Le jeune homme semblait plus qu’enjoué de la réponse d’Isaac. Ce dernier lui rendit son sourire et entreprit d’aller s’asseoir à l’endroit désigné par le jeune Rosenbach. Mais Isaac n’avait pas anticipé la suite.

En effet, l’homme qui venait d’acheter une toile et à qui Isaac avait subtilisé la montre revint vers eux. Vers lui, précisément. Il hurlait, insultant ce dernier de va-nu-pieds, mais surtout, réclamant sa montre. Si le jeune homme faisait mine de ne rien comprendre, il était particulièrement surpris par sa démonstration de rage, en plein jour et devant la foule de visiteurs. Jetant un coup d’œil paniqué à Friedrich, il fut pris de court quand l’homme en noir l’attrapa par le col de sa veste, lâchant son précieux achat dans la foulée.

Isaac avait bien fait de cacher la montre de l’individu dans le double fond de sa sacoche. Si ce dernier entreprenait de le fouiller contre son gré, il ne trouverait que celle qu’il avait volée un peu plus tôt, et le jeune homme pourrait facilement prétendre qu’elle lui appartient, fruit d’un héritage. Cependant, il était plus inquiet de la rage qu’il lisait dans les yeux du fou furieux - et de la possibilité que ce dernier ne soit physiquement violent - que de vraiment savoir si on allait l’accuser de voleur.

Prêt à se défendre si le moindre coup à son encontre était tenté, Isaac avait tout de même conscience que la situation n’était pas en sa faveur. L’homme semblait musclé malgré son âge, et le jeune homme ne pourrait pas sortir de couteau de sa poche pour se défendre de façon équitable avec tant de badauds autour d’eux à les observer. Il entreprit donc de s’innocenter dans un premier temps, en montrant ne pas avoir peur de lui : « Vous vous attaquez à la mauvaise personne, m'sieur. Je n'vous ai rien pris... ». Venant placer ses mains à hauteur de ses épaules, Isaac se mit à fixer l’individu dans les yeux, venant accrocher son regard. Il devait avoir l’air sur de lui pour le convaincre de son mensonge. Ce n’était pas la première fois que ce genre de situation lui arrivait, mais rarement dans de telles circonstances. Rester calme était primordial.

@Friedrich Rosenbach
@Elijah Kane

Son époux s’éloigne et Mila fait de même en soupirant. Elle ne souhaitait pas le contrarier, mais seulement… son ego était blessé, voilà tout. Ils auraient tout le temps d’en discuter ce soir, au calme, loin de ce soleil de plomb. Elle s’excuserait évidemment, la matriarche n’a pas à son comporter comme une enfant avec son époux… ça fait bien longtemps que la brune a passé l’âge.

Alors elle flâne, se balade entre les stands, éventail en main. Elle salue les visiteurs qu’elle reconnaît, et offre des sourires aux autres. Elle est douée pour ça Mila, se pavaner et se laisser admirer de tous, telle une œuvre d’art. Après tout, c’est aussi un peu son rôle en tant qu’épouse du Maire : se faire bien voir, représenter sa famille avec élégance et distinction.

C’est alors qu’elle l’entend. Le son carillonnant d’un tambourin. Elle cherche du regard d’où vient le bruit. Mais tout ce qu’elle aperçoit est un petit attroupement de visiteurs dans la même direction. Curieuse, elle s’approche. C’est le tissu jaune tournoyant qu’elle aperçoit en premier.

Une jeune femme dance là, d’une façon qui n’est pas de coutume par ici. Autour d’elle, une jeune chèvre cabriole, se mêlant au spectacle. Un sourire naît sur les lèvres de Mila. Cette vision la fascine, et lui rappelle une autre vie. Elle a déjà vu des « Gypsies », comme on dit par ici. Ils sont communs en Europe, peuples de voyageurs qu’on croise dans les foires, dans les fêtes, dans les faubourgs. Souvent assimilés à des sorciers, ils lisent parfois l’avenir dans les cartes de tarot et les lignes de la main. Elle se souvient, elle-même jeune fille, d’avoir une fois échappé à la surveillance de ses parents lors d’une visite en France, et découvert une famille de musiciens appelée « gens du voyage ». Un aimable servant français du Palais de L’Elysée, lui avait fait visiter la ville pendant un après-midi à sa demande, et ils étaient restés à profiter de la musique sur les bords de la Seine, Mila dansant avec les gitans jusqu’à en avoir mal aux pieds. Aujourd’hui encore, si la fureur de son père lui revient en mémoire, ses jambes la démangent d’aller rejoindre la Bohémienne. À la place, elle dépose quelques pièces dans le chapeau posé contre terre. Au diable les médisants qui iront juger son geste.

@Esmeralda Cortés

Appuyé contre l’arrière d’une charrette, les jambes tendues pour prendre appui au plus loin, les bras croisés, le chapeau rabattu sur le regard que je n’offre à personne, un mégot au bout des lèvres. J’ai l’ai si paisible. Si calme. La vérité est toute autre. J’épie. J’écoute. J’observe. Je ressens cette foire. Il ne s’en sort pas si mal, le petit. Mais une montre est un bien maigre butin. Je jette le bout de cigarette, extirpe mon carnet de ma besace et griffonne quelques mots, quelques croquis.

Je pourrais être perturbé par la présence de Jean, mais au contraire, je profite de sa surprise et du fait qu’elle ne me regarde pas pour avoir un nouveau point de vue sur son visage. Le sourire en coin, je suis satisfait de cette esquisse lorsque je suis sorti bien vite de mes pensées. Un homme hurle à quelques stands de là. Je relève les yeux et découvre Isaac en prise avec un lugubre personnage. Je fronce les sourcils et me redresse. Je range mon carnet et mon crayon dans ma sacoche tout en avançant d’un pas décidé, sûr de moi.

Touche un seul cheveu de sa chevelure négligée, et je te plombe fissa. Je m’interpose, repousse l’homme aux traits cadavériques " Hola, part’naire. Lâche-lui l’col où tes mains pourront plus agripper grand-chose. Tu lui veux quoi à ce môme ?! " Je me tourne vers Isaac et le regarde, fronçant les sourcils de nouveaux. " Dans quel merdier tu t’es encore foutu, fiston ? " Mon regard interrogateur se pose un instant sur un autre gamin qui apparemment vend des toiles avant d’observer de nouveau le fameux Kane. Le nom a été lâché par le jeune peintre. Ma main se dépose sur la crosse de mon colt. Serait dommage qu’on en arrive là, mais il n’a pas idée de la dette dont je suis redevable envers le jeune Lowell. Ce que je ne donnerai pas pour voir Jean débarquer et m’empêcher de foutre un bordel monstre à la foire. Refroidir le croque-mort de la bourgade, ça ferait tâche, surtout pendant la foire.

Pourquoi il parle comme s’il s’était carré un télégraphe dans l’arrière-train ? Il bégaye tellement… On dirait du mauvais morse. Il n’est pas à sa place. Un pied-tendre. Finalisant cette rencontre sur le fait que je ne veux pas les déranger, Helen fait bien vite pour me rattraper L’homme tente de me rassurer mais… Il est sincère ? Tout ça, ça a tellement de mal à sortir que le doute m’assaille. Et Helen fini par me présenter comme un ami. J’inspire lentement. A quoi joue-t-elle ? Elle s’affiche à mon bras et dément ce que nous sommes ? Ce que nous avons été durant une nuit ?

Je ravale ma salive, ne sachant comment me comporter avec elle. Tout est si simple avec une arme entre les mains et les adjoints du sheriff au trousse. Elle change de sujet de conversation, revenant sur ce qu’ils s’apprêtaient à faire. Je fronce les sourcils un court instant. Sérieusement ? Une scientifique qui croit à ces fables ? Même moi, avec mon peu de culture, je sais que c’est de la foutaise. Mais soit. Je dois faire quoi ? Agir comment ? Quoiqu’il en soit, l’ami d’Helen a l’air d’avoir pas mal d’argent pour se détourner complétement de sa montre. J’hausse les épaules et répond alors " Laissez-moi vous y escorter. Les rues n’ont pas l’air sûres… " dis-je en désignant un début d’altercation entre un cow-boy et une sombre silhouette. " Je ne voudrais pas qu’il vous arrive malheur… " Mon visage, mes mots… Ils sont entièrement dédiés à Helen. Et par extension, ça comprend Lord Télégramme et son morse vaseux.

Je suis si heureuse que deux des hommes que j’aime le plus sur cette Terre se rencontrent que je ne perçois pas réellement le malaise de mon amant. Je ne remarque pas non plus l’altercation à un stand de peinture avant qu’@Abel Bowman ne désigne l’endroit en proposant de nous accompagner, @Edwin Watson et moi, vers la diseuse de bonne aventure. Je glisse mon bras sous celui de mon aimé. Auprès de lui, aucun malheur ne peut nous arriver. Je le sais. Je le sens.

Je détache mon regard de celui d’Abel pour regarder la scène plus loin. Je fronce les sourcils : « Encore cet homme… ». Je tourne les yeux vers Edwin : « C’est l’homme terrifiant que j’ai bousculé. ». Parlant cette fois aux deux hommes, j’ajoute aussitôt : « Plus loin je serai de cet homme et mieux je me sentirai! ».

Je tire Abel dans la direction du stand de la diseuse de bonne aventure. « Messieurs, vous pariez combien que la première prédiction de cette femme sera que j’épouserai l’homme de mes rêves? », dis-je d’un ton joueur, rougissant néanmoins, car le seul homme qui hante mes rêves est précisément celui à qui je tiens le bras.

Le tuer. Voilà ce qu’il compte faire. Le tuer pour lui avoir pris son bien le plus précieux. Sa montre. L’image de Mila. La mèche châtaine de ses cheveux. Il clame son innocence. Il ne le croit pas. Ses mains se rapprochent l’une de l’autre sur le devant du col du jeune homme. Il va l’étrangler avec sa propre chemise. La colère qui l’aveugle lui fait oublier qu’ils ne sont pas seuls. Que les gens s’attroupent autour d’eux.

Il lâche brusquement le voleur. Un homme s’interpose entre eux. Il sent les larmes piquer son regard assombri par la haine. Il lève un doigt vers le gamin. Il semble désespéré. « Il… Il… Ma montre… ».

Une femme s’approche. S’interpose à son tour. Calmement. Respectueusement. Ses paupières battent frénétiquement. Sa poitrine se soulève et retombe lourdement. Une larme coule sur sa joue. Il regarde tour à tour le trio devant lui, puis le jeune Rosenbach. Sa bouche s’ouvre à nouveau, mais se referme aussitôt. Son regard se baisse vers le sol alors que ses mains se cachent dans les poches de son manteau. Il cherche. Elle n’y est pas. Elle n’est tombée. Il le sait. Il l’avait en sa possession avant d’acheter le tableau. Le tableau. Son regard se pose sur celui-ci. Au sol. Échappé par sa colère. Sa Mila.

Il se penche pour le récupérer. Y enlève la poussière. Caresse délicatement le visage de Mila. « Vous le regretterez. », murmure-t-il. Son regard se lève vers les trois inconnus. « Priez pour ne pas mourir sur ces terres, car vos dépouilles ne recevront jamais mes soins. ». Ses paroles ont des airs de malédiction. Peut-être en est-ce une…

Le jeune homme accusé d’avoir volé la montre du croque-mort (@Isaac Lowell) se défendit de n’avoir rien fait et Friedrich le crut. Il ne l’avait pas quitté des yeux un seul instant. Sauf pour s’occuper de monsieur Kane, mais c’est alors lui qu’il regardait. Il n’aurait pu le voler sous son nez. Il en était persuadé.

L’artiste se sentit mal de ne pas avoir été capable d’intervenir et fut plutôt soulagé de voir arriver un homme (@Logan Rogers) et puis une femme (@Jean Eoghan) pour sauver la réputation de l'inconnu. Ses parents? Ils en avaient tout l’air. Isaac. C’était ainsi que la femme l’avait appelé. Freddy regarda Isaac alors que ses parents s’occupaient de l’homme désespéré d’avoir perdu sa montre. Isaac. Ce prénom tournait déjà en boucle dans son esprit. Un ange, oui, tombé directement du ciel.

Le jeune Rosenbach sentit un désagréable frisson parcourir son corps en sentant le regard de monsieur Kane sur lui. En tournant les yeux vers lui, il regretta aussitôt de lui avoir vendu le portrait de sa mère. Ce dernier le caressait d'une manière qui révulsa le jeune homme. Son sang se figea dans ses veines en entendant ses paroles. Cet homme devait être fou. Il n’y avait aucune autre explication possible.

Doucement et parce qu’il sentait que cet indicent avait ruiné à jamais le moment qu’il avait envisagé de passer avec Isaac, Friedrich se recula. Il s’éloigna du trio familial qui avait beaucoup à faire avec le croque-mort en peine. Pivotant sur lui-même, Freddy s’avança vers son stand et vers ses œuvres. Il passa une main dans ses cheveux en bataille. Il sentait toujours son cœur battre rapidement dans sa poitrine. Il avait eu si peur pour le jeune homme. Pour Isaac. Et il n’avait rien fait hormis de crier au croque-mort de le relâcher...

Aller se goinfrer avec sa sœur (@Lisandra King) et ses neveux lui semblait une bonne idée. Ils méritaient quelques douceurs après leur voyage éprouvant. En bon parrain, Clyde avait donné quelques billets à Shona et Ewen, mais il comptait bien gâter les deux plus jeunes également. Posant sa casquette sur la tête d’Heckie, il lança un clin d’œil à Alistair, et toute la petite famille se dirigea en direction d’un stand proposant des sucreries… Notamment du pop-corn caramélisé qui semblait faire de l’œil au plus gourmand de ses deux neveux. Clyde déposa alors quelques dollars sur le comptoir et demanda un large paquet qu’ils pourraient tous les quatre se partager.

Il ne le comprenait pas à cet instant, mais ce moment simple avec sa famille lui faisait le plus grand bien. La vie de hors-la-loi semblait parfois le ronger bien plus qu’il ne voulait l’admettre, et profiter des plaisirs innocents lui donnaient un peu de baume au cœur. S’il pensait ne jamais devenir père un jour, il avait longtemps rêvé de fonder quelque chose avec Alice… maintenant, il avait abandonné l’idée d’avoir un jour une femme avec qui partager ce genre de sentiments, mais se confortait dans le fait d’être une bonne personne pour les enfants de Lisandra.

Se tournant vers cette dernière, il lui dit : « Maintenant que les petits monstres sont satisfaits, que veux-tu faire ? Aller voir les chapeaux, les étoles… le whisky ? ». Cette dernière proposition était sérieuse bien que prononcée sur le ton de la plaisanterie. Il y avait visiblement des stands de commerçants offrant des produits de distillerie de qualité.

Attendant la réponse de sa cadette, Clyde est surpris de croiser la dernière trogne qu’il aurait pensé voir ici. @Abel Bowman. Les deux hommes avaient partagé une cellule quelque temps plus tôt, mais là, avec des vêtements propres et coiffé… il avait du mal à le reconnaître. Ce dernier était accompagné d’une jeune femme qui tenait son bras, et d’un homme trop bien habillé pour être du coin. Croisant le regard de son camarade d’un soir, Clyde hocha respectueusement la tête pour le saluer et s’arrêta là. Il ne souhaitait pas le déranger en si bonne compagnie.

La jeune bohémienne lui offre un sourire. Il est magnifique, Mila ne peut qu’admirer sa beauté si différente des standards de la région. Elle détonne dans le paysage, mais d’une façon qui fait plaisir à voir. Une bouffée de fraîcheur dans l’air aride et poussiéreux de Silverstone. Puis le regard de l’étrangère vient croiser le sien, s’y accrochant avec une étonnante tendresse. Si la femme du maire sait ce que c’est d’être une étrangère ici-bas, elle n’a pas la moindre idée de ce que doit endurer la gitane au quotidien. Alors, très légèrement, elle hoche la tête respectueusement, remerciant la danseuse avec une attention bien plus particulière que les quelques sous qu’elle lui a donné précédemment.

Puis quelque chose attire le regard de la Rosenbach.

La petite chèvre passe entre les rang, le chapeau entre les dents. Jamais la mère de famille ne laisserait une petite bête prendre ainsi un de ses précieux couvre-chefs, mais elle ne peut s’empêcher de lâcher un gloussement en observant la scène. Visiblement, voir Mila si confiante face à l’intervention de la jeune danseuse à le don de détendre les badauds, car certains déposent à leur tour quelques dollars dans la coiffe de paille. Pourtant, la brune aux yeux pâles ne s’en rend même pas compte. Au contraire, cette dernière oublie quelques secondes le fait qu’on puisse l’observer, juste assez de temps pour retirer un de ses gants de dentelle, et venir approcher sa main de la chèvre rousse. Elle hésite quelques secondes, puis vient finalement gratter du bout des ongles le pelage entre les cornes de la créature. « Bonjour, toi… », prononce t-alors d’une voix douce, de celles qu’on réserve aux animaux et aux enfants.


@Esmeralda Cortés

Isaac s’agita nerveusement lorsque Logan s’interposa entre lui et l’inconnu agressif. Si une part de lui était soulagée de le voir, le jeune homme était également déçu de ne pas avoir eu l’occasion de gérer par lui-même la situation. Il était adulte maintenant, et n’avait plus besoin qu’on vienne lui sauver les miches à la moindre altercation un peu bruyante… Hélas, Logan semblait penser le contraire, à en croire la main posée sur la crosse de son colt. Voir ce type se faire plomber pour si peu était la dernière chose qu’Isaac souhaitait, surtout en pleine foire, et devant le fils Rosenbach. Malheureusement pour lui, il n’eut pas le temps de dire quoi que ce soit, car Jean se décida à entrer en scène au même moment.

Si Isaac fut dans un premier temps surpris de la voir – il ne savait pas qu’elle avait initialement prévu de venir - c’est lorsqu’elle fit mine d’être sa mère qu’il manqua réellement de s’étrangler. Ainsi, le moment précis où l’Irlandaise appela Logan « mon aimé » lui arracha un mouvement de sourcil incontrôlé, et la petite toux qui suivit masqua la grimace d’étonnement sur son visage. Dans d’autres circonstances, le gosse aurait exploré de rire, mais là, il décida de jouer le jeu. Lorsque Jean vint se glisser entre ses deux acolytes pour mieux les ramener contre elle, le petit brun lui adressa un : « Qu’est-ce que tu fais là… maman ? » plein de sous-entendus et de malice. Pour toute réponse, la poigne de la jeune femme se resserra sur son bras, ses ongles s’enfonçant dans sa peau d’une façon assez explicite. Ils allaient passer un sale quart d’heure.

Face à la troupe de théâtre improvisée, celui qui se nommait vraisemblablement Mr. Kane pâlit. Il bredouilla quelques mots concernant sa montre, et Isaac sentit le poids de cette dernière alourdir sa sacoche, le pouls régulier de son mécanisme se rappelant à ses oreilles. La prochaine fois, il analysera mieux la situation avant de s’en prendre au fou du coin… fou furieux même, qui s’empresse de lui confirmer qu’il n’est vraiment pas sain d’esprit. Ce dernier les maudit à sa façon, et en échos à ses mots pleins de venin, Isaac déglutit. Son esprit est partagé entre la violence et le calme. Il ne supporte pas qu’on parle ainsi à sa famille, et surtout pour des bêtises dont il est le seul responsable. Mais comme dans toute situation où le jeune homme se retrouve sous pression, il reste muet.

Son regard se tourne malgré lui vers Friedrich, qui s’est éloigné pour retourner derrière son stand.

@Friedrich Rosenbach
@Elijah Kane
@Logan Rogers
@Jean Eoghan

Il se sentait quelque peu décontenancé, ne s’étant pas attendu à ce que l’homme (@Abel Bowman) réagisse de cette façon. Que l’on puisse penser à lui et @Helen Doyle comme à un couple lui paraissait si absurde qu’il n’avait pas songé un instant à ce qu’un autre puisse se méprendre. Mais à la réflexion, peut-être cela prêtait-il en effet à confusion, en particulier sous le regard d’un amoureux. Car Edwin n’était absolument pas dupe, il aurait fallu être aveugle pour ne pas voir l’inclination qu’éprouvait le dénommé Abel pour la jolie blonde. L’Anglais espérait désormais que tout malentendu était dissipé et adressa une fois de plus un sourire cordial à l’inconnu. « R…ravi de vous r…encontrer Monsieur. »

Il esquissa un sourire amusé lorsqu’Helen refit mention de la diseuse de bonne aventure. Il avait beau éprouver beaucoup de curiosité envers les diverses croyances que l’on pouvait trouver dans ce monde, il restait sceptique lorsqu’on lui parlait d’une personne capable de voir l’avenir. Mais après tout, pourquoi pas, il était là pour tenter de nouvelles expériences. Abel leur proposa de les escorter et Edwin acquiesça d’un signe de tête, bien qu’il doutait fort qu’ils risquent quoi que ce soit ici. Son attention fut néanmoins attirée par l’altercation qui éclata au niveau d’un stand d’oeuvres d’art. « T…tu as sans d…doute raison, m…mieux vaut ne pas le c…croiser. » répondit-il à Helen. Il préférait également ne plus y penser. Il ne craignait pas cet homme sombre, mais n’aurait certainement pas été à l’aise en sa présence.

Et voir son amie si joyeuse ne pouvait que l’attendrir, encore plus lorsqu’elle fit mention de la possible prédiction de son prochain mariage. « Qui s…sait peut-être n’est-il p…pas si loin… » Il ne put s’empêcher de jeter un oeil en direction d’Abel. Il connaissait la jeune femme depuis toujours et c’était la première fois qu’il la voyait se comporter ainsi envers un homme. Il ne pouvait qu’espérer une heureuse issue entre eux deux.

Tandis que Mila caresse délicatement l'animal, elle ne voit pas les regards incrédules des visiteurs, ni la jeune Bohémienne qui s'avance vers elle, gourde en main. Lorsque cette dernière lui donne le nom de l'animal, ses yeux clairs viennent croiser les siens couleur noisette.

Sa voix est douce, son timbre chantant et son anglais approximatif. Mais la Rosenbach trouve cela charmant, et lui offre un sourire sincère, dévoilant ses dents blanches (et ce, malgré les quantités astronomiques de thé qu'elle sirote tous les jours). Avant même qu'elle n'ait le temps de lui glisser quelques mots, la gitane s'éloigne, certainement intimidée ou mal à l'aise.

L'Aristocrate n'ose pas insister et venir lui parler davantage. Elle sait que malgré ses bonnes intentions, il y aurait certainement des personnes mal lunées qui oseraient lancer ses rumeurs et critiquer ses agissements pourtant innocents. Être au centre de l'attention avait des avantages, certes, mais également des inconvenants. Heureusement, Mila l'avait toujours su, elle y avait même été préparée depuis l'enfance, et elle savait se montrer résiliente face à ses propres envies lorsque celles-ci pouvaient engendrer des critiques. En lui donnant quelques dollars et un peu de son temps, la mère de famille avait déjà fait beaucoup pour la jeune femme à la peau dorée.

Glissant son gant sur sa main nue, la brune prononce quelques mots, avant de s'éloigner calmement vers le reste des festivités : "Merci, mademoiselle."

@Esmeralda Cortés

Quelques jours étaient passés, et Charles était rancunier, mais l'esprit de fête de la foire avait chassé de son esprit toutes envies de se prendre la tête. Ils auraient bien le temps de reparler de cette histoire là plus tard...  Il jeta un œil à la buvette, qui ne lui semblait plus si loin à présent. Il lui fallait à tout prix récupérer cette bouteille. Sa mère semblait occupée plus loin, en train de piailler aux côtés de femmes apprêtées comme des femmes de curé en deuil. S'il avait pu l'abandonner là, et rentrer seul, il l'aurait fait depuis son départ de la maison à Imogen. Cela lui aurait épargné les heures de remontrances et les rappels sur la bienséance... Comme si Charles était encore un enfant de cinq ans, elle lui avait expliqué, encore une fois, la façon dont il devait se comporter avec les jeunes femmes. Elle croyait vraiment qu'il allait se vautrer sur la premières damoiselle en jupons ?! Hors de question ! Il avait beau aimer reluquer les jeunes femmes, il n'allait pas non plus leur arracher leur virginité tel un malfrat usant plus de son engin que de son pistolet... Certes, Charles ne savait pas manier le pistolet, mais il ne savait guère utiliser son attirail, autrement que pour soulager sa vessie et quelques besoins primaires solitaires... Mais la réponse de @Viola Scott le sortit de ses pensées.

"Oh, tu sais, c'est bien parce que ma mère ne pouvait pas y emmener mon très cher père que je suis présent cette année... Et toi, qu'est ce qui t'amènes ici ? La vente de bovins ? Non, je plaisante..!" dit-il sur un ton enjoué. Charles lui montra le stand des boissons par un mouvement de tête. "Un petit verre avec une amie, ça te dirait ? J'espère que voir des oies piailler et pincer pour la première place du concours ne te fait pas peur, car là où je suis sensé me rendre, c'est un véritable champ de bataille, où corsets, jupons et poudre aux yeux font rage..."

Philippa espérait un peu de tranquillité, loin de la foule fourmillant entre les stands. Mais elle souhaitait plus que tout, s'extraire de son époux, loin de son regard partagé entre ce qui semblait être de l'amour, de la pitié, et du mépris. C'était cette pointe dédaigneuse qu'elle souhaitait fuir avant tout. Son jugement était si lourd que même les mots ne pourraient arriver à la hauteur des messages qu'il lui faisait passer par sa vision.
Désormais face à ce visage du passé qui la toisa, Philippa baissa la tête, ses sourcils froncés par la tristesse de ce que pouvait penser celui qu'elle avait en face d'elle. Leurs deux peuples avaient beau avoir eu des différends autrefois, ils étaient aujourd'hui sûrement les deux derniers héritiers de leur culture. Dans cette robe teintée tel un ciel orageux, Taïma ne se sent guère à son aise, et le regard de son semblable ne l'en rassure pas. Elle n'était plus elle-même, du moins pas en surface...

Que t’est-il arrivé ? Pourquoi n’es-tu pas avec les tiens ?

La jeune femme releva son regard ampli de colère vers l'homme. Depuis bien longtemps elle n'avait pas prononcé une parole, ne voulant pas intégrer cette civilisation qui lui avait tout arraché... Mais loin de son mari, et des connaissances de celui-ci, elle pouvait se permettre d'employer ce parler, complété par des signes qu'elle n'arrivait à retranscrire dans cette langue.

Les soldats bisons ont arraché, une fois de plus, la vie des enfants d'Ysun... Tout comme ils ont décimé ma famille entière... Elle s'arrêta quelques secondes, renflouant de son esprit les images du massacre. Lenno... Son père... Ses frères... Sa mère... Tous ces hommes et ces femmes qui avaient fait parti de sa famille, de sa tribu, n'avaient pu recevoir une sépulture descente pour rejoindre la terre... Ils ont attendu le retour de nos guerriers, et la nuit tombée... Nous n'avons pas eu le temps de nous défen-... Sa voix s'éteignit dans un sanglot qu'elle refoula pour garder la tête haute.

C'était bien trop dur pour elle de ressasser le passé de cette manière, mais depuis maintenant dix années, elle n'avait pu poser des mots sur ce qu'il s'était passé. Makoyepuk semblait être la personne la plus compréhensive à ce sujet là... Telle une planche de bois flottant dans un immense océan après un naufrage, Taima s'accrocha à cet homme d'un passé qu'elle souhaiterait retrouver plus que tout au monde... Le regard embué et la respiration courte, Taima ferma les yeux, tentant de se calmer. Il lui fallait reprendre le contrôle. Elle était une Apache, pas une de ces femmes blanches sensibles et mièvres !

@Makoyepuk Blackfoot

Charles tiqua devant la répartie de Viola, manquant un instant de perdre son sourire. Il se ressaisit pourtant rapidement, sentant l'ironie dans la réponse de la jeune femme. Cela faisait quelques semaines à peine qu'ils s'étaient brouillés, et déjà, les moments plus légers entre les deux compères lui manquaient. La fin de sa phrase lui arracha tout de même une petite moue qu'il parvint à cacher aussi subtilement soit-il... Charles, bien qu'il ait des impératifs dû à sa condition de garçon de bonne famille, avait tout de même moins d'obligations que celles que l'on imposaient aux femmes... D'autant plus que lui, n'était que le second fils de la famille... Cela lui enlevait déjà une sacré épine du pied concernant l'héritage. Viola s'infligeait bien beaucoup de restrictions, et il se demandait bien de quelle manière elle se faisait plaisir... Ne pas lever le petit doigt lors du thé ? Ou bien peut-être décider de rester au lit jusqu'à neuf heures ? Il y avait tant à découvrir en ce monde... C'est d'une tristesse de se restreindre de la sorte... Viola le sortit de ses pensées, et pas de la meilleure manière... Le blondinet détourna son regard bleuté vers la foule, comme si la discussion prenait une tournure qu'il ne souhaitait pas.

"Ha oui ?" répondit-il amèrement.
Le castor est rancunier, et têtu. S'attaquer à sa famille, qui plus est à sa sœur, tout cela venant d'une amie ? Viola venait de planter une seconde fois le couteau dans la plaie béante de on cœur. Il déglutit, et dévia son regard vers la buvette.
"Je vais devoir te laisser. Je suis attendu." Et il retourna, tout en se dirigeant vers le stand de boisson, laissant derrière lui Viola. Il se pinça les lèvres, il savait que ce n'était pas de cette manière que cela s'arrangerait entre eux. Mais... Il avait préféré faire comme si de rien n'était... Elle, n'avait pu s'empêcher de remettre sur la table cette histoire...

Arrivé au stand, il se faufila entre les groupes qui buvait leurs verres devant ce dernier, gênant l'accès. Il ponctua sa traversée par des "Excusez-moi... Pardon...", et parvint enfin à se tenir devant le tenancier. Il commanda deux pichets de bière et déposa dans la main du barman quelques pièces qu'il sortit de l'une de ses poches de pantalon. Il récupéra également deux verres, et tenta de rejoindre le stand du concours, sans renverser la moindre goutte du breuvage. Ce n'est pas moins de deux fois que Charles pesta envers des personnes qui manquèrent de le pousser. Il était temps qu'il arrive à sa destination... Il y trouva d'ailleurs Louisa, installée confortablement, un verre de vin posé devant elle. Le Beaver déposa les deux pichets sur la table ainsi que les deux verres, sans aucune discrétion. Il regarda Louisa, tout sourire.

"Désolé, petit contretemps. Mais la bière est fraîche, enfin, c'est une façon de parler... Même si je vois que... Tu n'as pu attendre..! Quelle débauchée tu fais !" Charles ne put se retenir de rire. "J'espère que tu as soif, car je crois que le barman s'est trompé dans le nombre de pichets..."

Charles espérait secrètement que Louisa le suive dans sa démarche... Après tout, la journée pourrait peut-être devenir intéressante ! Ils leur faudrait juste éviter les parents, l'ivresse et le coup de chaud... Cela devrait pouvoir être réalisable non ?

Son regard est voilé par quelques nuages sombres, éclairs de colère qui grondent et viennent illuminer ses larmes. Sa fierté d’Apache peine à gagner cette bataille qui l’oppose à son propre chagrin, triste vision accompagnée de bien plus tristes paroles. Dans son souffle meurent les derniers enfants de sa tribu, terrible nouvelle qui n’était pas encore parvenu jusqu’à Makoyepuk.
Il s’en veut, le regard baigné d’une tristesse infinie. Encore posées sur elle, deux iris noires comme leurs terres brûlées la détaillent avec une pitié bien particulière - une espèce de surprise mêlée de remord et de sympathie. Il aimerait la rassurer, faire tarir la rivière de ses larmes - mais aucun mot ne peut guérir un si grand chagrin. Le monde ne leur rendra jamais ce qu’ils ont perdu, et l’Homme blanc, pourtant si accueillant en ce jour de fête, redevient le monstre qu’il a toujours été : à la lueur de ce récit, son visage comme son âme perdent de leur superbe ( les mains rouges et le cœur de pierre, sa bonté n’est que mensonge ).
Qui ramènera les esprits des plaines sauvages, les sœurs et les frères perdus dans les plus futiles des guerres et l’honneur oublié des fières tribus? Ils reposent tous aujourd’hui dans la boue des champs de bataille.

Il ne sait pas quoi faire face à cette tragédie faite femme, cette montagne qui tremble et gronde - lui qui était autrefois l’ennemi des siens, idiot dans ses victoires, il se sent si petit face à la tristesse de cette apatride. Bien qu’il comprenne son chagrin, lui-même ne sait y faire face. Parler ne fait que rouvrir les plais.  

— Je suis désolé. “ Lui qui sait se faire entendre, ses mots deviennent murmures. Une main sur le cœur, l’autre effleure à peine l’épaule de Philippa, pour ne pas la brusquer, mais lui offrir un semblant de réconfort.  — Je comprends. “ Un silence pesant accompagne ses mots, messager de ce terrible passé qu’il porte à s'en briser le dos, ô combien semblable à celui de cette femme.

— Cet homme là-bas qui tenait ton bras... “ Quelques orages grondent à leur tour dans le regard de Makoyepuk, étincelles de vengeance et de colère qui viennent remplacer la pluie. — ...C’est lui qui t’a volé ? “ Les soldats font des femmes leur trophé : combien de fille ont été arrachées à leurs mères au cours de ces rixes ? Trop souvent, au détour d’une rue, Makoyepuk rencontre une de ces malheureuses dont l’esprit semble être resté par delà les murs de ces nouvelles cités. Voilà un destin qu’il pourrait comparer à l’enfer des chrétiens.

Son regard, froid comme l’acier d’une lame, semble jeter quelques sort à cet inconnu qui pavane au milieu des siens. Mais c’est avec moins de haine qu’il pose une nouvelle fois les yeux sur Taïma, comme pour lui dire que si vengeance doit être faite, elle ne saurait trop attendre.

@Philippa Ibanez

Il lui semblait que la journée avançait bien lentement, mais sans doute était-ce l’inactivité qui la rongeait petit à petit. Elle ne supportait pas de rester ainsi en place, à regarder ses amies et rivales s’inscrire les unes après les autres à ce concours qui aurait dû être le sien. Elle aurait dû gagner, comme tous les ans ! Pourtant, le mauvais vin commençait à faire effet et elle se sentait un peu plus légère. Il n’empêche que @Charles Beaver tardait à revenir. Elle baissa les yeux quelques instants pour noter une nouvelle inscription et lorsqu’elle les releva de nouveau, il était hors de son champ de vision. Elle soupira, regrettant de ne plus avoir personne à qui parler, même s’il ne s’agissait que de Charles.

Quelques minutes passèrent lorsqu’elle aperçut deux pichets de bière se poser devant elle. Elle leva les yeux vers Charles, qui s’était enfin décidé à s’acquérir de sa mission. « Et bien, tu en as mis du temps ! » mais bon, étant donné ce qu’il ramenait, elle était disposée à lui pardonner son retard. D’ordinaire elle trouvait la bière assez peu digne de son intérêt, mais en de telles circonstances ce rafraichissement était plus que le bienvenu. Elle haussa les épaules et prit un air qui se voulait distingué. « Il fallait bien que je m’occupe en t’attendant. Il reste du vin d’ailleurs si tu en veux. Il n’est pas fameux, mais je crois qu’il vaut mieux ne pas se montrer trop difficile. »

En parlant de ne pas se montrer trop difficile, une voix bien connue s’adressa à elle (@Rose Hennessy). Louisa n’eut pas besoin de lever les yeux pour sentir son être se crisper. Évidemment, il fallait qu’elle vienne s’inscrire à ce maudit concours ! Elle fronça le nez en s’entendant appeler directement par son nom de famille. Etait-il possible d’être plus vulgaire ? « Miss Hennessy » la salua-t-elle en insistant sur le « miss ». Elle la regarda avec un sourire on ne peut plus hypocrite. « Quel bon vent vous amène ! » En réalité, la jeune femme l’aurait volontiers giflée pour ses paroles. Rose exultait et elle dut se contenir pour ne pas lui jeter son verre de vin à la figure. Il aurait été si jouissif de voir tous ses préparatifs totalement ruinés, sa robe irrémédiablement souillée… Mais elle savait également que se donner en spectacle était la pire chose à faire. Au lieu de cela, elle afficha son sourire le plus aimable et prit son ton le plus mielleux. « En effet, après tant de victoires, j’ai décidé qu’il était plus charitable de laisser une chance aux autres. Ainsi peut-être que toutes les heures que vous avez visiblement passées à vous rendre présentable ne seront pas vaines. »

Cela lui faisait bien mal de l’admettre, mais Rose était extrêmement jolie, elle avait de réelles chances de gagner. Sans doute en faisait-elle un peu trop pour s’apprêter. Si elle avait su être dans ses bonnes grâces, Louisa aurait pu la guider. Dommage pour elle. « Dois-je comprendre que vous souhaitez vous inscrire ma chère ? Ou désiriez-vous simplement commenter mon âge et ma beauté ? » Elle afficha un air innocent, pour ne pas montrer que Rose avait plus ou moins frappé juste. Certes elle ne se souciait pas encore de l’affaissement de ses charmes, qui se portaient encore très bien. Mais elle savait qu’elle vieillirait et tôt ou tard, la jeunesse s’éloignerait, alors qu’elle n’était toujours pas mariée, ni proche de l’être.