La fille qui repose à ses côtés le secoue comme elle peut, tentant le tirer Makoyepuk d’un sommeil profond, sans même un nom dans sa mémoire pour appeler celui qui sur le chemins du songe s’est déjà bien trop longtemps égaré. Mais peut-être trop habituée à dire aux hommes de rentrer chez eux, c’est presque sans peine que la fille de joie parvient à le réveiller : en quelques minutes, ses yeux sont déjà grands ouverts - pourtant, sa tête repose encore sur l'oreiller. Il faut croire que la réalité l’a trop subitement rattrapé car, tout ce qu’il peut faire, c’est regretter le confort de l'oubli et garder le silence. Lui qui dort si peu, il avait pour une fois trouvé le repos grâce à une nuit sans rêve et sans cauchemars, fantasme presque plus grand que cette odalisque qu’il a déjà consommé - voilà sûrement pourquoi elle ne lui paraît plus aussi belle qu’une douzaine d’heures de sommeil : il a obtenu l’une et pas l’autre ( tout le monde le sait, le désir est toujours plus grand quand il reste inassouvi ). Cependant, une chambre, ça se paie, et la somme qu’il a donnée à son entrée n’est pas suffisante pour espérer profiter d’une grasse matinée.
La putain se fait encore plus insistante, mais Makoyepuk l’entend à peine, comme s’il avait décidé de ne plus comprendre l’anglais - après tout, pas besoin d’écouter quand on sait déjà ce qui se dit. Il attend donc quelques minutes qu’elle finisse son laïus sur la ponctualité pour finalement sortir des draps, enfilant les vêtements dont il s’est si prestement débarrassé la vieille. — J’ai compris, je pars.   “ Elle a l’air presque surprise de l’entendre parler sa langue - il faut dire qu’il n’ont pas vraiment eu l’occasion de discuter jusque là. Il ne lui en tient cependant pas rigueur, préférant le silence de son étonnement aux discours moralisateurs d’une maison de passe trop guindé pour accepter le moindre manquement aux règles.
Sans ajouter un mot, il quitte la ( et non sa ) chambre, descendant les marches lustrées d’un escalier de bois. Bientôt, l’entrée, qui est aussi la sortie du bordel, se présente à ses yeux comme la promesse d’un retour à la réalité on ne peut plus glaçant. Il prend une grande inspiration avant de s’avancer vers le dehors, laissant claquer derrière lui le battant de chêne qui se referme sur un petit coin de paradis.

Dehors, tout est gris - pas blanc. A croire que même la neige est sale ici - c’est tout du moins la pensée qui traverse l’esprit de Makoyepuk. Alors, comme pour ne plus voir le paysage, il redresse le col de son manteau, enterrant sa tête dans un liseré de fourrure. Pas étonnant, donc, qu’il ne prête aucune attention à cette petite silhouette qui tente de le rattraper. Il n’écoute pas non plus le chant de cette sirène, trop occupé à regarder droit devant lui.
Il faut qu’elle se dresse contre le vent, face à la montagne que ses épaules dessinent, pour que, finalement, il l’a remarque : petite femme aux yeux sombres, la vue de ce visage familier ( seulement par sa ressemblance avec le sien ) le trouble. Peut-être parce qu’elle est aussi impolie que belle, il devient pendant un instant muet, comme une bête médusée par l’audace d’un roquet. Il se demande aussi pourquoi ils ne se sont pas croisés plus tôt ; Dans cette petite ville qu’est Imogen, les natifs ne passent pas inaperçus ( et pour le moment, il n’en a compté que deux ). Il s’offre donc tout le loisir de l’observer, curieux de connaître ses intentions - néanmoins, il oublie presque le motif de cette rencontre, car il est bien doux d’enfin voir un visage qu’il trouve à son goût.
Mais au-delà de ses maigres manières, trahissant jusqu’à sa beauté, c’est son accent qui, finalement, arrache une vague grimace au chasseur de prime : Il reconnaît un mot, quelques sons mis bout à bout dans la pire des versions d’une langue qu’il chérit pourtant. Il le sait à présent, tous deux furent voisins, mais jamais amis.

Alors, comme par magie, ses paroles deviennent des aboiements - le son strident d’une voix qui semble à peine accoutumée à l’anglais le charme moins ( presque moins ). Quand ensuite elle tourne la tête vers l’antre d’où il revient à peine, il croit avoir affaire à une autre catin ( peut-être moins populaire, vu comme elle alpague le client. Il faut dire que les “squaws” sont appréciées des settlers seulement quand elles peuvent être prises de force ) - mais il n’est pas non plus bien sûr de sa théorie. — Qu’est-ce que tu racontes ? Je ne comprends rien quand tu parles. “ S’il aime objecter, il se laisse pourtant pousser par cette petite brindille faite femme. Continuant de lui jeter ses ordres au visage, elle arrive même à le mener jusque dans la gueule du loup, ouvrant la porte du bordel comme s’il s’agissait de sa propre maison.
Makoyepuk doit bien l’avouer, une telle personnalité pique sa curiosité - et puis, qu’entend-t-elle par “travail” ? Trop de questions polluent son esprit pour qu’il refuse de jouer le jeu, alors il avance, faisant mine de la suivre à contrecœur. De toute façon, il ne peut pas lui arriver grand-chose dans cette très sainte maison - pour certains hommes, cet endroit est presque une église, véritable asile pour les malheureux. Il jette donc un dernier regard sur elle avant de pénétrer dans le cénacle ( pardon, le salon ).

Un homme à la barbe superbe et à la toilette impeccable se tient assis sur un canapé de velours, son regard rieur comme seule salutation. Le chasseur plisse les yeux, pas franchement certain de comprendre la situation. Il se tourne une nouvelle fois vers la fille des plaines, lui lançant un regard aussi accusateur qu’interrogateur. — Ha’ ? “ Les sourcils froncés, pas assez en colère pour partir, il ne comprend toujours pas le petit manège de ces deux-là. Ses amis, s’il en avait, auraient pu le dire : Makoyepuk n’est pas un homme qui apprécie le mystère ( il n’en a pas la patience ). Heureusement, la langue qu’ils partagent ne lui fait pas perdre plus de temps à souffler qu’il ne devrait pour exprimer son désarroi.    

Makoyepuk croyait au mauvais tour d’un fantôme des plaines - les Cree, à ses yeux, ont toujours été un peuple odieux - mais cette fille semble plutôt lui porter chance : assis face à cet inconnu qui lui sourit et pousse même la générosité jusqu’à lui offrir un cigare, il commence à changer d’avis sur toute cette étrange affaire.
Le Long-Couteau a même le tact d’un homme de qualité, épargnant un verre d’alcool à celui que ce liquide empoisonnerait. Alors, même si les vapeurs d’alcool indisposent quelque peu le chasseur de prime, il se sent prêt à lui pardonner cet écart. A vrai dire, il est même tout à fait à point pour écouter ce que cet étranger à lui dire. Lui qui n’est d’habitude pas si affable avec la populace d’Imogen, il faut croire que la candeur de ce type et ses manières ont réussi à l’adoucir. Peut-être trop orgueilleux, ce rendez-vous lui donne l’impression d’être enfin estimé à sa juste valeur - chez lui, c’est du moins ainsi que l’on traite les braves ( rien que ça ).
Mais il lui faut pourtant rester vigilant, ou du moins, donner l’impression qu’il peut l’être : les blancs sont toujours de mauvais payeurs, et d’encore moins bons patrons. Sa seule inquiétude, à vrai dire, réside dans l’idée d’un mauvais contrat ( pourtant, il a l’impression qu’il peut faire confiance à celui-là ).
Histoire de ne pas trop laisser transparaître sa curiosité, il se contente de hocher la tête, faisant mine de ne pas parler la langue pour espérer déceler la potentielle hypocrisie de son hôte. Mais c’est sans compter sur la petite femme qui, visiblement habituée à tout ce cirque, n’a pas le temps ni l’envie de le ménager. Une petite tape sur la tête le sort de ses réflexions : en entendant l’étrangère vendre son secret, il ne peut que lui jeter un regard soulignant le plus grand des dédains mêlé à un peu de surprise. ‘ Traitresse ‘ semble-t-il dire, jugeant cette confession, comme si elle venait de vendre le secret de réussite d’un peuple que le silence a mainte fois sauvé. Lui qui pensait l’avoir jugé à tort, voilà qu’elle retourne dans les travers des siens. Mais peut-être que dans le fond, cela l’amuse un peu.

Il la regarde ainsi s’éloigner, essuyant sa vexation avec la promesse d’un café. Une fois la demoiselle disparue derrière un petit comptoire de bois, c’est finalement vers l’homme à la barbe rousse qu’il se tourne, lui accordant toute son attention et - cette fois-ci - un peu plus de sa confiance ( il ne peut plus se cacher maintenant, alors autant discuter ).  — Qu’est-ce que vous entendez par “affaires” ? “ Contrairement aux settlers qui se perdent toujours dans leurs mots à force de tourner autour du pot, Makoyepuk est un homme efficace. Il gaspille peu son souffle et aimerait tant que les autres en fassent de même. Ceci dit, il aurait bien demandé à cet inconnu par quel biais il avait pu entendre parler de lui, mais il réserve cette question pour plus tard. Avec un peu de chance, et vu la  langue bien pendue de ce dandy, le sujet arrivera peut-être de lui-même dans la conversation.  — Je n’ai pas de peaux à vous vendre, si c’est ce que vous cherchez. “ Il joue l’idiot, connaissant bien sa propre réputation dans cette ville : la plupart des habitants le prennent encore pour un simple trappeur - au moins, pour les griffes d’ours et les fourrures, ils payent bien. Et puis, voilà de quoi le faire parler : si c’est pour les restes du gibier qu’il l’a fait venir, il peut récupérer son cigare et son whisky - en revanche, s’il prouve sa franchise en allant droit au but et en donnant le prix d’une tête, il achèvera de  se dérider pour plus amplement profiter de la générosité d’un Homme riche ( du moins, c’est ce que sa veste et son chapeau de feutre laissent imaginer ) - et sympathique.  

La petite native refait son entrée dans la pièce, les mains pleines d’une tasse fumante. Makoyepuk détourne presque automatiquement son regard vers elle, comme s’il n’avait jamais vu pareille personne en ces lieux. Il faut dire que les visages qui l’entourent depuis des années sont ceux d’inconnus, quand les traits de cette femme lui rappellent un monde qu’il a perdu. Il ne se soucie d’ailleurs pas vraiment de ce que l’autre homme pourrait penser de lui et de cette étrange fixation, profitant d’un luxe trop rare pour les gens de son ‘espèce’ ( comme disent les settlers ) : c’est comme s’il était le seul à pouvoir voir ce fantôme se balader d’un bout à l’autre de la pièce. Alors, même quand leurs regards se croisent, il ne détourne pas les yeux. Au contraire.  
C’est vrai qu’elle ne ressemble pas tout à fait aux filles des plaines qu’il a connu. Quelque chose chez elle est indéniablement différent, de par son sang, mais aussi sa posture. Comme lui, elle a l’air à l’étroit dans cette pièce - mais peut-être est-ce seulement l’air du bordel qui la rend plus farouche que ses sœurs ( car à priori, madame n’est qu’une petite main, pas de celles qu’on vend au plus saoul ou au plus offrant. Tant mieux pour elle. ) ? Idiot, il n’imagine pas la cruauté à laquelle elle fait pourtant face - peut-être ne préfère-t-il pas y penser.

Alors qu’elle parle, il dissimule un sourire amusé derrière sa tasse de café, écoutant cet anglais si franc qui fait tout le caractère des premiers peuples. Il fait au passage note mentale d’un nom qui lui est familier, se disant qu’un de ses jours, l’information lui servira peut-être - Mais à quoi ?  Pour connaître la valeur d’un tel savoir, il attend simplement qu’elle daigne de nouveau poser ses yeux sur lui.
La tasse sur ses genoux, il veut lui lancer un dernier défi - elle qui semble si pressée de partir. Ouvrant sa main comme pour dessiner quelques flammes de ses doigts, il espère qu’elle comprendra cette langue qu’aucune voix ne porte. Un peu de feu pour allumer son cigare, voilà tout ce qu’il lui demande avant qu’elle disparaisse - si la chose lui est tout du moins permise.

C’est la première fois que Makoyepuk voit un homme d’affaire ravi qu’un ‘sauvage’ parle l’anglais. Eux qui ont plutôt cette fâcheuse tendance d’user des barrières de la langues pour faire de meilleures affaires ( seule activité que ces peuples semblent avoir en commun ), l’accueil toujours plus chaleureux de cet inconnu continue d’émousser ses suspicions. — Je parle anglais, oui, mais pas si bien. “  Ce petit mensonge ne fera certainement pas de mal à cette amitié naissante ( ou, plutôt, cette association fortuite ), en tout cas, pas assez pour qu’il le regrette. Tout ce qu’il veut, c’est que la “tierce personne” ne reste pas loin, et s’il peut lui donner un peu de fil à retordre dans ses traductions, pourquoi pas - tout est bon pour attirer l’attention.

Le bel orateur continue ses explications, choisissant chaque mot comme un orfèvre qui appose des diamants sur une bague. Le récit de ses attentes paraît crédible et l’hésitation ainsi que la pudeur avec lesquelles il décrit un métier brutal lui donnent des airs de gentleman. Il veut bien le croire - et plus encore : tout ce qu’il ne dit pas pique la curiosité du vagabond. En somme, Makoyepuk est pendu à ses lèvres, levant le sourcil comme s’il attendait déjà la suite des explications. Et puis, tout comme la petite domestique, il veut aussi une réponse : son patron la laissera-t-elle filer ? Visiblement non.

La sentence est claire et elle ravit autant qu’elle attriste le chasseur de prime : amer d’imaginer qu’elle réserve sa soirée avec un homme du vieux monde, il constate au moins que la demoiselle a de la suite dans les idées et, qu’elle aussi, sait se faire inviter. Son manque de réaction ne choque par ailleurs pas le piegan qui s’imagine que si tout cela n’a rien d’innocent, chacun y trouve probablement son compte ( on survit comme on peut ).
Après avoir suivi les demandes de son employeur comme si elle en avait fait une petite liste, la traductrice - qui n’occupe plus vraiment ce rôle - revient à son poste, s’approchant du blackfeet avec une autre bonne nouvelle : elle comprend le langage silencieux des plaines. Ceci dit, le contraire l’aurait étonné : avec son mauvais anglais et ses manières, elle doit avoir été élevée comme une vraie Cri - seules restent mystérieuses les raisons de sa venue à Imogen. Mais encore une fois, plus rien ne peut le surprendre - à coup sûr, leurs histoires doivent être similaires, même s’il lui souhaite plus de bonheur que celui auquel leurs peuples peuvent aspirer ( cependant, si elle est ici, il en doute ).
Elle craque l’allumette contre ses jupons, faisant peser son regard sur le visage de Makoyepuk qui, l’espace d’un instant, l’ignore pour mieux apprécier son attention. Quand enfin les volutes de fumée d’un tabac corsé viennent voiler ses yeux, il ose ‘défier’ le regard de cette femme, lui offrant un sourire aussi rapide que fugace. Un ‘merci discret vient couronner cet échange alors qu’il tourne à contre cœur la tête vers son hôte, prêt à entendre la suite de ses histoires ( qui le concernent de près ).
Heureusement, son interlocuteur connaît les bons sujets à aborder en présence d’un natif : La mention d’un paiement ne manque pas de contenter le chasseur de prime, trouvant la reprise de cette conversation tout de suite plus agréable. — Je n’en doute pas. “ A voir ce que le portefeuille de cet homme peut lui offrir, c'est-à dire le petit salon du Golden Cat pour lui tout seul, il n’aura sûrement aucun problème à payer les exactions d’un faiseur de scalp. — Le prix varie en fonction du service demandé. “ Entendez par là ‘ ramener la victime morte ou vive ‘.
L’information que vient rajouter la petite demoiselle ne fait que rendre cet échange plus intéressant encore : un nom lâché comme un secret qu’on ne peut plus tenir, c’est toujours bon pour les affaires. — Par exemple, si vous préférez que Logan revienne sain et sauf, c’est le double - pour le désagrément et la nourriture. “ Bien qu’il s’adresse directement à l’homme à la barbe impeccable, ses mains, quant à elles, semblent animer une autre conversation. Il croise ses doigts puis tape de son index la base du majeur, accompagnant ce geste d’un signe de tête pour désigner le merveilleux entrepreneur; Makoyepuk dessine dans les airs un message qu’il adresse encore une fois à la native. “ Ensemble ? ” La question n’est pas claire, mais difficile de faire mieux quand en même temps, on parle affaire. Tant bien que mal, il essaye de partager son attention, chacun de ses interlocuteurs ayant beaucoup trop de valeur à ses yeux pour en abandonner ne serait-ce qu’un. — Sauf si vous avez des raisons de vouloir voir ce logan rentrer...Comment est-ce que vous dites déjà ?   “ Il regarde de nouveau la petite native, mêlant cette fois leur conversation de façon plus entendue. — Tu sais, cette expression idiote...les deux pieds devant ? “ *  Il n’est même pas sûr qu’elle comprenne sa langue, quoiqu’il les ait toujours trouvé similaires. Mais comme disait feu sa grand-mère, la seule chose qui peut naître de l’échange d’un Cri et d’un Blackfoot est un quiproquos. Le pire dans tout cela, c’est que Makoyepuk sait comment traduire cette expression en anglais.
Bref, il espère au moins tirer de cette question quelques informations sur un nom qu'il ne cesse de citer sans pour autant comprendre à qui il appartient vraiment.