Who’s… ? I’m not… It wasn’t me last night, wait. »
Harold n’a pas l’air d’entendre, il continue. « You didn’t show any sympathy, a-any emotional sensitiveness*. And I was being vulnerable, you arsehole. »
« Oh lord, even now you’re drunk. Back off ! »
Il n’a pas le temps de lever la baïonnette qu’Harold est déjà devant son visage et le temps de prendre de l’élan, lui met un énorme coup de plafond. Sa tête choque si violemment celle de Jim (ou autre) qu’il sent ses dents flotter l’instant qui suit l’impact.
Le soldat s’esclaffe de douleur tandis ce qu’Harold bascule sur le côté, tombe de sa hauteur dans le fossé et s’écroule lourdement comme un gros steak saoul. Le coup de crosse qu’il reçoit dans le torse achève de l’envoyer au tapis.  

« You mother...fuck ! » crie la pauvre victime de cet assaut aussi violent que soudain.
« Oh nose...it hurts pretty bad... »

Décontenancé, le milicien en profite pour pointer son arme vers Harold en prévention d’un nouveau coup, qui n’est visiblement pas prêt d’arriver.

« I can’t...you’re a… a millstone 'round one's neck ! I’m locking you inside, winner, and will let the chief hear about that. Bloody idiot. »

Il fait tinter les clés à sa ceinture.

Le Fort, la prison, bientôt la cellule, aucun mur n’arrête la vengeance.